¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor,
que en esta apartada playa
vos quedose embarazada
y ese padre soy yo?
Esta idea que vaga en mí
llegome por una carta
sin firmar y sin postdata
el día en que la descubrí;
ese niño que no vi
que buscó en cierta ocasión
un padre y su comprensión
que aún espera con alegría,
¿no es cierto, paloma mía,
que no me puse condón?
Esa noticia que el viento
almacena entre sus brazos
de un pasado con retrasos,
que es forastera a mi tiento;
ese enigma en movimiento
metido en persecución
sin pausa y con discreción,
averiguando noche y día,
¿no es verdad, gacela mía,
que no me puse condón?
Y esas preguntas que están
flotando autónomamente
sin trayecto, ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas sospechas van
selladas en dirección
a tu perdido corazón
sin saber dónde vivías,
¿no es verdad, estrella mía,
que no me puse condón?
Y este hijo mío perdido
durante tantos abriles
de las manos ya seniles
de un padre desconocido,
extraño, desatendido,
de su tarea y obligación;
y ese crío qué edad cumplió
cerca de los veinte estaría,
¿no es verdad, hermosa mía,
que no me puse condón?
¡Oh! Bellísima Nosé,
madre de mi adolescente;
escucharme complaciente,
como lo haces, un sí es:
dile al muchachote, pues,
aquí su progenitor
con planes apareció
que Bill Murray aquí hallado,
para el encuentro esperado,
por no ponerse condón.


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Jarmusch no evita las palabras, simplemente no son necesarias, es preferible esa mueca disgustada a cualquier discurso sin apetito; a mí por lo menos me dice más.

Viaje sin rumbo definido orientado simplemente por un retrovisor, comedia de lirios y hombre florero, de mordaz humor jardinero.


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Don Johnston recoge una margarita y se dispone a quitar los pétalos:
-Sherry, Laura, Dora, Carmen, Penny, Sherry, Laura,... -105 minutos después se sabrá.