Bella de día (Belle de jour)

Se mire por donde se mire hay que tener valor para realizar una película así, no tengo ninguna duda que sólo Buñuel podía tener una perversa idea así. Para mí, por encima de la inexpresiva Deneuve, el verdadero protagonista es Buñuel, de otra manera la mayoría nunca nos pondríamos delante de este raro drama que, estando bien apadrinado por el surrealismo, nos lleva de un lado a otro rellenándolo de imágenes sugestivas que no es fácil que dejen igual a nadie. La Deneuve está muy buena, eso es incuestionable, y es por eso que Buñuel nos la pone ahí delante, precisamente porque su poderío físico contrasta con el drama propuesto, exhibe su rara relación con el sexo y de ahí es difícil quedarse como si nada hubiera pasado. No es una historia normal, viene de la mano de una persona siempre crítica con las altas esferas acomodadas y a mí, siempre personalmente, eso me encanta.

Lo que no me gusta es que no incide como debiera en otras cuestiones más de tipo narrativo, los personajes que aparecen a última hora y que desencallan la trama, Rabal entre ellos, suponen una dosis de pasión surgida de la nada y no me convence. Puedo afinar demasiado quizás y decir que Buñuel estaba como una cabra, y por lo tanto qué más da meter una cosa que otra, meter a un "mellao enamorao" (ahora pongo un poco de humor propio) o cualquier otra cosa. De todas maneras lo cierto es que hay que tener valor para plantear algo así, una fulana no como todas, esta las supera a todas y para mí está en el número uno del ranking de fulanas.

A la vista de algunas críticas con puntuación baja en las que se deja ver que los críticos no han llegado más que a un nivel radicalmente superficial de interpretación, me he decidido a escribir esta crítica.

Buñuel era un genio, y como ocurre con los genios, uno puede sondar en ellos y encontrarse con la profundidad de un verdadero abismo. El esqueleto de Belle de Jour es una cruz negra los puntos cardinales de la cual los traza un carruaje negro dieciochesco, y en el mismo centro de ese crucifijo, en la mitad exacta del metraje de la película (exactitud que cuadra en segundos) encontramos a Buñuel sentado en una terraza como un parisino cualquiera, y precisamente junto a él se detiene el personaje al que, a mi juicio, pretende rubricando así darle una importancia personal, un sello: el necrófilo. Es precisamente el necrófilo que irrumpe con su anacrónico carruaje en la urbe parisina al que Buñuel le da el peso de la modernidad de los postulados de Sade (a modo de puñetazo), la reivindicación, el lenguaje de cualquiera de sus libertinos. Y sí, precisamente la necrofilia y no cualquier otra perversión es la que corona Buñuel en esta película y en tantas otras (eso que cada cual imagine por qué). Porque Buñuel igual que Sade, sabe que si aspiramos a entender o comprender el alma humana tendremos que buscar en los sótanos de la naturaleza humana, y estar dispuestos a penetrar en ella.

Es sobre este lienzo que Buñuel construye el sueño antiburgués de Séverine Sérizy, una mujer que vive incómoda en el corsé de la moralidad burguesa y en busca de esa libertad encuentra refugio en el limbo del burdel. El burdel será aquel lugar donde el sistema de clases se destruya, puesto que allí la persecución del deseo unirá tanto a criminales como a burgueses.

Más allá de los capítulos abiertamente oníricos, la película es toda ella un sueño inmoral y libertario, libre en definitiva del yugo de la lógica. Y el genio de Calanda no es dogmático, al contrario, cada vez que alguien decida revisitar sus películas podrá encontrar en ellas distintas formas de interpretarlas, de interiorizarlas y comprenderlas. Y en este caso es un fascinante laberinto onírico de premoniciones, enigmas irresolubles y escenas espejo.

Algunos aquí han criticado el acierto de la inexpresiva y flemática Catherine Deneuve, como si Buñuel no estuviera interesado precisamente en esos aspectos, en resaltarlos y desnudarlos. Porque Séverine es un ser simbólico que busca arrepentimiento y finalmente la expiación de sus pecados, se condena a sí misma y por propia voluntad y también -probablemente- masoquismo. No es un personaje, es un símbolo. Es la representación misma del encierro clasista de lo burgués, igual que Husson (Piccoli) representa el conductor iniciático a otro mundo, al fronterizo burdel, al limbo de clases.

En definitiva, para mí Belle de jour es una cumbre en el cine del gran Buñuel; y a pesar de que puedo entender que algunos se sientan desalentados al no lograr entrar en ella, me gustaría que hicieran un esfuerzo para valorarla como merece, como la obra maestra que es. Revisitadla y respetadla, que os apuesto doble contra sencillo a que vale mucho la pena y el "esfuerzo".

No soy un fan acérrimo de Buñuel, pero no puedo dejar de resaltar sus virtudes como director. Bella de día es una obra que busca provocar y lo logra en cierta medida, lo increíble es que lo hace sin despeinarse, con ese pulso narrativo autoral en donde todo sigue un ritmo específico y singular. Bella del día es una historia bellamente contada pero, sobre todo, superlativamente sobria.

Catherine Deneuve sufre una metamorfosis tan gradual como el tono siempre sugerente que la acompaña. Se florea con muy poco porque cada escena, inclusive las que poseen un objetivo cómico se respiran desde una elegancia tan aristocrática como el medio en el que la protagonista se maneja. La peli funciona como un péndulo, de aqui para allá y de forma suave. Cuando hay que elevar los tonos estos lo hacen apenas lo justo y todo vuelve a ubicarse como una obra de relojeria. Los símbolos, esas escenas abstraídas de la mente de Deneuve en su lado más transgresor funcionan...a medias. Algunos de ellos son bellos desde la idea que se proyecta al espectador, sin embargo no puedo dejar de pensar en cuanto se resentiría la obra si se eliminara este aspecto onírico. A mi gusto, nada.

Recomendada, introdúzcanse en el mundo oscuro, que Buñuel lo desarrolla de forma muy, pero que muy iluminada.

Es uno de los mejores ejemplos de la maestría de Buñuel; lo que en otras manos hubiera quedado visto hoy como algo desfasado y trasnochado (han pasado casi 40 años) es ahora una película fresca, con divertidos toques de erotismo y humor. Cuenta además con una realización muy depurada y es, comparada con sus otras películas de la época, quizás la más fácil de seguir.

Parece ser que estaba basada en una mediocre novela, pero un maestro como Buñuel fue capaz de sacarle todo el partido, así como a la protagonista, Catherine Deneuve, que, con su elegante y frío aspecto, fue sometida a todo tipo de perversiones (al menos a las que se le permitió en la época)

El toque surrealista fue, en este caso, ese coche de caballos con el que se abre y cierra la película, aunque el del final ofrece algunas diferencias.

Esta flor nocturna, o vespertina, de Luís Buñuel soporta cualquier tipo de análisis y desde cualquier punto de vista porque es un diamante admirable, sea cual sea el ángulo de la mirada. Además está realizada desde la verdad y la sinceridad de un creador capaz de utilizar el surrealismo como abrelatas del subconsciente, tarea nada sencilla si no eres un obseso de la búsqueda de los insondables misterios de la naturaleza humana.

La joven Severine, de cérea belleza, bien podría ser una aburrida burguesita, con marido célebre, que se apunta al juego peligroso y mórbido de la prostitución y el sadomasoquismo para pringarse de la cochambre real; la que no alcanza, al menos de forma visible, a los hipócritas zombis que habitan su mundo. Puede que la elegante señorita, no haya tenido una infancia tan hermosa, como se presupone en las damas de su condición, y esté intentando curar con terapia de choque, aquellas antiguas y supurantes llagas. ¡Quién sabe!, la fría y frágil muñequita trasuda misterio, secretos a los que solo pillaremos la punta si nos introducimos en sus inquietos sueños, en sus lúbricas pesadillas.

El personaje al que da vida Catherine Deneuve, la arcilla preferida del libidinoso alfarero aragonés, dió alas a la convulsa imaginación de los jóvenes españoles de entonces, los de los setenta (cuando nos la dejaron ver), que comenzaban a olisquear la salida del túnel de la era franquista. Vírgenes, como ella, en la inexistente normalidad sexual, pero pervertidos y convencidos de que en el pecado estaba la liberación. El deseo reprimido pisoteaba cualquier supuesto valor moral que pudiera salir al paso, y los hombres sin cadenas, como Buñuel, eran nuestros verdaderos profetas.

Al margen de análisis concienzudos y de teorías psicológicas sobre los traumas, o no, de la extraña mujer del cirujano. Por encima de la crítica a la burguesía, imprescindible en toda la obra de Don Luis, lo que nos quedó a algunos, de los que vivimos el estreno en España, fue la sensación de que nos quedaban por devorar muchas frutas prohibidas y ese, y no el otro, era el auténtico paraíso que nos esperaba, lejos de la ira de Dios.
Severine era nuestrro grato pasaporte hacia la perdición.