Viva la clase media

Y hay que decir que, en vista de los resultados, el éxito del PPSOE ha sido rotundo. Hoy la sociedad civil española está completamente descabezada, lo que explica por qué no hay reacción popular alguna contra las barrabasadas gubernamentales ni la habrá. La sociedad civil española es cobarde y está acostumbrada a pensar a conveniencia de la subvención estatal intravenosa. Sus principales cabecillas independientes hace tiempo que han sido exterminados por la partitocracia o han salido cagando leches.

La sociedad civil o es reconstruida en la clandestinidad de la intimidad, fuera de aparatos de partido, subvenciones estatales, educación basura y redes caciquiles autonómicas o España será definitivamente una colonia africana intervenida por las potencias acreedoras con los políticos locales ejerciendo de Kapos de campo de concentración nazi.

Quizás lo mejor sea esa reflexión que hace Garci junto al río, mientras friega los platos, en la que viene a decir que la política es, en su caso concreto por lo menos, un refugio, una excusa que le sirve de tapadera, una ocultación de su fracaso vital, y así pasa con el resto aunque de otra manera, más idealista en el caso de Emilio, más necesitada en el de María (buena escena la de su confesión amorosa y el lúcido reconocimiento de su verdadero lugar en el grupo), más "Judas", ay, en el de Rellán, y el más concienciado sería el lechero. Es decir, como reconoce Caba, la política no le interesa realmente a casi ninguno (se ve por ejemplo al principio, cuando se ponen a hacer quinielas), es un medio, no un fin, cada uno está por un motivo distinto y no muy político: compañía, aventura, huida, anhelo, ideal, diferentes nombres para variadas inclinaciones.
Por lo tanto, aunque se cuenten batallitas (dices tú de mili... ), la función se salva por un buen guion, una acertada dirección, una brillante utilización de la música, una buena fotografía y unos apropiados actores (en general, con matices) y, sobre todo, por posar la mirada en el aspecto más antiheroico y pequeño del batallón que, una vez muerto Franco, qué casualidad, qué aumento de muchedumbres, qué suma de gentes, se convertiría, o así nos lo contarían, en infinito, aguerrido y de valor abismal. Aquí no, son solo unos pobres desgraciados abandonados a su suerte, tercos en su empeño inútil (nadie lee sus "octavillas"), apartados por la dirección del Partido y dedicados a una labor minúscula debido a su origen "sospechoso", perdidos en un sueño o espejismo que finalmente les sirve para sentirse o creerse, ese enorme trampantojo o gran pantomima, menos solos y más protagonistas o útiles. La Historia como una broma pesada o una foto desleída.
Motivos todos por los que esta película apenas existe o se tiene en cuenta o cita, ya que gustan mucho más la fanfarria y el tentetieso, el cuento mitificado de cara a la galería y la brocha gorda, los falsos héroes hipertrofiados, la mentira oficial y el sempiterno tópico, que te hagan sentir que todo fue mucho más bonito y cierto, ese burdo truco tan obvio.
En el fondo sería el cuestionamiento radical de la idea del Partido como absoluto, convertido/retratado aquí como una entidad casi abstracta, fantasmal, ciega y sorda, alejada de los problemas reales de la gente, de la nueva ciudadanía que ya venía o se vislumbraba, mucho más pendiente de tener coche, casa para las vacaciones y carnet de socio del Madrid que de grandes esperanzas comunitarias revolucionarias, de ahí su derrota esencial, por su falta de conexión con la realidad, por la rigidez autista de unas jerarquías cerradas y endogámicas, egoístas y onanistas. O dicho de otra manera, era o significaba o suponía el anuncio del triunfo total del capitalismo democrático en España, del individualismo (de rebaño, del hombre masa, valga la parajoda), la abyecta partitocracia totalitaria que ahora nos ocupa y el sálvese quien pueda clientelar y enchufado y mediocre y cagón que yo me quiero hace rico con este terrenito tan bonito si me das la licencia por nada o un poco tal vez de dinero, toma este puñado querido concejal o amigo mío. Moría una época oscura, triste y patética, llegaba una luz arrasadora, ominosa en su mezquino y abrumador éxito de garrafón. Unas élites gastadas y ajadas se hacían una transfusión de sangre con una camada de jóvenes oportunistas y tahúres no tan descamisados. Se vendían almas nuevas por un plato de lentejas viejas. Se cambiaba todo, una vez más, como casi siempre, para que fuera exactamente igual, o parecido, o no tan alejado como nos hubiera gustado del modelo pasado.
Cirugía estética, lifting, bótox, estiramiento y otras aberraciones, remiendos, aventuras, inventos y mixtificaciones no precisamente del bueno de Silvestre Paradox.