La trastienda

La trastienda ha pasado a la pequeña mitología del cine español por ser la primera película hispana en la que aparecía un desnudo femenino integral, el de la preciosa Mª José Cantudo. Sin embargo este detalle, que la ayudó en su época a ser un gran éxito de taquilla, ensombrece otros méritos de una película mucho más valiente de lo que parece, y que encerraba una crítica al Opus Dei insólita en aquellos tiempos.
Una pena que Jorge Grau, su director, no se atreviera a llegar más lejos en sus planteamientos, y que su puesta en escena sea bastante mediocre y coyuntural, acercándola en algún momento al llamado cine de destape tan frecuente a partir de esos años, ya que el material del que partía podría haber dado mucho más de si. Con todo una película curiosa y recomendable, en la que se plantean valientemente temas tabú hasta muy pocos años antes, y que merecidamente tiene su pequeño hueco dentro de lo mejor del cine español de los años 70.
Por cierto, ambientar la trama en medio de los San Fermines pamplonicas, también le da un interés añadido...

Casi sentenciado el fin de la Dictadura y con los primeros soplos de democracia aún débiles, España empezó a experimentar cierta liberalización en su cine que no se concretaría hasta un par de años más tarde con el fenómeno del destape. Pero la película que empieza tímidamente a trazar esa línea entre lo púdico e impuro es “La Trastienda”; magna celebración para todo ojo avizor tentado en su objetivo a fijarse en cuestión de segundos al cuerpo de María José Cantudo mientras mordisquea el fruto del pecado en una de las ciudades donde más se respira el ambiente más Opus Dei; Pamplona con sus Sanfermines, son el foco de atención de ésta relativa y casi imposible historia de amor condicionada por la religión.

El doctor Navarro (interpretado por Frederick Stafford, que protagonizó en 1969 la épica cinta de espionaje de Alfred Hitchcock “Topaz”) vive con su esposa Lourdes (Rosanna Schiaffino) y su hijo Jaime (Pep Munné) en lo que parece ser la relativa calma de una familia estable. Aunque el doctor siente una atractiva compasión hacia Juana (Maria José Cantudo), una enfermera hasta que se enamoran. Su dilema hacia su Fe en Dios y sus credos se tambalean al ver posicionado su compromiso como miembro del Opus Dei.

Film polémico en su momento no por su acercamiento al cine erótico si no por meter el dedo en la llaga hacia dicha institución eclesial en unos momentos de cambio que se pedían a gritos, ya que la Iglesia (muy arraigada al gobierno franquista) empezaría a perder protagonismo en los años posteriores. El film de Grau goza también de excelentes secuencias que muestran las Fiestas de San Fermín en todo su esplendor.

Lo mejor de esta mediocre película, coyuntural y oportunista es sin duda, su digresión exhaustiva de un acontecimiento popular de fama universal como son las Fiestas de San Fermín en Pamplona. La historia de un triángulo amoroso entre un médico militante del “Opus Dei”, su esposa y una joven enfermera de su consulta, una especie de fábula moral sobre una sociedad conservadora sin desenmascarar los valores que presuntamente pretende criticar, la hipocresía moral en la sociedad del momento y una velada alusión a la orden religiosa. Las mencionadas fiestas, ampliamente recreadas en toda su idiosincrasia, es también protagonista por el clima moral de libertad y alegría que proyectan sobre unos personajes mediocres que no transmiten empatía.

La ambigüedad del discurso, voluntariamente indefinido se sumerge en una narración en la que nos presenta a Frederick Stafford en un marido metódico y ordenado, profesional consciente de sus obligaciones que vacila entre la legalidad y la estabilidad que le ofrece su esposa encarnada por Rosanna Schiaffino y la aventura libre y apasionada que le ofrece la joven y atractiva María José Cantudo, que el film utiliza como reclamo erótico para atraer al espectador, muy de moda entonces (el despape) con desnudos atrevidos. En este mar de dudas, en esta dicotomía entre el orden y el amor, ambas alternativas están trucadas. Por un lado, el lío con la enfermera está presentado como un flechazo de pasión, separado por muchos años de diferencia. Es por ello que la relación tiene un marcado carácter aventurero que el espectador puede aceptar la renuncia como algo lógico.

La continuidad matrimonial, por otro lado, tampoco se ofrece como algo sólido en la medida en que el espectador sabe de las andanzas de la esposa, que sólo respeta las convenciones. Ante la imposibilidad de sinceridad en las dos opciones cobra fuerza una tercera: el Opus Dei. El médico pertenece a esa orden religiosa y posee un Mercedes como prueba de su estatus económico. Y lo cierto es que el Opus aparece como un ideal de perfección, como una doctrina únicamente moral, desprovista de toda vertiente política directa, cuando todos sabemos de su influencia en el Régimen a punto de finalizar. Con ello lo que se logra es que la tercera fuerza en discordia adquiera una dignidad un tanto confusa, más debida a la debilidad de las otras dos alternativas que a sus propios méritos. El sacerdote intenta convencerlo para que continúe en la obra como objetivo final de espiritualidad.

Por supuesto, el cineasta Grau y el productor Frade, no se atreven a ir más allá de justificar la orden. El film parece decantarse por el Opus, además de establecerse a partir de un juego de tensiones que cuentan con una larga tradición dentro del drama burgués con la omnipresente fiesta sanferminera como marco geográfico-temporal. La fiesta equivale a la ruptura del convencionalismo y favorece una simbología donde parece que por unos días, los que dura la fiesta, todo puede suceder. Una vez cantado el “Pobre de mi...”, pues eso, se acabo la fiesta y todo debe volver a su cauce más o menos convencional. Una película que no ha resistido el paso del tiempo, pues su erotismo, una de sus bazas fundamentales ha quedado obsoleto y el resto, una trama caduca y trasnochada.

El escándalo.
Pues sí, tenía más miga de lo previsto, de lo que en sus primeros minutos prometía la cosa. No era solo un calentón sanferminero, morbo de usar y tirar con cuernos porno* toreros. No, tampoco un vamos a jugar a las enfermeras y los médicos que ya sabemos todos que se lo pasan bomba entre paciente y paciente, del caño al coro.
Más bien, sin renunciar a lo un poco más arriba ya comentado, que nunca viene mal un poco de alegría carnal, acaba apuntando más alto, al retrato, nada menos, de un pelele sideral, un memo de cuerpo entero que el pobre, como caído de una estrella perdida y muy lejana, no sabía que en el juego (da igual el de la vida que el de la religión o el mus) lo de menos es la verdad, la mentira y la madre que las parió a todas, las muy putas, que de lo que se trata es de, como muy tarde ya dice el mismo protagonista, su fabricación, de su apariencia, lo que pasó realmente no le importa a nadie, se tapa siempre, solo cuenta la versión oficial, aquella que se pueda comprar y vender en el mercadeo de todos los días o, de lo contrario, si nadie te cree y no tienes fuerza ni habilidad suficiente para imponer tu teoría o verdad, tendrás que salir corriendo o pitando como mozo asustado del lugar del crimen, como si estuvieras metido de lleno, de hoz y coz, en encierro preñado de toros crueles.
El ya añoso caballero descubrirá, un poco tarde el tremendo mastuerzo, que nada era como creía, que todo es mentira, que la gente no dice una verdad ni al médico, que todo es una cutre y burda comedia, nada buena ni santa, más bien chusca y fea.
No muy sutil ni elegante en sus diálogos, situaciones y creación de personajes, bastante ruda y directa en verdad, pero es una lograda unión de la fiesta (brutal, inclemente e insoportablemente alegre y bulliciosa) con el transcurrir de la historia; buen montaje, sincopado y abrupto, para un oscuro y vigoroso relato que comienza obvio y grueso y acaba en sarcasmo; sátira y corrosión.
Por todo ello, merece mucho la pena, a pesar de sus dejes brutos y agresivos; el resultado final es inteligente; descreído y socarrón.

Mediocre película española, que no obstante ha pasado a la historia del Séptimo Arte (español, claro) como la primera en que se ve una mujer desnuda entera, enseñando el vello púbico (repito, en España). Así ha pasado a ser considerada como poco menos que mítica, al menos en el momento de su estreno y años posteriores. Hoy en día, esa vigencia se ha perdido definitivamente, al verse desde entonces muchos desnudos en pantalla, quizás demasiados. Pero el desnudo integral de "La Cantudo", como así se la conocía, y no precisamente en un sentido peyorativo, sino también cariñoso, significó mucho para los espectadores (españoles...) de la época.
Como película, en sí, no vale mucho. Es algo aburrida y lo cierto es que no se puede decir ni que es medio buena.

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