La película dura 99 minutos. Hasta el minuto 90, se teje una obra maestra que necesitaría de otra media hora más para desarrollar un guión perfecto. Pero todo se derrumba en los últimos 9 minutos más decepcionantes de los últimos años. La penúltina escena, en el muelle, es una insensatez. La última es una tomadura de pelo.

Todo el caso del robo y recuperación del bebé es flojísimo y desde luego no hace justicia a las posibilidades del guión y los personajes. La credibilidad se derrumba. La irritante pincelada amorosa (por favor, que alguien me explique a qué cuento viene el beso) le quita todo el interés como película. No obstante, la fuerza de la primera hora y media, el Londres oscuro y húmedo, el barbero y su sobrino, la ceremonia de los tatuajes y, sobre todo, la escena de los baños públicos, hacen que merezca la pena.

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Expolio
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¿Qué le pasa a Naomi Watts con la policía? ¿No paga las multas de tráfico, atropelló a alguien con la moto y se dio a la fuga, tiene cuentas pendientes con la justicia o qué? Porque lo más normal es, si uno se ve envuelto en una situación como la suya, acudir corriendo a la comisaría, digo yo. Para empezar: ¿Por qué no lleva directamente el diario a la policía? La única razón que se me ocurre es porque, de haberlo hecho, Cronenberg habría tenido que contar otra película y no estaba por la labor.
¿Y por qué Watts y el Mortensen convaleciente, con lo pachucho que estaba el pobre, tienen que ir en moto hasta los muelles para salvar al bebé en vez de llamar a la pasma? Porque en el cine las estrellas hacen estas cosas. Si se hubiera roto un cable del ascensor, Mortensen se habría descolgado para salvar a la matrona; si hubiera habido un incendio, él la habría sacado de las llamas con sus propios brazos; todo menos que un bombero nos eclipse a la estrella.
La música: en general está muy bien (preciosa la escena del acordeón en la fiesta rusa), aunque a veces subraya las intenciones del director de forma muy tosca o inapropiada (el coro que se oye en la escena de la investidura archimafiosa de Mortensen parecía un recurso un poco simplón, si el personaje hubiera sido español se habrían oído castañuelas, supongo).
Una curiosidad: la iluminación navideña de Londres es, según esta película, igual que la de Gamonal, con unas luces birriosas que se encaraman al fuste de las farolas como si fueran una hiedra anoréxica.

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Una vida de cine
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Esta la vimos mi pata Servadac y un servidor en los Cines Princesa de Madrid. Nuestra última diversión es llegar a las taquillas de los cines corriendo, medio minuto antes de que empiecen las películas: ya hemos echado los bofes ante las sufridas taquilleras de los Verdi y los Princesa (ayer no sé qué nos pasó, pero de una manera bastante cronenbergiana nos perdimos por los túneles del metro). Nos sorprendimos hablando de otros filmaffiniteros (Bloomsday, Maldito Bastardo, Khaledia, Dromedario, Gilbert, Tantra, Grandine, Tomine y muchos más) como si los conociéramos de algo o fuéramos amigos íntimos (será porque los que sí conocemos son bastante impresentables: lo digo por ti, Samir). A Servadac, de un modo también muy cronenbergiano, le tocaron los pies una pareja de orientales que se sentaron en las butacas de delante. Pero eso mejor que lo cuente él, si le apetece.

El diálogo que el film establece entre el realizador y el público es sumamente interesante porque conforma una exploración de la condición humana. La hipótesis central propone que la presencia del mal en el mundo no responde tanto a factores objetivos, como a la capacidad maquinadora de la mente humana. El mal, bajo sus formas más perversas y crueles, es un producto que surge de la razón movida por la codicia, el egoísmo y la crueldad que anida en el interior de toda persona. Para Cronenberg la dualidad del ser humano, suma de bondad y abyección, tiende siempre a resolverse en términos de predominio del mal. Los límites de éste son escasos e imprecisos, por lo que puede alcanzar, y de hecho alcanza, niveles inimaginables y desgarradores, abominables y brutales. Por lo demás, el mal es contagioso: el malvado engendra sin pausa aspirantes a sustituirle cada vez más perversos e implacables.

Con un final substancialmente antológico, Cronenberg deja al espectador en una situación saturada de interrogantes y dudas. La imágenes de la secuencia final sugieren muchas más cosas de las que dicen. Quedan tantos caminos abiertos que el espectador se siente impulsado a poner en orden las ideas que le bullen en la cabeza y a medir su coherencia con la globalidad de un discurso denso, sólido y consistente, como pocas veces se ve en cine. El film forma con “Una historia de violencia” un díptico de madurez dedicado al análisis de la condición humana. Es excelente la interpretación de Viggo Mortensen y resultan gratificantes las de Armin Mueller-Stahl y Naomí Watts.

La banda sonora, de Howard Shore (“Una historia de violencia”, Cronenberg, 2005), aporta una partitura original de cuerdas, de aires clasicistas, lírica y melancólica, con impresionantes solos de violín a cargo del virtuoso Nicola Benedetti. Como música añadida ofrece varias canciones tradicionales rusas, como “Oche chyornye” (“Ojos negros”), que interpreta al acordeón y canta Igor Outkine; “Slavering and Suffering” a cargo de los coros de la Armada Roja; y un fragmento de “Moonlight Night”, que canta Mueller-Stahl. La fotografía, de Peter Suschitzky (“Una historia de violencia”), en color, deja la cámara en posición estática en escenas inquietantes para acompañar la reacción de pasmo o de dolor del público. La cámara se mueve en general con precisión y suavidad. El cromatismo es sobrio, con predominio de colores neutros o casi neutros, como grises, marrones, celestes y blancos. No faltan imágenes sangrientas espeluznantes, si bien se enmarcan en un contexto más sobrio y contenido de lo habitual en el realizador. Merecen una mención especial el rodaje y el montaje de la lucha en el baño turco.


Bibliografia

- Antonio José NAVARRO, “Cronenberg noir”, ‘Dirigido por’, nº 371, pág. 24-25, octubre 2007.
- Gabriel LERMAN, “Entrevista. David Cronenberg”, Dirigido por’, nº 371, pág. 26-29, octubre 2007.
- Jorge GOROSTIZA y Ana PÉREZ, “David Cronenberg”, Cátedra ed., 386 pág., Madrid 2003.