El gigante de Metrópolis

Inenarrable mixtura de péplum, cine de aventuras y fantástico, que creo sinceramente que no convence en ninguna de sus propuestas pero su visión ofrece ciertos placeres (bueno, igual he exagerado un poquito).
Pero es cierto que, aunque estuve pensando en dejar de verla al de quince minutos o así, algo había que me hacía seguir con ella. Y al final, me alegré.
Sí, no, no me ha gustado mucho que digamos, pero reconozco que tiene elementos positivos como, primero, la valentía de filmar una historia como esta, alejada bastante de lo que se hacía (y por supuesto se hace hoy en día) dentro del cine de aventuras fantásticas escorado hacia el péplum, aunque no estoy seguro de que pertenezca a este último simpatiquísimo género.
Lo mejor, sin duda, son sus decorados, con esas puertas, techos, columnas, interiores y el original, por aquellas fechas, diseño de las armas, alejadas de lo que se había visto hasta entonces.
El argumento en sí, como he dicho o sugerido antes, me parece más bien demencial, pero explica bien el peligro de seguir los peligros de la ciencia como bien supremo si los anteponemos al corazón humano y por supuesto al amor, verdadera fuerza motora del Universo.
Lo cierto es que la cinta va de menos a más y finaliza de forma espectacular, sobre todo para la época en la que fue rodada.
No la considero una buena película, pero tiene algo, sí.
A destacar la simpar belleza y lozanía de las dos actrices protagonistas, Bella Cortez y la gran Liana Orfei.

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Umberto Scarpelli, un tipo que había estado detrás de maravillas como “Ladrón de Bicicletas” (Vittorio de Sica, 1948) o “Milagro en Milán” (Vittorio de Sica, 1951) como productor ejecutivo y asistente del director respectivamente, perpetró hace ahora 60 años este infumable y acartonado truño en el que se trata de recrear el mito de la desaparición de la Atlántida.

Y es que aunque la premisa, y el alegato contra los excesos de la ciencia (algo muy propio de la época) que trufa toda la peli, eran a priori atractivos, todo en ella es de cartón piedra; no solo los decorados, también los diálogos, la interpretación y hasta el propio despliegue de la trama. Para colmo, la historia se nos presenta ya desarrollada en su planteamiento desde el minuto 1, con unos sobreentendidos que a uno pueden hacerle pensar que se encuentra ante una secuela, pues no hay apenas explicaciones de lo que va a contársenos. Aunque luego, para compensar un poco, el centro de la trama se empantane en una serie de meandros interminables. O sea que tampoco existe el menor sentido del ritmo.

En definitiva, un intento de aunar el peplum con la ciencia- ficción que podía haber resultado bien, pero cuyas manifiestas rémoras lo convierten en un considerable coñazo, tan enervante como pretencioso y carente de gracia.

Como ocurrió con la estimulante "Seddok, l'erede di satana" a principios de 1960, en Italia continuaron surgiendo films híbridos de distintos géneros que involuntariamente anticipaban, o acaso ya gestaban, un futuro movimiento relacionado con la plasmación al cine de un nuevo concepto de cómic en el país.
Uno de los ejemplos más representativos fue sin duda "Il Gigante di Metropolis" a finales de 1961, película maldita donde las haya que apenas funcionó en su día y se proyectaba básicamente en sesiones dobles "de género", junto a producciones harto inferiores como "El gladiador invencible" (Il gladiatore invincibile, 1961) o similares.
Lo cierto es que debido a su extraña heterogeneidad, mezcla imposible entre Péplum (o cine de sandalias) y ciencia ficción kitsch, resulta comprensible que se la etiquetara como tal, pues a buen seguro desconcertó de tal modo que pasó comprensiblemente inadvertida y fue relegada al ostracismo.
Con nuestra mirada actual, el cariño suficiente y sabiendo contextualizar de manera adecuada la propuesta, "El Gigante de Metrópolis" (también conocida como "¡Alerta Metrópolis!") se muestra a día de hoy como una joya a reivindicar con celeridad, que opta, sino acaricia, la categoría de obra maestra.
El responsable de dicha gesta no es otro que Umberto Scarpelli (1904-1980), un cineasta eventual que casi siempre trabajó como segunda unidad o incluso jefe de producción (en el clásico "El Ladrón de bicicletas", nada menos), pero que se prodigó bien poco como autor, con apenas 4 títulos menores en su haber. Sin embargo, el trabajo de Scarpelli no tendría mayor relevancia si no se hubiese rodeado de un equipo técnico y artístico de primer orden, con muchísima experiencia y que elevaron, sin el menor género de dudas, todos los aspectos realmente importantes del film, sobre todo la fotografía y todo el apartado conceptual.
Situar la acción hace más de 20.000 años en una metrópolis futurista (la Atlántida) liderada por un tirano obcecado con ganar la partida al orden de la Naturaleza gracias a los avances tecnológicos, y con un ejército de "zombis" a su merced (aquí usan el eufemismo "vida artificial"), resulta cuanto menos llamativo.
Si a esto le añadimos a Obro, el hércules de segunda con una misión (el limitado Gordon Mitchell), las obligadas bellezas luciendo escote, conflictos dinásticos, bailes rituales, trampas magnéticas desintegradoras de carne o el inevitable romance exprés, el film se vuelve completamente irresistible. Lo que a priori pueda sonar estereotipado y tópico, acaba siendo todo lo contrario cuando observamos los derroteros por donde transita el film. Nada tiene desperdicio en este inaudito cóctel; experimentos insólitos por surrealistas (el rey maldito Yotar busca trasplantar el cerebro sabio de su padre, vivo aunque momificado, a su pequeño descendiente Elmos, para así crear el discípulo perfecto), orgías de "mentes ausentes" precedidas de extrañas danzas de cortejo los días de luna llena, guerreros trogloditas, enanos de las cavernas, torturas con rayos de luz e incluso discursos acerca del cambio climático, el daño de los avances tecnológicos hacia la vida humana y sus repercusiones en el entorno (con final dramático marca de la casa), convierten a esta "El Gigante de Metrópolis" en una absoluta rareza digna de un serio estudio sociológico.
Acorde con la propuesta, destaca por encima de todo su excelente fotografía de cromatismos magentas y juegos en claroscuro, al más puro estilo Mario Bava, un acertado tono "de viñeta" en su puesta en escena (de nuevo, acercándose a los futuros fumettos, sólo hay que ver el refugio a lo Diabolik del fornido protagonista), una banda sonora minimalista e inclasificable (obra de Trovajoli, al igual que "Seddok"), o unos decorados que, aunque baratos y de singular desfachatez, consiguen crear una atmósfera de irrealidad formidable, como de paraíso atemporal.
Hay quien incluso ha visto en el film la antesala de la serie "Star Trek", de 1966, por las similitudes con las puertas de palacio, la estética del entorno, las vestimentas y uniformes de los mandatarios o sus instrumentales tecnológicos, además de ciertas armas "en pinza" bastante inolvidables.
Lo que sí podemos asegurar es que recoge el testigo de films previos como la citada "Seddok", películas valientes que unen géneros de naturaleza bien distante (péplum, sci-fi, épico, aventuras o incluso horror), creando una mixtura entre fantasía y surrealismo teñida de romántica heroicidad. Todo un acontecimiento para el cine de los 60, por su originalidad, asumida ingenuidad y poderío visual, y con una irresistible moraleja donde el Amor, es la verdadera fuente de vida.
"SOSPECHOSOS CINÉFAGOS"