Lo que esconde Silver Lake

Una película inclasificable, en la que nada entiendo. Cada poco tiempo me alejaba más de sus propuestas, de la realidad que inicialmente nos presenta de una manera casi académica. Al poco tuve la impresión de que su director o guionista me hablaba en una clave que intuía indescifrable, a la que no llegaría ni con un manual de Instrucciones, porque ya antes de la mitad de la cinta me resultaba imposible conjugar las situaciones que iba proponiendo, algunas casi disparatadas. Ahí desconecté esperando un final que tampoco acababa de llegar, dada su larga duración. Supongo que el que haya entrado en ese juego propuesto, en esos misterios ocultos, la habrá podido disfrutar, pero no ha sido mi caso.

No diré que me he arrepentido de pagar la entrada, porque eso no me pasa nunca, que siempre hay algo digno de verse. En este caso también, porque visualmente es una película enérgica, que sabe captar tu atención. Pero sí que me arrepiento de no haber contribuido con mi entrada a otras propuestas cinematográficas que luego se han revelado como mucho más dignas y honestas, como lo han sido la mayoría de las que he visto últimamente y como espero que sean las próximas que elija.

‘Lo que esconde Silver Lake’ es la mejor película que he visto en mucho tiempo con permiso de la última de Lars Von Trier.

Pertenezco a una generación que al no tener iconos propios ha tenido que tomarlos prestados de las anteriores o incluso convencerse a sí misma de que cualquier gilipollez intrascendente de su infancia posee algún tipo de atractivo, magia o mensaje oculto.

Una generación que veneraba a Kurt Cobain como ‘el músico guay que escuchaba mi primo mayor’ mucho después del hype; que disfrutaba alquilando películas malas de otras décadas en el videoclub de la esquina y que veía a los viejos hippies, rockers y punks como reliquias vivientes de tiempos más interesantes que los suyos a las que había que analizar y espiar.

Una generación que a día de hoy intenta encontrar en las antiguas revistas de Nintendo y en los mapas que regalaban en las cajas de cereales la prueba infalible de su relevancia, esplendor e interés. Y que a través de una nostalgia absurda y en ocasiones fanática intenta justificarse para no ser considerada como ‘perdida’ o ‘aburrida’.

Pero, al final, también se trata de una generación que sabe que pasará al olvido y que no disfrutó de nada
especial más allá de lo bien que pudiera montárselo cada uno. Y que se obligó a creer que ciertos productos envasados y comercializados en masa tenían otras intenciones más allá de las económicas.

De todo esto y más va el último filme de David Robert Mitchell que en clave de thriller surrealista nos propone una profunda y triste reflexión acerca de quienes rondamos los treinta.

Y encima lo hace acompañado de un apartado técnico alucinante que hace su visionado en pantalla grande casi obligatorio.

Más de dos horas soportando una historia, por decir algo, que no aguantaría ni un cuarto de hora. Gracias a que algunos aficionados al ocultismo barato la han puntuado por encima de un 8, tiene una media de 6.
Y que no me vengan con lo manido de “de culto”, porque todo eso está muy visto.
Me refiero especialmente a la primera crítica que aparece aquí y que han suscrito muchos. La peli trata de “la muerte de Dios” o de cualquiera de los dioses porque no hay más que vacío y somos títeres en las manos de los poderosos. Uff, qué cansancio a lo cuarto milenio.
Sé que hay gente para todo, pero aviso, por si de algo sirve, que quienes gusten del cine que dice cosas -Bergman, Rossellini, Hitchcock, Kurosawa, Buñuel, Fellini, Bresson, Ford, Visconti, Truffaut, Spielberg, Coppola, Scorsese, Wilder... y podría seguir, se abstengan de este bodrio sub-surrealista.
Andrew Garfield cansa y los demás son simples marionetas. Lo del viejo que ha compuesto todas las canciones es de traca. Y que acabe bajo la presunta guitarra de Cobain, bueno, mejor dejarlo aquí.

Otro mito derrumbado por David Robert Mitchell. La misteriosa busqueda del exito a traves del ideario en la cultura popular. Mascotas que juegan al interesado negocio de la fama, recompensadas por las insignificantes galletitas del sistema.

Si con It follows, Mitchell desmitificaba a base de terror y lo vestía con elegantes trajes de género, aquí hace lo propio a base de glamour, suspense y abundante historia negra. Un delirante recorrido hacia la muerte del ídolo. El final de un sueño inducido. Referentes que han edificado con filosofía de moral barata e interesada. Víctimas de una farsa proyectada desde las tinieblas, donde una élite sin escrúpulos hace y deshace, crea Dioses y los destruye a su antojo.

Lo que esconde Silver Lake es algo más que secretos egoístas sobre los mecanismos deshumanizados a los que se aferran los ilusos. Es la consciencia misma y sobrevivir más allá de rebeldías imposibles. Mantener la compostura y no desfallecer tras su misterio.

Una maravillosa alegoría sobre los caminos hacia la madurez y la realidad que le rodea.

Después de su aclamado (y sobrevalorado) segundo proyecto, el director de "It Follows" vuelve a la carga con un nuevo film donde condensa (es un decir), en casi dos horas y media, todas sus influencias cinematográficas del pasado, en una especie de collage coral dentro de un viaje que le sirve para proyectar una crítica social al vacuo y superficial mundo de los jóvenes de hoy en día.

Con referencias directas a directores tan importantes como David Lynch, y en especial a su "Blue Velvet", a Kubrick y a su última gran obra, "Eyes wide shut", así como ecos a la obra literaria de "Alicia en el país de las Maravillas" de Lewis Carroll, Mitchell nos presenta a un personaje que parece anclado en el pasado, en plena crisis existencial y que, para salir de su anodina realidad, se verá envuelto, cual Kyle Maclachlan, en un viaje sin retorno por los oscuros recovecos de la sociedad estadounidense, cuya superficialidad esconde muchos más secretos de los que en apariencia parece (el que siempre sean los mismos personajes los que deambulan por esas estancias de lujo como si de una élite secreta se tratara, o esa obsesión por descifrar todos los supuestos códigos ocultos que se esconden detrás de lo más cotidiano, léase música, cereales, etc).

Un desfile de los más variopintos personajes se sucederán en ese transitar en busca de su propio conejo blanco (Riley Keough), vertiendo mucha mala uva sobre esa misma generación a la que, a priori, pertenece el mismo director (reveladora es la escena con el compositor musical, que desmonta todos y cada uno de los mitos culturales del siglo XX). Precisamente ese halo de misterio bizarro es la gran baza del film, que gracias a la introducción de un refrescante sentido de humor, relega a todo un segundo plano cualquier tipo de grandilocuencia para apostar por la crítica ácida y absurda que, al fin y al cabo, es como se ven las cosas una vez que se está fuera de ellas.

Su excesivo metraje alarga en demasía un film, que de haberse tomado en serio no hubiera conseguido ese acertado clima de paranoia que lo salva del tedioso tono gafapasta que parece imperar en este tipo de producciones, al final resultando mucho más simpático de lo esperado.

Lo mejor; Su variopinto plantel de personajes (impagable el paranoico dibujante de cómics).

Lo peor; Un recorte en su metraje ayudaría a impulsar el, a veces, entrecortado ritmo.