Caro diario (Querido diario)

Recomendable para los amantes del cine costumbrista, donde los pequeños detalles cotidianos convierten a Moretti y su diario en un universo existencial de lo más peculiar. Con toques de humor y otros de drama humano, es un diario estructurado en tres partes diferenciadas por Moretti. Destaco la banda sonora, estupenda.

Recuerdo que desde pequeño quise ver esta película. A veces haciendo zapping pasaba por La 2 y la encontraba empezada, y leía la crítica de El País donde le daban el máximo de estrellas y me decía "la he de ver", "ha de ser buena por narices".

Una mie*da. Eso es lo que es. La película más infumable que mis ojos han llegado a ver. Dos horas de mi vida a la basura, cuando podía haber estado haciendo cosas mucho más interesantes y útiles a la sociedad, como cortarme las uñas de los pies, limpiarme la pelusilla del ombligo, procrastinando en Facebook, o leyendo cultura como el Marca o las memorias de Aznar.

La única solución que veo es que todo el mundo la vea, así todos habremos lanzado por el inodoro dos horas de nuestra vida, y en el cómputo global del universo estaremos empatados.

Un saludo.

Sin duda alguna habría sido de lo mejor. Pues bien, el tal Nanni Moretti es un clon de Eugeni, que descanse en paz, e intenta mostrarnos su sentido de la vida de forma irónica y divertida (según dice en la portada del dvd). Pero vamos, yo lo único que he visto es a un tío haciendo el gilipollas.

Se divide en tres capítulos.

En el primero el italianini decide pasear por la ciudad montado en su vespa, pues eso... que solo hace eso, pasear. Ha habido un momento en el que ha soltado las manos del manillar y se ha puesto a bailar, pegarse una hostia, así, en plan Jorge Lorenzo hubiese sido la leche.

En el segundo capítulo hace un recorrido por una serie islas italianas, no he ido nunca a Italia, pero si es así mejor ni voy. En este capítulo he tenido que soportar ver al protagonista bailar delante de una televisión. Ahí me he tapado los ojos.

Y el tercer y último capítulo quizás ha sido el que menos me ha disgustado, éste trataba sobre unos picores que él tenía y sobre todos los remedios que intentó, yo lo catalogaría como curioso. Pero no para hacer de esto una película.

Bueno, yo no la recomiendo.

Quizá no sea el tipo más adecuado para hablar de esta película, pero en fin... Y es que mentiría si dijera que me la tragué entera. No pude. Y no sólo porque la cinta como tal me parezca una nadería pretenciosa, una chorrada con ínfulas, una gilipollez revestida de intelectualidad, una mierda que no se reconoce en el espejo, vamos. No. No es por nada de eso. Es por algo mucho más banal y cercano, tanto como esta pared misma que tengo enfrente mientras escribo, y es que ayer mis adorables vecinas, todavía por conocer, estaban de fiesta, un lunes noche, armando un jaleo del copón. Claro, la mente de uno, ante tal procesión de gritos histéricos y demostraciones "a capela" de ritmo y talento musical, se perdió más allá de la pantalla, intentando descifrar los ecos y los ruidos, las sacudidas del propio suelo por los bailes y los juegos, fantasiosa ella, como si ponerle forma a lo intangible fuera algo más que un fugaz placebo. Era inevitable, me puse de mala hostia XD

Imaginen si no la situación, una vez más: yo espatarrado en la cama a las 9 de la noche, hambriento de emociones y, por qué no, litros de cerveza (qué lejos queda), y al otro lado de estas paredes de mierda, que parecen papel de celofán, todo un desfilar de jovenzuelas borrachuzas con ganas de comerse el mundo y a quien se les ponga por delante... juas juas.

Decir que acabé del Moretti de los cojones hasta el mismísimo miembro es quedarse corto. Y yo que pensaba que el francés era abominable: el italiano es cancerígeno, mamma mia. Pero claro, teniendo en cuenta que el doblaje de esta cinta es de lo peor que ha parido la puta profesión, así rollete documental de bichejos que no le importan a nadie (chapó, en realidad), no queda más que optar por la versión original. Y créanme, repito, por poco echo la cena ante el desfile insulso de estampitas y cancioncitas tóxicas y el correspondiente contoneo del paleto en cuestión, también llamado director, actor, guionista, según el gusto... Yo lo llamo aburrido y hastiante gilipollas.

PD. El próximo día me planto con un pastel de manzana en la puerta de al lado.

Revisando críticas anteriores, me suelo encontrar con una en común: el supuesto narcisismo detrás de Moretti. Es y no es Moretti. La crítica sólo es válida a medias. El individuo nunca es parcelado, es resultado de una construcción decimonónica a partir de un discurso ilustrado. Por más que se busque una propugnación al solipsismo, este adolece de falacias insoslayables.
Moretti se comunica a través de un código adquirido en comunidad y recorre a través de sus días la red simbólica antropológica inevitable, porque su constitución se la debe a su entorno, a su Italia, a las calles y al ethos que las nutren. Moretti es casi un tipo más, sin hazañas, sin épicas, pero tampoco un subalterno o un marginal. Las particularidades del personaje protagonista se descubren como un trazo más dentro del enorme abanico de la totalidad humana: recorrer su ciudad, recorrer las ínsulas de su país y el padecimiento.
El recorrido no tiene poco de posmoderno, es un tránsito por las vestigios de la incomunicabilidad del lenguaje, esa laya posmoderna de no escuchar las palabras del Otro, o de entenderlas a media distancia para reciclarlas parcialmente en interlocuciones posteriores.
Los personajes que con renuencia eluden la posibilidad comunicativa en la ciudad, las islas italianas que se esmeran por no reproducir la totalidad de la ciudad moderna y los padecimientos médicos que no saben "leer" el cuerpo colman de forma notable el retrato de una época que plantea Moretti. Un buen logro.