Es difícil para mí hablar de esta película sin mencionar El Jinete Pálido, porque son prácticamente anverso y reverso de la misma historia. Los paralelismos son continuos: pueblo minero, misterioso extraño, mujer joven y mujer madura, corderos frente a lobos, incluso al final el protagonista salva la vida gracias a un amigo. Como decía Aristóteles, nos diferenciamos en lo que tenemos en común, así que estos paralelismos que he citado son a la inversa, como en un espejo: un pueblo decadente frente a un pueblo en construcción, un extranjero abusón y violento frente a un predicador, corderos a quien les llega un lobo frente a corderos a quienes les llega un mastín, una mujer joven petulante y traidora a quien el protagonista viola frente a una adolescente inocente, respetada y cuidada sobre todo lo demás... Sólo la mujer madura tiene un carácter parecido en ambas películas, en ambas sabia, que ve más claro que los demás personajes.

Ambas películas se mueven en una ambigüedad moral que abarca toda la historia. En Lago hay algo que lo hace parecer despreciable desde el principio: las caras, las miradas, no se sabe muy bien... el extranjero nos parece que puede ser el héroe, pero aplasta a casi todos a su paso, sin motivo aparente humilla al sheriff, al alcalde, hotelero, predicador, a todos. Un recuerdo les hace culpables: han presenciado el asesinato de su sheriff y no han hecho nada para ayudarle. Muriendo, el sheriff les maldice: iréis todos al infierno.
Finalmente, con esta frase y otra de la mujer madura, que es la única que entrevé la verdad, se dan las claves, en la última escena de la película, decirnos, o sugerirnos lo que en realidad ha pasado, lo que hemos visto sin saber que lo estábamos viendo. Guardando una perfecta simetría, el jinete vuelve a cruzar el pueblo, como en la escena inicial, pero ahora es un montón de restos quemados, no queda nada del pueblo con numerosas casas en construcción, sólo ruinas materiales y humanas.

El extranjero se despide de su amigo, que está tallando una tumba para el sheriff asesinado, y desparece como un espejismo en las ondas de calor del desierto.

La premisa es tan simple, clásica y sobada como el propio género, sazonándola de decadencia crepuscular no del héroe, sino de una época, situándola de camino a las postrimería del último siglo natural del salvaje oeste, concretamente en 1870, aunque preservando la vulnerabilidad del héroe sin nombre (durante la mayor parte del tiempo) que no es invencible pero sí mortífero cuanto mayor es su necesidad de vengarse tras, eso ni hay que preguntarlo, recibir más golpes que una estera -como acostumbraba ya Eastwood- en las localizaciones naturales de Mono Lake (pese a que Universal trató de venderle la moto de rodarla en sus estudios).
Y tú, ¿sería capaz de diferenciar de lejos a Clint Eastwood de su doble de fatigas y futuro director Buddy Van Horn, o los confundirías como si fuesen una misma persona "resucitada"?
Te daré tres consejos si Clint pasa por tu pueblo: acude a sus tutoriales de autodefensa, no le molestes si están afeitándole o tomándose una cerveza, y no intentes ligar con él avalanzándote sobre sus hombros:
"- De lejos podrías pasar por un hombre, pero de cerca eres una basura asquerosa.
- A tus pies, señora, que son tan grandes como tu boca".
Partiendo de ahí, todo sale rodado.
'Infierno de cobardes' (1972, Clint Eastwood) ha tenido dos estupendos remakes: uno ortodoxo con Mad Mikkelsen, y otro LGBT que protagonizarían Patrick Swayze, Wesley Snipes y John Leguizamo en 1995.
Pero ésta es imprescindible