Mi soledad tiene alas

El final es absurdo. Que alguien según has sido apuñalado no salga corriendo a pedir ayuda y se quede con el chico entre los brazos dando un par de chillidos, no se puede explicar, ni entender, ni empatizar con esa situación. No es “verdad”.

El artista. No hay arco del personaje. Se queda a mitad de camino, perdiendo el tiempo en eso que llamamos vivir, pero me falta un final. Algo más grande surja de toda la mierda. Y si no surge al menos que se intente. Al menos que el personaje pueda crecer, madurar y darse la oportunidad de volver a empezar. Como autores debemos darle un cambio, es nuestra obligación. Dejarles ser, transformarse y darles el poder de cambiar a otros. Para eso contamos historias, para que se pregunten sus vidas. Para que encuentren respuestas que no esperan. Si no, ¿para qué hacemos arte?

El arte. No inspira, no hay mensaje, no hay sentido, no hay historia, ni referencias de un tiempo pasado o actual, ni se te queda nada. Se sostiene con el referente de Berlin como núcleo artístico del graffiti y una mención a "Bansky", por cierto mal pronunciada, algo que sucede mucho ya que es Banksy. Aquí la oportunidad para mencionar el street art tan vivos y presentes en Barcelona y Madrid se tira a la basura y eso no me hace creerme al chaval como un artista.

Repetición patrón género. La historia de la Virgen María adoradora del creador semidios. La espectadora, la fan, la mensajera. La víctima de la víctima. La que está tan perdida que solo sabe seguir al otro. Pero no se deja inspirar, pero no se deja crear, no se empapa y entonces, ¿de qué sirve haber descubierto a ese dios? ¿contar que un día lo conociste? No creo que este sea un propósito de vida porque no hay mensaje en su arte, no hay conclusión o una idea que resuma su obra así que no, no me creo que se vaya a Berlín y homenajee así a su supuesto amado.

La historia de amor, no hay vínculo. Un juego, el Veo Veo. Un hilo que nos deja huérfanos de una bonita historia de amigos que podría ser algo más y a lo cual llega forzadamente.

El barrio como escaparate. No he sentido el barrio, me ha apestado la música, y no hay una situación de barrio que me conecte con el entorno. Al final, no pasa nada nuevo en este espacio tan condicionante para el protagonista.

El abuso de la steady, el mareo. El recurso de mantener tu atención, cosa que consigue, pero que emborracha, por lo que al rato estás sujetando tu cabeza para no caerte al suelo.

El cine kinki. Una etiqueta que no corresponde con la cinta. No hay denuncia, no hay lacra, no hay marginalidad... Nada. Una marca para vender algo que no es, un timo.

POSITIVO.
Interesante actuación de Óscar que sin apenas guión ni arco de personaje ha logrado conmoverme, tocarme mis monstruos y que la vea hasta el final.
Interesante fotografía y planos para el recuerdo. Como el graffiti de la serpiente que quema. O la pareja en el río jugando o pintando dentro del tubo, o el plano con el graffiti del retrato de ella en La Tabacalera.

CONCLUSIÓN.
El chaval artista que huye de sus monstruos, su familia y su entorno, pero le atrapan antes de que pueda salir. Ok. Lo sé, la vida es full, a veces es demasiado tarde, la vida es un robo... Y está bien recordarlo pero para algo, para responderte a esa pregunta: cómo hacemos para que vivir valga la pena, para superar nuestros monstruos, nuestra familia, nuestro barrio, cómo hacemos para salvarnos. Esa respuesta la tendremos que contestar en nuestro fuero interno. Creo que si hacemos y vemos cine es para inspirarnos, no para cortarnos las venas y acabar pensando “sí la vida no vale la pena”. Nos lleva a ser víctimas de nuestro entorno, en vez de decirnos, espabila, haz algo. CAMBIA.

Me quedo con la cómplice mirada en silencio en el hostal antes de irse a dormir.
Me quedo con el valor que le echa el autor para hacer otras cosas.
A mi me ha hecho escribir, decir mi verdad, hacer mi primera crítica.
Espero que os mueva algo, lo que sea, que os lleve a actuar. A vuestra verdad.