Flores rotas

Todos conocemos algún culebrón en el que sale la típica madre que tiene un hijo y no sabe quién es el padre, pero Jarmush le da una original vuelta de tuerca al asunto contándonos la historia de un padre que ha tenido un hijo y no sabe quién es la madre...
Y podemos ver que si algo bueno tienen los cineastas que se las dan de indies es que son originales (originales cómo las redacciones que ganan los concursos de literatura de la ESO, o incluso más).

Por otro lado, lo malo de los listillos indies es que a veces para ser originales hacen cosas raras y tonterías como a) filmarlo todo muy oscuro o b) cortar la película con un fundido en negro antes de que termine la historia...
Alguno de mis colegas se partió el culo y consideró que este final era el único gag risible de la peli, pero a mí me dejó un poco mosqueado, y me marché con la sospecha de que J.J. pueda tener en la manga una secuela, que ahora está muy de moda hacer secuelas...

Y otra cosa que me mosquea es el efectista truco de hacer pausas entre frase y frase para que la cosa parezca más profunda, transformando lo que podría haber sido un cortometraje simpático en una penitencia de 106 minutos que resultaría totalmente tediosa sinó fuese porque la banda sonora es muy chachi.

Y las interpretaciones también que son remarcables, ojo.
Recordemos que Bill Murray ya recibió unánimes aplausos por un papel en Lost in Translation que consistía básicamente en:
a) quedarse sentado, y
b) poner cara de circunstancias;

pues ahora el tío va un paso más allá y basa su actuanción en:
a) quedarse sentado todavía más rato,
b) poner cara de circunstancias y mirar de reojo.

Nota: un sufi.

Y yo reconozco que he estado algo dogmática y maniática defendiendo el cine de sus inicios y despreciando de alguna manera el posterior a partir de su paso del blanco y negro al color. Esta noche he visto su Flores rotas y no me queda otra que expresar de este director que tanto pasa de los mamoneos, amiguismos y dogmas tan comunes de la industria del cine, lo que digo en el título. Para mí, hoy, muy por encima de Allen y Von Trier y por supuestísmo de Tarantino's y Coen's que tanto ruido hacen cada vez que dicen "A" incluso cuando desafinan estrepitosamente al pronunciarla, pero claro me remito a mi anterior frase (la de pasar o no de mamoneos...)

Esta peli es un retorno tras varios años de no hacer nada y mereció la pena y claro, si te tiras en sofá y lo que se te pone delante cuenta algo interesante, está fabulosamente interpretado, te divierte, te mete en ese paréntesis que necesitas a veces y si encima la ves en momentos vitales que te hacen identificarte con la historia más de la cuenta y lo que ves te ayuda de algún modo a carcajearte sana o insanamente (qué más da) de tu propio careto de angustia pues que guay, después aunque poco, duermes mejor.

El prota (fantástico Bill Murray) se ve obligado, ante la noticia repentina de que por ahí pulula un hijo suyo de 19 años del que no tenía ni idea, a hacer un recorrido por su pasado, concretamente por cada una de las amantes que lo forman y con ellas la historieta que a cada una rodea, diferentes, estrambóticas, vulgares, aburridas, apasionantes...de todo hay y este grotesco recorrido que obligatoriamente le hace revivir su pasado, resulta conmovedor hasta lo inimaginable, divertido y desolador a ratos, cómo el mismo hombre ha dejado sabores distintos en cada una de las mujeres, y ...estupideces las mínimas y las que nos muestra lo hace de manera muy ortodoxa.

De Jarmusch se puede decir que es un director que se muestra poco visceral, poco vehemente o crítico, que es mucho más serio que otros de su cuerda, que resulta incluso algo hipócrita (cuando el exceso de ácido se puede malinterpretar o se entremezcla con la hipocresía)...Pues a lo mejor va a ser por todo eso que a mí me gusta tanto este tío y en esta peli vuelve a conseguir que me quite el sombrero, eso sí, de una manera renovada.

¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor,
que en esta apartada playa
vos quedose embarazada
y ese padre soy yo?
Esta idea que vaga en mí
llegome por una carta
sin firmar y sin postdata
el día en que la descubrí;
ese niño que no vi
que buscó en cierta ocasión
un padre y su comprensión
que aún espera con alegría,
¿no es cierto, paloma mía,
que no me puse condón?
Esa noticia que el viento
almacena entre sus brazos
de un pasado con retrasos,
que es forastera a mi tiento;
ese enigma en movimiento
metido en persecución
sin pausa y con discreción,
averiguando noche y día,
¿no es verdad, gacela mía,
que no me puse condón?
Y esas preguntas que están
flotando autónomamente
sin trayecto, ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas sospechas van
selladas en dirección
a tu perdido corazón
sin saber dónde vivías,
¿no es verdad, estrella mía,
que no me puse condón?
Y este hijo mío perdido
durante tantos abriles
de las manos ya seniles
de un padre desconocido,
extraño, desatendido,
de su tarea y obligación;
y ese crío qué edad cumplió
cerca de los veinte estaría,
¿no es verdad, hermosa mía,
que no me puse condón?
¡Oh! Bellísima Nosé,
madre de mi adolescente;
escucharme complaciente,
como lo haces, un sí es:
dile al muchachote, pues,
aquí su progenitor
con planes apareció
que Bill Murray aquí hallado,
para el encuentro esperado,
por no ponerse condón.


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Jarmusch no evita las palabras, simplemente no son necesarias, es preferible esa mueca disgustada a cualquier discurso sin apetito; a mí por lo menos me dice más.

Viaje sin rumbo definido orientado simplemente por un retrovisor, comedia de lirios y hombre florero, de mordaz humor jardinero.


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Don Johnston recoge una margarita y se dispone a quitar los pétalos:
-Sherry, Laura, Dora, Carmen, Penny, Sherry, Laura,... -105 minutos después se sabrá.

Curiosa comedia dramática que narra, tomándose su tiempo, el viaje de un hombre maduro en dos vertientes: el viaje físico y geográfico, y el emocional.
Lo primero que se va presentando a nuestros ojos es el vacío de un hombre que, pese a sus muchas conquistas amorosas, ha llegado a una madurez solitaria. Habiendo dejado atrás numerosos romances (el último llega a su fin al comienzo de la película) y corazones rotos, Don Johnston no parece estar en posesión de esa capacidad o necesidad (o tal vez se ha convencido de que no la tiene) de compartir su vida con alguien. Su carácter en apariencia indolente, reposado y excesivamente reservado probablemente constituya esa barrera que le impide reconocer que necesita compañía. Puede que su forma de ser haya frustrado todos los intentos de conexión y acercamiento, tanto de su parte como de la de las personas que le han rodeado. O puede que simplemente nunca haya sabido cómo exteriorizar lo que lleva más adentro. O sencillamente no tiene más que ofrecer... Don es hermético, y no podremos averiguar demasiado sobre su interior. Su rostro poco expresivo no deja traslucir demasiadas emociones, aunque sí permita entrever algunos de sus temores y sus inquietudes más hondas.
De cualquier forma, Don está solo. En la actualidad, tras el abandono de Sherry, su última novia, no le quedan más que sus vecinos, una familia numerosa que contrasta abismalmente con su estilo de vida. Cuando un día recibe una misteriosa carta anónima en la que supuestamente una de sus antiguas amantes le confiesa que es padre de un muchacho, su calma interna se ve alterada. No sabiendo qué hacer, acude a su vecino Winston, quien intenta ayudarle a toda costa a averiguar el asunto. De este modo, Winston le planifica un viaje en el que Don tendrá que visitar a las amantes que tuvo veinte años atrás y tratar de descubrir la verdad sobre su paternidad.
Jarmusch no tiene prisa, y para el sosegado periplo que ideó en su guión, no podía haber actor más idóneo que Bill Murray. La veteranía de este intérprete que posee ese toque de hermetismo que a Jarmusch tanto le atrae, ofrece el ingrediente sin el cual tal vez nada habría funcionado como lo ha hecho. Y la guinda se completa con la aparición, breve pero indeleble, de un desfile de mujeres de bandera, casi todas ellas actrices que en algún momento han marcado un hito en la historia del cine y/o de la televisión. Julie Delpy, mundialmente famosa por sus papeles en la saga del amanecer y el atardecer de Richar Linklater, y en la trilogia de los colores de Kieslowski. Sharon Stone, mito erótico de los noventa. Frances Conroy, entrañable y excéntrica protagonista de "Six Feet Under". Jessica Lange, con su extensa filmografía a cuestas y sex-symbol de los setenta y ochenta. Tilda Swinton. Chloë Sevigny.

Alguien debería decirle a Jarmusch que no es tan bueno como piensa, creo que su cine mejoraría notablemente, incluso puede que volviese a hacer grandes películas: Dead Man, Mistery Train,...

- fundido en negro -

¿Bill Murray en una actuación magistral? Vamos, si parecía el Tonino de CQC, menos expresivo que un Dolph Lundgren de cartón.

- fundido en negro -

Podría ser una película de humor inteligente nada más con buscar unos cuantos gags un poco menos evidentes; plantear personajes no tan caricaturescos; evitar en lo posible la sobre actuación de los personajes secundarios (por cierto, la contraposición de ésta con la impasividad de Murray no funciona ni la primera vez)...

- fundido en negro –

Flores rotas tiene muchas cosas bien hechas, es una película técnicamente bien resuelta, casi podríamos decir que sin defectos. Pero no tiene ninguna virtud que no se pueda comprar.

- fundido en negro –

En fin, de seguir esta caída en picado por los toboganes del ego, me imagino a Jarmusch dirigiendo el equivalente en cine al Mola Mazo de Camilo Sexto.

- fundido en negro –

PD: a la película le pegaba una crítica pretenciosa, lo siento.