Larga es la noche

Arranca con una furia que ya quisieran muchos ser capaces de manejar siquiera un minuto en sus filmografías. No hay nada como empezar señalando lo bueno de cualquier película, en este caso "Larga es la noche" cuenta con una presentación de personajes ejemplar, con un inicio de manual, maravilloso. Hasta que hieren a James Manson, porque así lo quiso el infortunio (y el guión), se trata de una película portentosa. Una lástima, tras esa sacudida Carol Reed se va a detener en los rincones que la noche reservan a un pobre hombre malherido, del que todos huyen mientras otros tantos lo andan buscando.

Los simulacros de lluvia y nieve están muy bien puestos, no es difícil ponerse en la piel de alguien al que se le escapa la vida. Ver a Manson deambular por la fría noche nos hace sentir frío a nosotros. El maravilloso juego de sombras y luces de la ciudad (esto es lo que más se recalca de la película) hacen de su fotografía un verdadero prodigio.

Sin embargo, pese a ese barco que hace sonar su sirena cuando los amantes se encuentran, hasta llegar a ese final, hemos tenido que lidiar con un pintor fuera de lugar, inverosímil y ajeno a lo que exigía la película y otras cosas que parecen haberla hinchado con escasa suerte. Esa mujer delatora, el cura, el de los pájaros... Lamento quedarme tan a medias, decir que la noche se hizo larga y la pesadumbre de Mason está mal conducida. Media hora menos y el bofetón habría sido de obra mestra. Pero no, la culpa no es de la noche, a saber de quién, pero de la noche no.

No sabía apenas nada de la película al alquilarla, pero como la mayoría de las ocasiones el blanco y negro junto a directores/actores conocidos suelen dar buenos resultados.
Todo pasa en un día. Nos introduce Reed en lo que desde el 11-S llamaríamos una célula del proto-IRA que planea un atentado. A partir de ahí toma el mando de la nave un Mason contenido y brillante en pos de una salida por las calles de Dublín.
En fin, no es una obra maestra pero sí es altamente recomendable.
Lo mejor: Mason y el capellán.
Lo peor: El inevitable destino final.

Clima de alta tensión muy bien logrado con un reparto que hace gala del gran estilo de interpretación británico, en el que destaca ampliamente su protagonista: James Mason. Un actor superior, de los que centran la atención de cualquier película, pero que aquí tiene el difícil papel de moribundo a poco de empezar; su agonía es el eje por el que discurre un río de vidas cotidianas en una Irlanda ocupada por los británicos, con luchadores de desigual fortuna.

Es una pena que no se explique el cariz político de la historia, pero de cualquier manera queda claro que el agónico personaje despierta simpatías en una población atemorizada ante el rigor policial y ante la venganza de los "terroristas".

Mientras él busca su salvación vemos a niños de la calle, parejas de enamorados, una joven virginal con miedo a perderse, un cochero bajo la lluvia, las torpezas de los compañeros de viaje político, dos hermanas que oscilan entre la solidaridad, el coraje y la cobardía; la locura de un pintor, el delirio de un pordiosero, la honestidad de un cura que sabe bien "que todos esperan de mí milagros"...

Tiene una fotografía espléndida, clave en la creación de atmósfera de intriga. Un ambiente y una iluminación propias del director Carol Reed, creador de El tercer hombre, la gran película basada en un libro de Graham Greene, cuyos logros siempre se han adjudicado, con gran injusticia, a Orson Welles, que hacía un papel estelar en aquella película, aunque no era el protagonista.

Para mí “El tercer hombre” siempre estará unido a Carol Reed, por mucho que algunas revistas especializadas digan lo contrario. Vaya esto por delante a favor de un director que me hipnotizó con esa buena película, con fotografía de Robert Krasker (igual que aquí), pero con unos actores y personajes enormemente mejores.

Dejemos a un lado las connotaciones políticas (así lo pide el director en una nota explicativa al inicio del film) y vayamos al grano.

Una banda de zoquetes planea un atraco a un banco. Al jefe, el más zoquete de todos, le dan vahídos en los momentos más inoportunos. ¡Bang!, un tiro por aquí, ¡bang!, un tiro por allá. Un muerto y un herido. ¿Quién resulta herido? Pues el gran zoquete (zoquete:" coloq. Persona tarda en comprender "), que se cae del coche y sus "amigos" discuten si echan marcha atrás o si bajan a recogerle. Ni una cosa ni otra.

Bueno, pues ya está. A partir de ese instante y durante los 110 minutos restantes el gran zoquete va a ir de un lado para otro a lo largo de una noche aburridísimamente eterna para ensalzar...¿qué? ¿Cierto sentido de la amistad? ¿La religiosidad y el catolicismo del pueblo irlandés? ¿El buen corazón de unos ciudadanos? ¿El buen cumplimiento de la ley por parte de otros? ¿La admiración por parte de toda la chiquillada hacia el “héroe” de las calles? No lo sé, pero es que los personajes son tan insustanciales (¿o quizás es culpa de los actores?) que me la trean al pairo.

Sí, destacaremos como siempre ciertos aspectos positivos, que los hay: Belfast es la principal protagonista, bajo la lluvia, bajo la nieve (aunque los papelitos de nieve amontonados en las hombreras y en las espaldas de los personajes “canten” en exceso o en defecto de un plano a otro), bajo el frío, de noche, con esos callejones oscuros, de un blanco y negro magistral.

James Mason se tira toda la película con cara de “ay, ay, que me duele” y describir su interpretación como brillante y convincente es cerrar los ojos y bajarse los pantalones (una vez más y van…). Siendo el personaje principal carece de empatía (aún considerando la empatía sólo como una sensación pasajera que puede no implicar más que compartir el sentimiento de sufrimiento), porque desde el principio el activista del IRA me deja totalmente indiferente y poco me importa su dolor físico y su dolor moral.

No entiendo la presencia de algunos personajes. Las escenas del borracho y el pintor bohemio en su casa, así como en el pub carecen de gracia alguna y están para llenar metraje. Me resultó más graciosa la célebre frase “¿Por qué no te callas?” del rey de los españoles…monárquicos, claro, que otros no lo somos.

¿Tuve, quizás, un mal día?

Soberbia demostración en la planificación de escenas por parte de Carol Reed.
La huída de un hombre a lo largo de doce horas en una ciudad irlandesa. Expresionista, gótica, atmósfera húmeda y fría, lugares lúgubres. Por otra parte está la interpretación de James Mason, herido a la fuga, acosado por la policía se va transformando en un autómata deambulando hacia el delirio, mientras una variopinta gama de personajes se cruzan en su odisea por la ciudad sombría: una mujer enamorada hará todo lo posible por salvarlo, un compañero de organización, un borrachín desarraigado desea sacar tajada entregándolo a un sacerdote que quiere salvar su alma y otros figurantes más de la jungla irlandesa. La excelencia de los encuadres es portentosa, mostrando la lluvia, niebla y nieve como entes vivos en la trama, gracias a la fotografía de Robert Krasker (El tercer hombre). Huída hacia la libertad y la redención de un moribundo, contada con dinamismo e intensidad narrativa, es un prodigio visual en cada una de sus secuencias.