Blancanieves

Da vergüenza ajena ver una película rodada en 2012 tratando de ser de antes de 1930. Es, de todo punto, inadmisible. Exactamente igual que los móviles actuales con una infinidad no numerable de melodías y por todos lados la única que suena es la del viejo teléfono fijo que había en todos los hogares post-franquistas. ¿Por qué la gente es imbécil? Es algo que no entiendo de esta sociedad tan "moderna".
La cuestión es que cuando algo se ve, se escucha, se siente por la inmensa mayoría de personas, entonces ya no es original ni exclusivo, se convierte en vulgar y cansino. Y ese efecto está pasando en el cine con tanto remake y vuelta a lo mismo. Por tanto, o está todo inventado y no saben qué sacar para sacarnos el dinero o piensan que están haciendo arte.
Pues va a ser que no.
Aquí te aburres desde antes incluso del primer minuto y el argumento en sí, arrastra por el fango un clásico que debería ser intocable. La auténtica blancanieves es la que nos contaron nuestros abuelos cuando éramos unos mocosos, al igual que Caperucita Roja, los tres cerditos, y tanto otros cuentos que te dejaban embelesado.
Me niego a puntuar más alto de un 2 a esta película porque el guión, la presentación, el montaje y la dirección no se merecen más.
He dicho.

Varios son los lujos alrededor de esta obra de los que me gustaría dejar constancia aquí. El primero es el de haber asistido a uno de los pre-estrenos más auténticos a los que posiblemente asista en toda mi vida: una película muda de exquisita factura en el marco del Liceu y bañada con música en directo, tal y como fue concebida. Tal y como podría haber sucedido en los grandes eventos culturales de hace ya casi un siglo.

Pero el evidente lujo fue el de disfrutar de esta película de tan marcada personalidad. En boca y cabeza de todos estaba la expectativa provocada por la inevitable comparación con la pionera en la recuperación del cine mudo en blanco y negro: The artist (2011). No pienso convertir estas impresiones en una mera comparativa. Simplemente, destaco que, con todas sus diferencias, me quedo con ésta, sin que se me vean los colores. Nacionalismos aparte. Curiosamente, fue planeada años antes de concebirse la francesa.

Estamos ante un film cuidado al detalle en un sinfín de aspectos, desde los técnicos hasta los artísticos, pasando por tan especial velada para su presentación en sociedad. Destacan por encima del resto, su asombrosa fotografía, la riqueza de su música y el equilibrio de su guión. Hay un plano que reúne en sí mismo estos tres logros: el del vestido en el barreño de madera. Y lo que, en mi opinión, es uno de los aciertos superlativos del film es el casting, muy especialmente el femenino. Maribel Verdú, Angela Molina e Inma Cuesta están clavadas en sus papeles. Y como sorpresa más agradable, Macarena García se funde con su personaje en un idilio con la cámara que produce auténtica mágia en pantalla.

Como no podía ser de otra manera ante una obra tan largamente preparada, el tratamiento que la película hace de la luz es en sí mismo un espectáculo digno de ver y un regalo para los ojos.

Mi única mueca la reservo para la elección que el guión hace eligiendo el mundo del toreo como universo adaptado del cuento original de los Grimm. Evidentemente, había más alternativas que no sigan ahondando en los topicazos que sigue arrastrando este país más allá de sus fronteras.

Sin ir más lejos (de hecho sí que vamos lejos), esta misma mañana el film ha sido escogido por la academia para representar a España en los Oscars. Veremos si tiene la suerte que merece y es analizada sin la erosión de la todavía fresca película francesa, gran vencedora de la última edición de dichos premios.

PARA: absolutamente cualquiera que sepa apreciar mínimamente el cine de calidad
ABSTENERSE: los que ya no fueron convencidos a ver The artist y salieron igual (o ni fueron)

Es probable que Pablo Berger termine hasta la peineta de tener que justificar su Blancanieves frente a The artist. Haber coincidido en el tiempo con la propuesta revolucionaria de Hazanavicius, que recuperaba también el cine mudo en plena era digital, le ha arrebatado a la cinta española el efecto sorpresa. La sospecha siempre estará presente entre los más descreídos. En cambio, para los que acudan al cine sin prejuicios, las comparaciones les parecerán una pérdida de tiempo. Porque además de en la forma, en lo único que se asemejan ambas cintas es en su carácter de obra maestra.

Los antitaurinos podrán decir lo que quieran también, pero lo que es innegable es que las imágenes que dan inicio a la película son arrebatadoras. Los planos generales de la ficticia plaza de toros sevillana La Colosal en plenos años 20, cuando las corridas eran acontecimientos multitudinarios, junto a bellísimos primeros planos del toro que ríete tú de Hable con ella conforman un prólogo excepcional, del que resulta imposible desengancharse.

Esta fusión entre toros, flamenco y el popular cuento de los hermanos Grimm puede parecer una combinación imposible, un despropósito más de otro cineasta cool con ganas irrefrenables de llamar la atención. Apenas conocemos a Berger, tan sólo aquellos que nueve años atrás se arriesgaron con su segunda cinta, Torremolinos 73, pero tras el visionado de Blancanieves podemos afirmar que no busca con esta propuesta el experimento o la provocación sino que persigue, y así lo plasma, el buen gusto, el sentido del humor y la emoción.

Lo primero se alcanza con una explosión de imágenes exquisitas y cautivadoras, buscando sin descanso la manera de que el espectador no acuse, e incluso agradezca, la ausencia de color. El sonido tampoco se echa en falta. Guión y banda sonora van tan unidos de la mano que los diálogos tan sólo supondrían interrupciones. De esta manera, los posibles handicaps de la cinta, los que podrían ahuyentar a buena parte del público, se convierten en todo un regalo para la vista y para los oídos.

El humor y la sensibilidad los imprime Berger en un relato imaginativo, capaz de arrancar sonrisas con personajes como los siete enanitos toreros y capaz también de la máxima emotividad, con escenas como la de la pequeña Blancanieves moviendo la silla de ruedas de su padre para bailar al son de una copla de la difunta esposa. Ángela Molina protagoniza los momentos de mayor ternura, Macarena García, los de la inocencia, pero sin duda, la que proporciona más magia a su papel es Maribel Verdú, pletórica en su faceta de malvada del cuento.

Las acusaciones sobre Blancanieves, por tanto, deberían quedar invalidadas. Ni nació al amparo de The artist ni se alimenta de su éxito para el triunfo. Pero es que si algún escéptico radical considera además que la cinta se sube al carro de los relatos infantiles, en especial los que han proliferado desde Hollywood sobre la famosa huérfana, le animo desde aquí a comparar sin reparo. Porque enseguida comprobará que de todas las versiones, la española es de lejos y sin lugar a dudas, la más hermosa.

Decididamente no todo está perdido en este país si aún queda alguien capaz de hacer una película como ésta. Tengo para mí que algunos la van a detestar y otros- entre los que evidentemente me cuento- saldrán admirados, pero dudo que deje a nadie indiferente. Pertenece al tipo de obras que no se dejan encerrar en ninguna fórmula o concepto, aquéllas que parecen surgir de la nada y son puro placer narrativo.
¿Qué es esta cinta? ¿Una relectura cruel de "Blancanieves"? ¿Un adiós nostálgico a una España que ha dejado de existir y a sus valores? ¿Una exaltación políticamente incorrecta de la tauromaquia? En mi opinión probablemente todo eso y mucho más, pero me dejo lo más importante: una maravilla visual y narrativa, una banda sonora inmejorable y una interpretación que roza la perfección en todos los casos. Y que en el de Maribel Verdú te deja sin palabras .
(En lo que a mí se refiere la cosa tiene aún más mérito teniendo en cuenta que la anterior película de Pablo Berger, "Torremolinos 1975" me resultó detestable y que además odio los toros).

Valiente adaptación del clásico de los Hermanos Grimm situada en la Andalucía de los años 20 que permite reescribir el cuento desde una óptica taurina, flamenca y litúrgica propia del imaginario español más profundo.
Película muda y en blanco y negro que rinde homenaje al cine de los años 20 y 30 mediante el montaje, la puesta en escena, la fotografía y la interpretación. Oda al cine expresionista, al cine cómico, al montaje ruso, a "Rebeca" de Hitchcock, a la ambientación de las películas de la Universal, a los freaks de Tod Browning y al imaginario colectivo español (tauromaquia, catetismo, superstición y esperpento). Narrativamente espléndida y sutil. Respeta el principio básico del cuento infantil (brevedad, sencillez, simbolismo profundo), así como sus clichés: madrastra maléfica, huérfana abandonada, padre tullido, madre ausente, maléfico procurador...
Grandiosa y arriesgada película en tiempos de crisis para el cine, y más todavía para el anquilosado y obsoleto cine español. Necesitamos más Pablos Berguer por estos lares.