Lu Yanshi escapa de un campo de trabajo para reencontrarse con su esposa Feng y su hija Dan Dan después de diez años. La hija impide el reencuentro delatando al padre a cambio de un empujón en su carrera como bailarina. Finalmente Lu regresa al cabo de tres años, cuando la revolución cultural ya ha terminado, pero se encuentra con una Feng que no lo reconoce por una extraña amnesia.
El director Zhang Yimou deja atrás su etapa de "mimado" por el régimen en la que llegó a dirigir la ceremonia inaugural de los JJOO de Pekín y se vuelve a situar en su posición más crítica a la vez que recupera su cara más profunda e íntima. Sin quitar mérito a las últimas grandes producciones como la última "Las flores de la guerra" el director reencuentra su insuperable maestría para captar y transmitir atmósferas emotivas con una variedad de matices y una claridad magníficas. Escenas en tiempo real, sin necesidad de cortes y con unos diálogos minimalistas con una fuerza que conmueve sin abusar de la sensiblería. Un realismo sentimental y mágico que pocos realizadores superan, consiguiendo transmitir perfectamente el amor, la abnegación, la culpa, el perdón, la tristeza o la rabia con veracidad abrumadora y resistiendo la tentación de una teatralidad exagerada.
El drama se fundamenta en una magistral interpretación más que notable de una Gong Li que, desde "Sorgo Rojo" (1988), ya se ha convertido en la musa del director chino acompañada por un extraordinario Chen Daoming. Su hija interpretada por una debutante Zhang Huiwen no desentona en ningún momento.
El equilibrio entre la terna protagonista, el guión preciso, una dirección memorable y una ambientación sólida convierten la cinta en una historia que va mucho más allá del ámbito familiar para convertirse en una reflexión metafórica y crítica de su país y, por extensión, de la necesidad de una imprescindible memoria colectiva en todos aquellos procesos históricos totalitarios y represivos. Todo ello nos toca muy de cerca y queda muy evidenciado que la amnésica "pasar página" nos conduce necesariamente a una escena final llena de simbolismo y contundencia. Sólo por esta composición a modo de síntesis, gélida, larga y magistral vale la pena entrar en la sala.
Aunque podemos criticar su "perfección académica" y su ritmo extremadamente pausado se trata de una cinta recomendable por su realismo sensible y sabio acompañado todo ello por un simbolismo crítico con una validez universal que se agradece. (7/10)

Id a ver una maravilla sin informaros de nada. No miréis ninguna referencia sobre aquel cantante de los años 70' que publicó dos magníficos elepes y se fundió coma la nieve de Detroit.
Un documental elaborado con unas manos artesanas, ajustado en el ritmo y en la transmisión dosificada de cada detalle, que impregna emociones sin decir casi nada y que te inquieta más que cualquier rebuscada ficción. No debería escribir nada más para no romper aquella emoción que nos invadía el domingo por la tarde ante la gran pantalla conociendo únicamente el título de la película. La sorpresa está garantizada si mantenéis esta premisa. También queréis información de la buena?, pues la tendréis. Queréis tensión dramática y conocer un personaje singular y auténtico?, lo encontraréis.
Además la música no decepciona y todo el mundo, en silencio está claro, nos hacíamos la misma pregunta: porque no había escuchado antes esta maravilla?. Ahora mismo lo estoy haciendo y corroboro la calidad musical del Sixto Rodríguez
Este es el primer trabajo de sueco Malik Bendjelloul y nos sorprende por su oficio y la perfección con la que encajan todas las piezas. Tendremos que estar atentos al que hace en el futuro. Un Óscar merecido, sin lugar a dudas.
No se que hacéis leyendo estas insulsas rayas y todavía no estáis buscando un agujero en la agenda para ver esta maravilla. Ya tardáis... y ¡a disfrutar del viaje!.

Bloc en catalán: http://gmapesa-somni.blogspot.com.es/

Si vais a ver la película no cometéis el error de marchar para considerarla ñoña o excesivamente azucarada. Hace falta una actitud receptiva y abierta a la propuesta de en Aki Kaurismäki alrededor de una sencilla (que no simplista) historia de uno emigrando adolescente "encallado" al puerto el cual se convierte en el motivo de una fraternidad auténtica, bondadosa y entrañable.

Una narración, aparentemente endulzada y luminosa, que va más allá con un estilo particular pleno de una ironía sutil, de unas escenas estáticas a posta pero llenas de una magia particular que te transportan por la trama agarrándote con toda la fuerza de tus mejores sentimientos para acabar con una sonrisa en los labios que desaparece con las luces del final y la realidad que te golpea (no podemos olvidar, no nos dejan olvidar!!, que estamos en crisis).

He leído que el director rodó un final diferente y pesimista. Lo podemos imaginar a pesar de que entiendo que ha hecho una buena elección. El estilo, la luz, los colores y la estética en general te van aproximando a este final en el cual, incluso el personaje más "negro", tiene buenos sentimientos. Se trata de un retrato social reconvertido en cuento de hadas personal muy alejado de los estándares de Disney o similares. Un retrato claro, sencillo pero no reduccionista, con una temática esencialmente universal en el cual "se entra o no se entra" y que está lleno de conexiones para expertos y cinéfilos (yo únicamente he "pillado" un par).

Muy recomendable, para verla con el ánimo y el corazón abierto y "no os reprimáis, al acabar, la sonrisa que queda marcada en el rostro".

La película comienza con una escena desconcertante: la cámara nos muestra una escalera de madera por la que cae botando una pelota similar a la del tenis, detrás corre un perro imponente que la coge mordièndola y mira hacia una conversación fuera de cámara que comienza con un elocuente "¿qué quieres saber de mí?" de la boca de Sandra hablando amigablemente con una chica que resulta que está haciendo la tesis doctoral sobre la obra escrita de nuestra protagonista. No más de treinta segundos que, a medida que vas viendo la película, te das cuenta de que esconden un buen puñado de señales sobre todo el entramado: el hijo Daniel encuentra a su padre muerto un rato después, producto de una caída desde la ventana de la buhardilla. ¿Accidente, homicidio o suicidio?. Las evidencias no concluyentes de una caída accidental llevan a Sandra a un juicio por homicidio donde se indagarán las tensiones más íntimas de la pareja, sobre la misma obra como escritora e incluso en torno a su personalidad arisca y firme a la vez.

La primera mitad de la película parece que asistiremos a una trama en la que habrá que situar todas las piezas del puzzle en forma de pruebas y testigos para definir, finalmente, una imagen más o menos verídica de lo que ha pasado a fin de que el veredicto sea lo más justo posible. A mí, personalmente, el primer clásico que me viene a la memoria sobre este género es "Doce hombres sin piedad" (1957). Dicho esto y, a partir de la primera mitad, comprobamos como un guion milimétrico y una acertadísima dirección van mucho más allá de la búsqueda de un veredicto verosímil para enfangarnos y jugar con nosotros en los tres dilemas mencionados en el título: verdad/mentira, realidad/ficción, relato/veredicto. Es evidente que el fiscal debe "construir un relato" para acusar a Sandra de homicidio presentándola como la violenta y la dominante de la relación con supuestas pruebas que apelan a veces a la obra escrita de la autora que, aunque son en parte autobiográficas, forman parte de la ficción. La defensa, por su parte, intentará mostrar un conflicto evidente pero no suficiente como para inducir al homicidio. Finalmente, el testimonio del hijo aportará el dilema verdad/mentira que nos enganchará al sillón con una serie de imágenes sugerentes que van dejando su rastro apelando a nuestro ingenio y nuestra imaginación.

De cualquier modo la interpretación magistral de Sandra Huller enmarcada en una realización exquisita nos deja entrever una personalidad que no esconde sus debilidades ni su fortaleza a la hora de defender su proyecto de vida sin excluir en ningún momento las dudas que se plantean en torno a la futura relación con su hijo.

Película de una incomodidad enriquecedora y placentera que nos permite —pese a algún episodio judicial algo farragoso— disfrutar de una excitante experiencia y comprobar que se trata de una narrativa muy bien trabada para mostrar una amena y estimulante ambigüedad. ( Se recomienda ir a ver la película en pequeño grupo y comentarla al terminar: !la polémica esté asegurada¡) (8)

"En nombre de la tierra" tiene el precedente de "Loving Vincent" —obra de la misma directora y realizada también con una técnica similar a la rotoscopia. Ambas son auténticas "películas pintadas" ya que primero se filma y después se pinta, al óleo en este caso, fotograma a fotograma. Así es como entro en la sala con las expectativas muy altas. Entrar de esta forma es algo peligroso porque puede suponer un bloqueo a la hora de valorar su mérito. Sin embargo, la experiencia personal ha sido de lo más enriquecedora tanto por la propia narrativa como por la delicia estética que emana de todos y cada uno de sus "cuadros".

La trama se fundamenta en la novela "Los campesinos" del escritor polaco W.S. Reymont, premio nobel de literatura en 1924. La trama está centrada en la figura de Jagna, una joven del campo polaco durante el siglo XIX que está obligada a casarse con un campesino ya mayor, rico y viudo mientras ella está profundamente enamorada de su hijo casado con Hanka. A este triángulo narrativo se añade la envidia y el rechazo del vecindario por la soltura y la inocente libertad de Jagna. Todo se desarrolla durante las cuatro estaciones de un año dejando muy clara la importancia de esta secuencia con todos los eventos tanto de trabajo como de celebraciones festivas y rituales.

El maridaje entre una rabiosa narrativa y una minuciosa estética pictórica propia de la tradición pictórica naturalista del siglo XIX queda perfectamente ligado a partir de un trabajo titánico de los diferentes grupos de realización hasta el punto que de vez en cuando te gustaría que se detuviera la imagen para poder contemplar con más pausa ese "cuadro de museo" que tienes delante.

Mención especial merece la música de cariz tradicional que acompaña todo el metraje y muy especialmente la escena de la boda donde queda bien patente la tripleta de poder rural -alcalde, cura y cacique- mientras la chica lucha por deshacerse de ella.

No se deje escapar esta sugestiva experiencia sensorial y vaya a la sala de cine. Hacerlo en otro medio sería casi un sacrilegio. (7,5)