Ladrón de bicicletas

Con la mejor disposición me dirigí a este Ladrón de Bicicletas que sí, me gustó, pero claro, con tanto 9 y 10 por ahí suelto me esperaba algo más (iba a darle un 8 de cortesía, pero dejarme llevar por la masiva apreciación de este film no sería sincero con lo que sentí con él).

Como en todo arte siempre hay un hueco para la subjetividad, todos nos hemos enfrentado a esa obra maestra que no nos parece tal, de la misma manera que también nos hemos enfrentado a esa opinión del prójimo de que "esta película no es para tanto" cuando en nuestro fuero interno tenemos la certeza de que es poco menos que ambrosía para nuestro paladar cinéfilo. ¿Qué me ha pasado con El Ladrón de Bicicletas entonces? ¿Me he perdido algo? Es perfectamente posible desde luego, cuando me topo con una de esta aclamadas obras de culto con las que no conecto intento ir por la vía de la humildad y no cargar el peso sobre los "defectos" de la obra; no obstante, como en cualquier proceso vital, hay cierto grado de subjetividad y de objetividad en él, de modo que sería igualmente hipócrita que no apunte aquellas cosas que no son de mi agrado. En realidad no son muchas en esta peli de Sica, pero hay una que me parece garrafal y que por su importancia y ubicación es especialmente relevante: me refiero a la moralina con voz en off del final, que me sentó como una puñalada trapera. Sin entrar en más detalles diré que no se puede tragar con esta escena justo después de otra que bien se podía haber recargado con el mismo error pero que se resolvió elegantemente con música y planos de desesperación del rostro del protagonista alternados con los de las omnipresentes bicicletas a las afueras del estadio. Me encantó esa parte (la de las bicicletas) , me encantó el niño y sus ojos acuosos, hasta me encanta su forma de golpear la gorra para sacarle el polvo, de la misma manera que lo hace su padre después, reponiéndose, levantándose tras lo ocurrido, llevando con la metáfora un halo de esperanza a sus vidas. Está muy bien a nivel visual toda la susodicha escena final (las manos unidas, el gesto del protagonista, una vez más la mirada del niño), pero no esa von en off que agrede, que insulta, que coarta el pensamiento del espectador, que intenta imbuirlo, además, de una ideología particular que puede compartir o no, pero cuya inclusión sobra y que aún encima es inédita hasta ese momento (en esto último sigo refiriéndome a la voz en off).


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Un amiguete me dijo de ella que era "una auténtica pedrada". En cierto sentido es verdad, la peli duele como pocas. Transmite pesimismo y tristeza desde el minuto uno. Pero bueno, también va con los gustos de cada uno. A mí no me motiva especialmente la tristeza, pero la prefiero, por ejemplo, al aburrimiento o a la estupidez, dos características bastante comunes a muchas pelis calificadas como divertidas.

Aunque a decir verdad tampoco estoy del todo de acuerdo con lo de "la pedrada" que dice mi amigo. Es verdad que el director nos pinta una realidad (universal) tristísima y tan desasosegante que te deja la sensación de que la única opción ante la vida es rendirse. Sin embargo, detrás de tanta amargura, el director también nos abre una rendijita por la que poder escapar de la realidad. Y eso es un alivio. Y Ese alivio lo trae de la mano de un niño de seis años que para mí, es uno de los más majetes que he visto nunca en un cine.

Yo, por si acaso aviso. Si "el ladrón de bicicletas" no te deja indiferente, es posible que te haga daño. Y hablo en serio. Yo juré que nunca más comería en un restaurante.

"Ladri di bicicleti" es un milagro cinematográfico rodado en 1948 por Vittorio de Sica en escenarios reales de la Roma de post-guerra y constituye una de las obras cumbre del neorrealismo italiano.

En ella descansan planos y secuencias inolvidables: El niño que camina junto al padre, uno alto y desgarbado, el otro pequeño, de entrañable gracejo al caminar y verbo al mirar. La terrorífica escena de las sábanas apiladas en la casa de empeños como un eterno caudal de pena que pende sin llorar. El niño sentado a lo alto de unas escaleras mientras el padre, aterrado, teme por su vida. La sublime escena del restaurante, triste y bella, cruda y real: el pedante niño rico relamiéndose ante Bruno, nuestro niño pobre. (Conozco el caso de una persona que tras ver la escena juró no volver a pisar un restaurante... evidentemente no lo consiguió). La primera visita de Antonio a la vidente: deja la bici, sube las escaleras... suspense del bueno resuelto con maestría. Y sin duda, el plano final, el pequeño milagro, que trataré más adelante.

La historia es sencilla pero de gran intensidad y revoluciona el plexo solar (red nerviosa que combina las fibras nerviosas del sistema nervioso simpático y parasimpático) de todo ser humano con sangre en las venas, sensible a las penas y a la injusticia. Es una obra honesta y humana que contrasta con la deshumanización de la Italia de post-guerra. De una deslumbrante fotografía que talla pobreza y una excelente música que añade tensión dramática “Ladri di bicicleti” es ante todo una verdad, una verdad imperecedera y universal.

A Antonio, un hombre casado y con hijos, le ofrecen un trabajo como "pegador" de carteles a condición de poseer una bicicleta. Desesperado recurre a su mujer y tras empeñar las sábanas reúne el dinero suficiente para comprar el velocípedo. En su primer día de trabajo le roban la bicicleta y a partir de ahí emprende una búsqueda, acompañado de su hijito Bruno, para encontrarla.

En esa inútil búsqueda padre e hijo encuentran otro tesoro: Su propia humanidad descubierta ante la mirada del otro. En ese viaje desesperado las relaciones entre ambos evolucionan, maduran, se transforman y estallan en el plano final (hijo agarrando la mano del padre) en un amalgama de sensaciones que desbordan esperanza y es entonces cuando brota la emoción en forma de lágrima en el espectador... un rayo de luz ante tantas sombras. Esa lágrima... la lágrima del ingenuo espectador es poesía humana, viva y descarnada. Vittorio de Sica, otrora humorista, consigue el milagro. Obra maestra.

“Yo no le habría dejado ir a tomar la sopa.”

(Bruno Ricci a Antonio Ricci)

Posiblemente esta frase no resume la época de la postguerra, pero en esta frase, como en muchas otras del film tan simples pero tan llenas de realidad podemos ver el carácter y la actitud de un pueblo que busca sobrevivir ante tanta penuria; sobreponiéndote a los inconvenientes, mirando por los tuyos. Una película por encima de todo muy humana.

Es una obra clave del Neorrealismo Italiano envuelta en un duro tono realista. Pero en este caso lo duro no es la crudeza de las imágenes o de las situaciones sino la simpleza con que acerca Vittorio de Sica la pobreza de los habitantes de Roma, en este caso de Antonio Ricci y su Familia.

Es cierto que la película está rodada durante los años de la postguerra, ahí está la Roma pobre, sus edificios y sus ruinas pero no por ello es fácil retratar la ciudad de entonces. Es aquí donde vemos a un extraordinario Sica con una gran puesta en escena sin grandilocuencia o relleno sino filmando con gran realismo. No hay más que ver la preciosa escena del amanecer de Roma con esas bicicletas con las escaleras encima o cuando el protagonista vuelve a recoger a su hijo después del primer día de trabajo; la composición de la imagen está muy cuidada.

Tanto en el apartado técnico como artístico esta obra roza lo notable (la fotografía, la música, el guion, el montaje, etc.) pero sobretodo lo que resalta son los actores, tanto los adultos como los niños, están absolutamente creíbles, en sus gestos y en sus palabras. Posiblemente la película pueda tornarse un poco lenta pese a lo corto de su metraje pero es necesario para el avance correcto del film. Puede que por todo esto la película sea tan redonda como lo es.

Miseria, hambre, desesperación, amargura. Todo eso (y es poco se los juro) es lo que refleja este clásico entre clásicos que luego de verlo te deja una sensación de desesperanza que perdura. Porque de por sí es horrible ver un film tan realista donde nuestro protagonista y su hijo parecen condenados a la absoluta pobreza. Puedo soportar cualquier escena fuerte de cualquier índole. Pero ver a un niño sufrir es algo que me desespera y me duele como ninguna otra cosa. Y ver tanto maltrato y dolor injusto en un pequeño, que desanda su derrotero por la vida acompañando a su padre es casi diría yo masoquista. Amo el cine más que cualquier otro arte, siento que aprendí las cosas mas valiosas a través de él. Pero les aseguro con una mano en el corazón que esta maravillosa obra del gran Vittorio es lo más triste que ví nunca. La volví a ver después de muchos años y me dolió tanto como la primera vez. Abracé muy muy fuerte a mi hijo mientras él dormía y me juré nunca volver a verla. Es de un realismo tan lascerante que no, no la recomendaría. Creo que demasiado angustiosa es la vida para que una película me haga tanto daño. Porque todo se puede soportar y tolerar menos el dolor tan profundo de una criatura.