El cielo sobre Berlín

Berlín, en su verano y a pie de calle, no te abraza con cariño; sus anchas avenidas, sus altos edificios de construcción moderna, fachadas de cristal y acero haciendo de exoesqueleto y sobre todo por su estructura sobre plano, irregular en plazas o sitios de encuentro, te menguan como hombre o te hacen más invisible. Y es esto mismo: es tan poco amable esta ciudad, que te hace invisible para los demás, pero, luego, contradictoriamente, no te permite escapar de tí mismo.


Hay mucho verde, entre monolitos inertes de cristal y acero; poco verde para lo que es Alemania. Berlín no es Alemania, ni los berlineses alemanes. El berlinés se queda aislado de lo que es un europeo, por el alemán que fue y dejó de ser por voluntad propia. El alemán es el hombre puro, artesanal, honesto e ingenuo, sencillo (“Cuando era un niño, pensaba como un niño…”), bisoño, sin malicia ni picaresca, sin retórica, sin envidia, de fácil olvidar los agravios a menos que se le recuerde; tan lógicos y a la vez tan maleables y volubles, tan infantiles. El pueblo se encarga de crear alemanes, y cuando, a veces, la cosa no sale bien, se crea el berlinés, que no deja de ser un “maldito” peculiar. Porque sin la soberbia francesa, sin la picaresca y mala uva española e inglesa (igualitas ambas) y sin la zalamería mediterránea (Italía, sur de España, Marruecos, etc) mamadas desde chicos, el individuo berlinés es la cosa más extraña, contradictoria y por supuesto, encantadora que uno pudiera encontrar.

Esta ciudad que no es nada, (ciudad fantasma vacía que no muerta, a la que se le ha extirpado por vergüenza su historia de los pocos ladrillos rojizos que le quedan, que se ha rehecho de frío cristal apagado, sus gentes sin idiosincracia o ésta a medio deconstruir a propósito) está imbuyéndose de algo verdadero que no es ilusión por rehacerse, ni siquiera una rebeldía "maldita" (pudiéndolo parecer a simple vista,y queriendo ella misma serlo), sino que su numen estriba en su maravillosa contradicción. Es arte de por sí; no para el que busca el arte artístico y antiguo, sino para el que busca el arte renaciente en la vida, en la calle.

(continúa en "spoiler" sin desvelar)

Poesía bienintencionada pero muy mal llevada al cine.
Me aburro mucho viendo esta película. Y en las revisiones que he hecho, mucho más que la primera vez que la vi.
¿Qué leches pinta Peter Falk (Colombo) en esta historia? Me parece un personaje forzadísimo, traído por los pelos.

No entiendo a los que le dan tan alta puntuación y luego reconocen que se les hizo pesadita en algunos momentos. Pues, leches, entonces no será tan buena. ¿Por qué no nos aclaran a los demás qué influencias externas les llevan a decir eso? ¿Serán los críticos? ¿Serán los compañeros de facultad?
Los defensores reducen sus palabras a lo no físico, el yo consciente, lo no abstracto, lo no sensible, lo ya conocido, la metafísica... Típica jerga filosófica sólo usada para hacerse los cultos.
Yo no me considero culto. Ante todo, me gusta que una película me entretenga, independientemente de lo que luego te pueda hacer pensar (que si lo hace, mucho mejor).

Dos ángeles vagan por el Berlín de posguerra, siendo testigos y acompañando a la gente en sus sentimientos, desilusiones, desencantos, pequeñas alegrías y soledades cotidianas. Uno de ellos (Ganz) se encuentra infeliz con su estado y decide hacerse mortalmente humano, para poder sentirse persona, acercándose al amor con una trapecista...
Sin duda, una de las más excepcionales y obnubilantes películas de los 80, en la que Wenders y el prestigioso escritor Handke construyen un arrebatador artilugio cinematográfico que combina con extrema soltura y solidez, dentro de una estructura alambicada y compleja, muy distintos niveles conceptuales y genéricos, creando una textura fílmica contrapuesta de poesía y prosa, de placentera paz serena y tristeza adormecida, hilada a través de la "voz en off" que nos comenta los pensamientos de la gente común.
Wenders reivindica en "Cielo sobre Berlín" la indefectible comunión entre lo corporal y lo espiritual para llegar a la plenitud y armonía, además de ser una alegoría fascinante y de lo más inteligente acerca de la culpa alemana por el desastre nazi (no sólo por el rodaje de la película en la que participa Falk/Colombo, sino por todo el tono, en maravilloso blanco y negro fotografiado por Henri Alekan, de vigilia anestesiada y culposa, de autoflagelación reflexiva del film).
Una obra maestra fascinante, magistralmente montada por Peter Porzygodda, en fin, cima del cine alemán de su tiempo y que reivindica al cine como el extraordinario arte que es.
Dedicada a Truffaut, Tarkovski y Ozu, películas como la hipnótica "Europa" del genio Von Trier la deben muchísimo, creo yo.

Cuando la vi entendí la copia que había hecho una película que hace unos años me gustó, Un Angel Enamorado con Nicolas Cage, pero esta se escapa de lo comercial y entra a lo poético, lo filosófico.
La película tiene un acierto en su fotografía, los colores que maneja le quedan muy bien y el guión es excelente, a muchos le pueden aburrir, eso lo entiendo, pero difícilmente la encuentren vacía de simbología y poder.

Un abuso de sensibilidad (o sensiblería?), un exceso en el uso de la poesía oral. Imposible concentrarse y seguir los pensamientos, las palabras que van discurriendo, divagando, los personajes.. Será culpa de la traducción? No creo.. Y tampoco entiendo qué hace Peter Falk/Columbo acá. Se pueden rescatar algunas reflexiones sobre la idiosincracia alemana, sobre el peso de la culpa subyacente en ese pueblo, la existencia de ese (o esos) muros. Pero es demasiado poco y tampoco es para tanto. Lo mejor, lejos, es la fotografía.. Es lo único que me mantuvo interesado y despierto: poesía visual, y en este caso muy bien lograda.