La historia es bien simple: un hombre xenófobo, machista y fanático religioso va viendo cómo se van casando las tres mayores de sus cinco hijas mientras entre escena y escena va cantando cancioncillas intrascendentes, al igual que hacen otros protagonistas de este filme aburrido, pesado, sin gracia y que se hace eternamente largo. Todo ello aderezado con ciertos toques que dan ambiente histórico a la trama. Mala con ganas.

Se nota un poco el vano intento de parecerse aunque sea lejanamente al Barry Lyndon de Stanley Kubrick: la voz narradora, el tema del pícaro de baja clase que llega a lo más alto, la época... hasta la Zarabanda de Haendel. Sólo falta Schubert. La diferencia de nivel artístico es, mires por donde mires esta Jeanne du Barry, enorme. Este filme tiene muchos defectos y alguna virtud (entre las que destaca Johnny Depp y un elenco de buenos actores). El defecto más importante es el que yo llamaría el rasgo "Netflix": contarte lo más dramático de la historia con una voz narradora y mostrarnos en imágenes lo más trivial. Eso sí, con un despliegue de producción impresionante. No merece la pena.

El filme arranca de forma interesante: imágenes en blanco y negro austeras, secas, muy contrastadas en consonancia con el desierto manchego; un montaje también cortante y una sobrevoz que va narrando biografías de los habitantes, dibujando retratos de pincelada gruesa pero efectiva y divertida. No obstante, según va transcurriendo la historia, más o menos a partir del segundo tercio de la cinta, la película se va desinflando y nos va mostrando las grandes carencias de que adolece: un guión (que no una historia) pésimo y una realización a la altura del libreto. A ello se añade una interpretación más que floja de la mayoría de los intérpretes (salvo Saturnino García, que está bien, por no decir bastante bien). A destacar la música, que sobresale sobre todo lo demás. Una pena, porque plásticamente, visualmente, el filme se presenta hasta podríamos decir hermoso en su retrato de un paisaje y de un paisanaje singulares. A mi entender, parece como que Lobato no se ha tomado demasiado en serio lo que estaba contando y ha querido o no ha podido desarrollar más que un divertimento.

Solo para incondicionales de... Esta era una fórmula crítica (y críptica) que tenían los antiguos comentaristas de cine para eludir la censura de sus editores cuando querían decir que una película no valía gran cosa. Y esto es lo que pasa con esta "Rapsodia bohemia": es solo para incondicionales de Queen; y ni siquiera eso, es para incondicionales de Freddie Mercury, porque los aficionados a la música del grupo británico (entre los que me cuento) pueden ver un montón de faltas en esta hagiografía del músico de origen tanzano. Si no estuviera la música de Queen en este filme se haría casi insoportable por variadas razones, entre ellas por ese final injustificadamente alargado, por ese ninguneo de los tres instrumentistas-compositores-vocalistas del grupo, por presentar a Mercury casi como un muñequito de feria y por ocultamientos tan graves como la "cagada" de la banda sonora de "Flash Gordon". En fin, lo mejor es ponerse los discos del grupo (hasta "Hot Space", por supuesto -y con reparos- y quitando a "Flash") que ver esta floja cinta de Brian Synger que, por cierto, ha hecho cosas mejores.
¡Ah!, y mi "5" es por la música. Si no la pondría un "3".

¿Alguien puede decir a Susi Sánchez, y de paso a Laia Costa, que intenten vocalizar para que se les pueda entender lo que dicen, por favor?
¿Qué hace Ramón Barea en este bodrio?
¿Por qué la crítica ha ensalzado a semejante subproducto?
¿Por qué los votantes de Filmaffinity han dado mayor puntuación a esta película que a, por ejemplo, "La tentación vive arriba" de Billy Wilder, "Historia de una monja" de Fred Zinemann o "Munich" de Seteven Spielberg, por citar tres películas recientemente vistas por mí e infinitamente mejores que este engendro de Azúa?
¿Pero es que estamos locos o qué?