Shutter Island NO es la história de un agente detrás de un caso en una isla misteriosa.
Shutter Island es la história de un grupo de "loqueros" que durante dos larguísimos días dan rienda suelta a la demencia de un chaval pertubado y paranoico con la intención de indagar, comprender y hacerle aceptar su sórdido pasado.
Es un ejercicio de altruísmo tremendo, un intrincado juego tan bien planeado que incluso asusta por su credibilidad.
Una vez desvelada la verdad, no puedo sinó imaginarme como sería explicada la misma história a través del personaje de Ruffalo (al más puro estilo capítulo a través de los ojos de Wilson, en House). Saber el cómo y el por qué de dicha situación, conocer la relación psiquiarta-paciente, ajustar de una vez por todas el sentimiento de paternalismo que existe en uno de ellos (el otro está demasiado loco como para ser consciente). Y todo para poder interiorizar mejor esa decepción latente en sus rostros en la escena final.

Casi puedo decir que fuera de esto, no entiendo demasiado la película.
Pero lo que sí entiendo me tiene fascinado.

Una história de amor desconcertante, un pasado bélico (un poquito mamado ya) y una ambientación sórdida dentro del manicomio (me imagino por esta película y algún que otro videojuego que los americanos tiene los manicomios como algún tipo de escenario que debiera dar miedo... yo digo que ese miedo no es nada más que miedo a lo desconocido).

En cierto modo me recuerda a El Show de Truman. Todos saben algo menos tú.
Y ahí empieza la paranoia.

Para acabar, intentar justificar mi nota.
Una película que sea capaz de que mientras te estén explicando la verdad, tú no te lo acabes de creer del todo o incluso sigas pensando que te están tangando, ha triunfado en su planteamiento.
Si mantienes ese lazo tan necesario con el protagonista en toda película, Shutter Island consigue alimentar tu locura también, de tal forma que al final ni tú mismo como espectador te acabas de creer lo que se te cuenta en la cima del faro (o no quieres creértelo). Ese es uno de sus momentos álgidos.
El otro es cuando la "verdadera" Rachel, interna sobre la que se venía a investigar, nos cuenta todo lo que supuestamente se cuece en Ashecliffe. A partir de ese momento, y viéndose el protagonista completamente desamparado en medio de tal conspiración, nos enfundamos la camisa de fuerza y nos ponemos de parte del loco de Teddy. Justificamos sus acciones. Lo pasamos mal cuando están a punto de pillarnos. Nos reímos en lo de:

"-Volviendo a lo de tu compañero..."
"-¿Qué compañero?".

Y dejamos campar a ese loco que todos llevamos dentro por la isla. Aunque luego miremos atrás y nos digamos... "Madre mía, como se nos ha ido la cabeza".

En resumen, y dejando un poquito de lado las visiones, los sueños y los recuerdos (lo siento, The Lovely Bones me traumatizó un poco), la película es una genialidad.
Y toda genialidad no está exempta de locura.

Lo que mencionaba previamente de la música, comenzó molestándome un poco en la secuencia en la que Dicaprio y Ruffalo son transportados desde el ferry hasta el manicomio mientras una partitura épica suena a toda hostia, sin ningún sentido real. O recursos de dirección como cortar rápido los planos como si se tratase de una película de Tony Scott o giros de cámara bruscos (cuando el guardia les enseña los tres pabellones). Lo que al principio puede ser molesto se revela como una forma de representar el estado de ánimo del protagonista, cobrando sentido cuando en el epílogo se descubre, o más bien se confirma, que todo es una farsa. Es comprensible, pues, que la fantasía de Dicaprio de ser otra persona tenga cierto aire teatral y se refuerce mediante este tipo recursos: los rápidos cortes por la excitación y ansiedad, lo cual puede ser también detonante de los mareos, al margen del flashback en el que su inestabilidad con respecto al mar queda perfectamente explicado. Lo mismo ocurre cuando Leo en su chaqueta y no encuentra los cigarrillos, o en el momento en el que debe quitarse la pistola y Ruffalo, un teórico policía, no sabe hacerlo a la primera.

Scorsese nos va dejando pistas claras. Dos historias (la de la interna fugada, que en teoría asesinó a sus hijos en un largo) y la de protagonista, Dicaprio, se funden en una de forma perfecta: poco a poco, mediante pequeños hilos, hasta que al final queda todo perfectamente atado. Las sobresalientes ensoñaciones oníricas (inolvidable la primera, con Williams desapareciendo entre los brazos de Dicaprio), que en algún momento recuerdan a El Resplandor (la de la interna llena de sangre, rodeada por sus tres hijos muertos), la insistente alucinación de Dicaprio caminando entre los cadáveres apilados. Poco a poco las pesadillas van adquiriendo capas de realidad, se cambia el escenario, se añade un personaje, se modifica un rostro, una voz... y al final, mediante un flashback que algunos podrán tildar de innecesario pero que resulta magistral (por cómo cuenta lo que cuenta, de forma totalmente inquietante gracias a una gigantesca Williams), Shutter Island adquiere una categoría más alta de la que había aspirado durante el resto de su metraje. Construida a base de giros de guión, sorprende especialmente que pese a su aparente efectismo sólo se encuentre la resolución de un puzzle, exactamente lo mismo que ocurría con El sexto sentido, donde en una revisión puede verse (perfectamente) que las pistas estaban ahí, dispuestas, y que llegar al final habría sido bastante sencillo si nos centramos en los momentos clave.

Scorsese ha conseguido una de sus películas más completas, una que analiza la mente humana y demás nos cuenta una historia nada convencional sobre una investigación que poco a poco se va tornando en una pesadilla. No es una obra maestra, pero qué duda cabe de que es cine valioso y una brillante aportación al género.

P.D: Fantástico el homenaje a "Vertigo".