Un gángster sin destino

Entre dos animaladas como Casablanda y El Halcón Maltés, nuestra cigala de hormigón favorita rodó este tango, y claro, al lado de esos dos menhires este pedrusco puede que desluzca pero resulta más que aprovechable. Cuando empieza el meneo, la voz en off de caramuro nos acuna y nos avisa,mientras le vemos pasear con nocturnidad, alevosía y los ánimos por el alcantarillado, de que, efectivamente, caramuro vuelve aquí a marcar paquete hasta de espaldas. Aunque esos primeros compases, la primera mitad del baile, cuando el gorras pone realmente esos dos balones de playa que tenía por pelotas encima de la mesa, acaban por ser lo más memorable de la misma. El gorras, merced a un guión que no está a su altura, pero de los que rodó en abundancia cuando su cara de conejo empezó a asaltar corrales y hubo que aprovechar el filón, no acaba poniéndonos el escroto al rojo vivo como deseábamos, por mucho que pongamos el culo en pompa. Pero cuando el gorras tensaba los labios hacia dentro en su característica mueca iracunda se escondían hasta las farolas, y aquí nos regala algún que otro momento que invita al júbilo y al aplauso. El asunto es otra demostración de síntesis argumental y ritmo desbocado de la vieja escuela, sin un segundo que perder. Una lástima que caramuro, en un momento dado, mande a su abuela a por berenjenas y calabacines a la verdulería y nos demuestre que, a parte de dos balones de basket por pelotas, también tenía corazón, y guarde el taladro para otra ocasión. Da igual, muros más altos cayeron después, y éste no deja de ser un producto de serie B tan liviano como disfrutable, una oportunidad más de ver al rey en su trono inundando el castillo de ventosidades. Viva el rey. Viva!!

Bogart se encasilla en una cinta de acción bastante solvente. El cine negro también se disfruta con las neuronas relajadas.

Peligros que acechan como sentencias vitales. Venganzas de egos con sobredosis. Reencuentros con la versión esperanzada de almas con futuro. Remordimientos que condenan la conciencia de posibles libertades atormentadas.

Disfrutando de Joseph 'Duke' Berne mientras me enamoro de una Irene Manning con alguna que otra escena ofensivamente machista y estupida.

Trabajos de este tipo forjaron la leyenda del duro con corazón, del hombre de principio que simplemente no tuvo más elección vital que dedicarse a ser un mafioso... Y claro, la lucha entre lo que pretende y lo que es capaz de hacer hace que su interior está convulso, agitado, dificultando el natural equilibrio necesario para vivir y para desarrollarse, para amar y para disfrutar.
Irene Manning para mi es una desconocida. No tiene la dulzura de cara que se le presume a un femme fatalle, ni tampoco la fuerza necesaria para empujar el papel, más allá de ser correcta y desarrollar bien el papel que le toca.
Es una película que se deja ver, en algún momento te vas de ella, hay algún argumento circular poco claro, de ida y vuelta y algunas escenas no han envejecido bien, como, por ejemplo, la persecución de la policía en coche por la nieve. Ahora sería espectacular, pero seguro que en la época fue todo un hito.
Por otro lado la fuga de la prisión no está bien conseguida, parece algo al alcance de cualquiera y no parece que eso sea lo propio y característico de una prisión.

Quizás, mi género favorito a la hora de rodar, y en The Big Shot se demuestra más que nunca, yo, con mi cachiporra y huevos de avestruz aplastando peleles, lanzando chinches, a pesar de un guión dubitativo, a pesar de volver a ser duro pero sentimental, a pesar.

Ahí aparezco yo bramando, regalando vello púbico, saltando sobre un búfalo y tomando el control, el problema como bien apunta el Alfombras, el dichoso guión, inevitable, no obstante los que siguieron mis pasos desde el comienzo disfrutarán como gorrinos y elevarán su rabo de lechón cantando bajo la lluvia.

No es Collejón sin salida, ojo, que Collejón fue algo indestructible, pero se disfruta, yo al menos lo hice, y luego saludé a la señora Toribia.

Se despide desde Nuñez De Balboa.

Siempre vuestro con el corazón en las manos.

El boinas, con la gorra de siempre y la mueca torcida mientras degusta una whopper con queso y Coto Matamoros trepa por la pared de Crónicas Marcianas con la cabeza alborotada dejando caer una trufa salvaje sobre el regazo de Carmele Marchante.