Me pasa algo con esta película. Recuerdo mi niñez. Recuerdo una televisión sin mando a distancia y un pequeño salón. Recuerdo unas persianas de madera hinchada por el sol y la lluvia que pesaban una tonelada y no subían del todo. Recuerdo que ponían “Las uvas de la ira” en la televisión y no entendía un carajo. Recuerdo que alguien mayor, llamado yayo, me miraba mosqueado por mi incomprensión se levantaba renqueante y se iba a su pequeña biblioteca. A la vuelta me tiró un libro y me aconsejó que primero lo leyera. Era amante de Ford y de los western. Era un lector empedernido de las novelas vaqueras que se compraban en quioscos en mi niñez. Sé que el libro que me lanzó al regazo se llamaba como la película y que sólo vi un tocho de letras impresas que me pareció igual de aburrido que la película.

Decidí hacerle caso a este viejo y sabio hombre. Cojo por un balazo en la rodilla; serio y bonachón. A pesar de las oportunidades jamás quise ver esa película hasta que no leyera el libro.

Un día mi abuelo murió y yo busqué ese libro por toda la casa. Registré meticulosamente todos los cajones y todos los libros pero “Las uvas de la ira” nunca apareció. Me puse a penar si no lo había soñado todo, si jamás ese libro estuvo en mis manos y nunca vi esa película con mi yayo.

Era muy fácil buscar el libro en cualquier librería o biblioteca pero prefería que fuera el libro el que llegara a mí. Un día una buena amiga me lo regaló. Sabía que iba a empezar un vaivén de recuerdos en el momento que abriera la primera página. Espere el momento oportuno para empezarlo.

En un avión hacia un extraño país comencé a leer. Y sus páginas quedaron impresas en mi memoria y en mi corazón. Tiempo después me puse la película.

Es una gran película. Quizá sea una buena adaptación, que lo es. Quizá plasme una época y unas ideas del libro. Seguro que esta película está bien dirigida y bien interpretada. Emociona hasta la médula el personaje de la madre interpretado por Jane Darwell. Pero no es John Steinbeck. No me dice lo mismo. No me llena como lo hace la pluma de un hombre que me emociona hasta descomponerme. Que recrea la vida y la nostalgia con la magia de los grandes.

Estoy seguro que esta película me hubiera gustado mucho más de no haber leído el libro. O de no haber tenido la historia que tuve con “Las uvas de la ira”. Esa historia que mezcla vida y fantasía con mi abuelo cojo por un balazo en la rodilla.

Quiero dedicar esta crítica a Bloomsday que consiguió hacerme recordar muchas cosas con “El extraño recuerdo de la bayoneta que nunca existió.”