El bosque del luto

La película de Naomi Kawase es relativamente bonita, pero me he quedado con cierta sensación de vacío tras verla. Así, una historia sencilla que intenta conmover con la puesta en escena del dolor por la ausencia de los que ya no están, no consigue conducirme emotivamente por la vía que Kawase parece querer dibujar. Una de mis dudas es si se trata de un enfoque universal con el que no congenio o si es necesario cierto conocimiento de la cultura japonesa para apreciarla en su justa medida.

El relato es sencillo pero se alarga, pese a sólo durar unos 90 minutos, sin realmente parecer imprescindible. Junto a momentos que en ocasiones son de belleza considerable (el último plano en el bosque o el juego de los protagonistas en la plantación de té), aparecen escenas que no aportan argumental ni plásticamente mucho, recordándome incluso (salvando las distancias) al Gus van Sant de la siempre interesante Last Days por una tendencia excesivamente contemplativa más que narrativa.

El por momentos exagerado movimiento de la cámara es algo que difícilmente puede pasarse por alto y que personalmente no aprecio qué aporta a mayores de la molestia que supone (¿mayor veracidad o realismo?).

Por otro lado, la película es exhuberancia de la naturaleza, plasmada de manera muy acertada. Un verde mundo lleno de vida que atraviesan los protagonistas, un anciano que inicialmente no sabe cómo distinguir si está vivo o no y una madre que ha perdido su hijo y que accidentalmente acompaña al pertinaz anciano en el camino a la ¿redención? del luto por los ausentes.

Película de ambiente con una especial sensibilidad japonesa a la antigua usanza, que refleja la degradación propia de la vejez y el deseo soterrado de acabar con ese desgaste.

Desde el comienzo cuando vemos a unas personas mayores jugando al escondite de forma un tanto penosa en unos viñedos ordenados enfrente al Monte Fuji o vemos uno de los cuartos de la residencia privada de la tercera edad sentimos la sutileza visual de lo que se nos va a contar.

Kawase realiza un cine contemplativo y lírico que en esta ocasión no hace pesado nunca. Retrata la relación de un anciano y una joven cuidadora, ambos han perdido a personas significativas que marcaron su vida.

La historia nos cuenta los distintas vicisitudes entre el viejo viudo desde hace 33 años y con problemas de memoria en la residencia de ancianos, se vuelve impertinente, enfurruñado, infantil, rebelde y sentimental con recuerdos que le vienen y le van intermitentemente.

Como ya hiciera en su extraño, directo y sincero documental Madre-Nacimiento, y, dejando al margen al público, sin importarle lo más mínimo cuál puede ser su reacción, la directora japonesa elabora una cadenciosa película, con un ritmo moroso y pausado, tomándose todo el tiempo del mundo para llegar allí donde quiere. Es esto una virtud, y a la vez un gran riesgo, que demuestra personalidad y determinación.
No excesivamente preciosista, utiliza la fuerza incontrolable de la naturaleza para dar sensación de intensidad, para situar a sus personajes en el mismo borde del precipicio. Logra, con su estilo frío y documental, acrecentado por la escasa claridad del sonido, crear en el espectador una sensación de inquietud, de nerviosismo...
Es, quizá, el trazo ligero con el que dibuja los personajes, el que opera de cierta barrera para identificarse y empatizar con ellos. Una distancia que salta en mil pedazos, con la delicada, inesperada y esencialmente íntima escena ante el fuego entre la joven y el anciano. Una de las más arrebatadoramente bellas que se hayan visto... La representación de la vida. La representación del ser humano. La representación del corazón.

Recuerdo una vez como uno de mis profesores me dijo que lo más difícil es tocar una obra (de piano), lenta pero intensa, hacer algo lento y que el espectador u oyente esté atrapado o mejor dicho hipnotizado, quizás sea de lo más difícil de lograr.

Soy consciente de la diferencia de mentalidad, de culturas y sabía que vería una película lenta y poética y tenía ganas de saborear de la poesía del cine oriental pero es el claro ejemplo de como a uno se le puede ir la mano a la hora de querer ser poeta.

Hace tiempo que vi El árbol de la vida, una película que pretende hacer algo grande sobre la vida, la muerte, el universo...bla bla bla...y salió una caca, El bosque del luto quiere ser algo por el estilo aunque solamente se centra en un aspecto, la muerte, la vejez y la preparación a la muerte con todo aquello que lleva consigo la historia.

El exceso de escenas lentas, de escenas “poéticas” rompen la metáfora de la película, el ritmo es lento pero no se siente intenso, lo lento aburre y el espectador pierde el interés por la película y la historia.

Empecé viéndola con ganas y disfrutando de la historia, de su sencillez e incluso con algunos diálogos bellos y profundos pero la historia se le va de la mano cuando pretende hacer poesía.

A eso le llamo yo pedantería y así me ha pasado, es una película pedante.

Los pájarillos que cantan indolentes, ajenos al pasar del tiempo... tradición y progreso: niñez y senectud... una gota de rocío que se desliza lentamente por las hojas al son de una triste melodía de piano... la fragancia de los pinos japoneses mecidos por la suave brisa mañanera... los retales de niebla que se elevan perezosos desde el lago... poesía visual y lírica sonora.. el amarillo del otoño junto al verde final del estío... Todo ésto y mucho más es lo que encontrarán los incautos que se aventuren en "El bosque del luto". Bueno, todo menos el más mínimo atisbo de entretenimiento, porque no hay ninguna diferencia entre hacer esta película y colocar una cámara en una residencia de ancianos (de las normales y, afortunadamente, aburridas, no de las que salen en las noticias) y editar lo que se haya grabado para publicarlo en forma de DVD.

Einstein dijo que el tiempo es relativo y tenía toda la razón: en el momento que dije -"basta, que les mucho a Mako, Wakako, Machiko, Sigueki y a su puta madre" y mandé la película a paseo había pasado tan sólo 18 minutos terráqueos y sin embargo, para mi mente, había transcurrido toda una vida. Lo que empieza pareciendo un coñazo va degenerando poco a poco, paso a paso hasta el truño más aburrido. Puede que haya (y puede que no) una historia de castigo y redención envuelta en mucha metáfora (la locura del cuerdo, la cordura del loco y perogrulladas de ese nivel), mucho aburrimiento y mucha pretenciosidad, pero todo está pensado para quitar las ganas de intentar averiguarlo. Es de esas películas que hacen que valore películas de Steven Segal o Jean Claude Van Damme que son igual de malas pero por lo menos no me hacen odiar la vida con tanta milonga.

Muy posiblemente, desde el punto de vista artístico (interpretaciones, guión, dirección, fotografía...) estemos ante una obra maestra. De hecho, para los que consideran que el cine es expresar y provocar sensaciones y sentimientos hay que decir que estamos ante una película redonda: una sensación de hastío y unos sentimientos de depresión como jamás en mi vida había experimentado. Nivel de truño: truño en verso. Abstenerse personas con tendencias suicidas.