El artista y la modelo

No tengan miedo, a confesar. Yo confesaré, por ustedes. Que esta película tardó en llamar mi atención, semanas en conseguir que le dedicara mi tiempo.

No tengan miedo, a perder el tiempo. Yo ahora declaro a los que no la han visto, que creo que no lo perderán. Que esta película tiene un arte y oficio tan sólido como disfrutable, de los que perduran semanas en tu mente.

Fernando Trueba indaga en su madurez, en este "dar las gracias" al cine, al arte y a los escultores (a su hermano según rezan sus créditos iniciales). No encontrarán una película arrolladora por sus formas, las suyas son otras, pero sí un relato lleno de amor por lo que cuenta y por el cine. Con una delicada fotografía envidiable, solo habrá que ver los primeros planos de la película para darse cuenta. Y donde los actores acompañan muy bien al tono de la película y encajan perfectamente en la propuesta del guión (la madurez de Rochefort, la irradiación de Folch, el saber estar de Cardinale y, simplemente, la gran Lampreave).

Su coherencia es lo que lo aúna todo en un agradable conjunto, sobretodo la evolución de los dos protagonista, ese artista y esa modelo, con sus antagónicos rasgos pero con una inevitable debilidad el uno por el otro, tan opuestos y tan complementarios a la vez.

Déjense atraer por su calma.

Lo mejor: La sólida coherencia de Trueba.

Lo peor: Creer que ya la has visto, que sabes lo que cuenta y, por tanto, no rascar en ella.

Los días pueden ser históricos pero en el campo, alejados del ruido, las jornadas transcurren iguales: entre cantos de pájaros, entre brisas que acarician, entre olores y recuerdos; allí no hay números, ¿quién ha visto colgar un calendario de la rama de un árbol?. Los seres humanos no merecen la pena, masculla un decepcionado y viejo escultor que cuestiona la importancia de haber vivido cuando ni siquiera eres capaz de terminar tu última obra y te rodea la insensatez.
La impotencia de Marc Cros (Jean Rochefort ) para imitar brevemente a la naturaleza y crear, cuando empieza a faltarle el aliento, le mantiene postrado, al borde de la nada, antes de la aparición de la joven Mercè (Aida Folch), huida de un campo de refugiados.

La sangre vuelve a ser caliente en las venas del artista, por razones diferentes al bullir volcánico de las de la española. El choque de caracteres y situaciones despierta en estos actores obligados y secundarios de una Francia invadida, una serie de reflexiones, preguntas y sentimientos, con el arte como espectador y desencadenante de las relaciones humanas.

De lo mejor de Fernando Trueba, acompañado del guionista de Luis Buñuel (Jean Claude Carrière) y con un blanco y negro descriptivo que evoca historias francesas ya contadas, con la Segunda Guerra en la trastienda: Juegos prohibidos (René Clair) y El viejo y el niño (Claude Berri).

No es una película fácil. Es probable que logre aburrir al espectador. Pero al mismo tiempo el retrato que Trueba consigue del escultor y su musa tiene mucho de fascinante, de reflexión sobre el arte o al menos la condición de artista. Es un filme complicado, ambicioso y que no deja indiferente.
Puede parecer contradictorio. O aburre o fascina. El caso es que en mí consigue ese impacto. Trueba comenzó su carrera con cine muy comercial y alcanzó su momento álgido con la muy simpática "Belle Epoque". Desde entonces una cierta desorientación ha caracterizado a su cine, cada vez más enfocado hacia la autoría alejada del gran público, muy al contrario de los inicios del cineasta.
El artista es un espléndido Jean Rochefort, está en la recta final de su carrera y de su propia vida. Ya nada parece importarle, ni siquiera el desarrollo de la Guerra tan terrible que se está librando. Es un producto de otra época y su arte ha ido consumiéndose a medida que su fuente de inspiración (Claudia Cardinale) envejecía. Cuando ya nada le ata a este mundo aparece alguien joven, con un cuerpo capaz de inspirarlo, y vuelve a trabajar, a sentir que un motivo justifica su existencia. Quizá le falta garra a una historia que se vuelve demasiado contemplativa para atraparnos. Pero esa pausa está muy buscada por el director, tal vez decidido a dar su muy peculiar visión de la condición de creador.
A nadie dejará indiferente.

Me ha quedado un regusto agridulce de la película. Es lenta, pero por el tema en si y por su tratamiento, no puede ser de otra manera. La fotografía es excelente, sobre todo en los interiores de la casa, pero cuando se aleja de esta, se vuelve más manida y previsible. Los personajes son excesivamente planos, no evolucionan a medida que transcurre la cinta. Eso contribuye a que el ritmo se antoje más lento de lo que realmente es. Al único que le salen resaltos, aunque a veces parecen un poco bruscos, es al artista, magnificamente interpretado por Jean Rochefort.

Que los protagonistas estén espléndidos y que la fotografía y ambientación estén muy bien cuidadas no me parece excusa suficiente como para justificar el cansino ritmo de la película. No tiene apenas giros y no ha conseguido emocionarme ni, lo que es peor, entretenerme, en ningún momento.