Hay películas, como Frantz, que antes de verse ya están marcadas por la trascendencia. Dirigida por el laureadísimo y alabadísimo François Ozon, revisión de una historia de Lubitsch, contextualizada en la Europa posterior a la Gran Guerra... todo eso añade cierta carga de espectativa inevitable al espectador, y que puede ser una mala judada si la prpopuesta posterior es algo más ligera.

Porque esa es la impresión que da inicialmente Frantz: la de ser una novela rosa, esteticista y pausada, rodada en bellos e idílicos pasajes naturales, donde la tragedia entra en el salón de personas educadas y respetuosas, y donde los prejuicios existentes (entre franceses y alemanes, nada menos), son algo que se puede saldar con un buen baile regional. Todo es bastante previsible y monótono, y a pesar del excelente trabajo de la pareja protagonista, y en especial de un soberbio Pierre Niney (tras su Ives Saint Laurent le llueven los papeles, y con razón, qué actor tan extraordinario) pierdo el interés al poco tiempo, porque nada parece importar demasiado, ni siquiera los velados y contenidos sentimientos de su pareja protagonista.

Después, en el último tercio de la película, ésta se traslada a Paris. Y ahí se comienza a gestar algo que hace comprender lo anterior, justo después del mejor plano de la película (aquel en el que Paula Beer ve a través de la ventana del tren, y nosotros de su reflejo, las ruinas del país galo desde la comodidad de su asiento y de su ausencia). Es en ese momento, cuando la película comienza a mostrar sus bazas, es cuando se convierte al menos en una pieza de cámara interesante, y no sólo en una bonita colección de preciosas postales (todo hay que decirlo, la fotografía es maravillosa). Son las mentiras que contamos y nos contamos para sobrevivir, las mentiras que armamos para estar menos solos, o visto desde fuera, con el arribismo de encontrar una vida mejor o más apasionada que la Guerra, El Recuerdo, aquello a lo que siempre habíamos guardado respeto, nos aportaban.

Es en la dualidad de esa tercera parte, en la sutil ironía, y en los recovecos más incómodos de los personajes, de Frantz tiene verdadero sentido, aunque haya sido de una forma desigual, preciosista, y algo monótona.