No sabía que Valerio Lazarov había hecho una película, pero despúes de ver "esto" estoy convencido que Paul Thomas Anderson sólo es un pseudónimo que utilizó para no reconocer la autoría de su show más penoso.

Empieza el show. Algunas leyendas urbanas que hemos oído todos como la del submarinista recogido por un hidroavión, y lo típico del maestro: ¡zooooooooooom! Creo que en los primeros veinte minutos conté unos setenta, y no exagero. Así que como estaba repanchingado en el sofá tuvo el mismo efecto que contar ovejitas.

Al despertar continuaba el macroprograma. ¿A ver qué dan ahora? Ostras, uno de esos shows de confesiones de desconocidos. Esta vez trata de pedir perdón. A mí estas cosas me dan vergüenza ajena, es un recurso tonto y faciloide para levantar audiencias del mismo modo que la pornografía levanta otras cosas. No va conmigo, es para empalmaos sentimentaloides.

Venga Anderson-Lazarov, esmérate. Vale, un show musical. ¿Per qué es esto? ¿Qué demonios es esta cancioncilla de excursión de colegio de monjas en plan cantemos juntos a la vida? Hasta al moribundo hacen cantar, qué vergüenza.

Anda, ahora un concurso. "Permanezca atento a la pantalla, que durante la publicidad le daremos unas pistas del número final del mago, y si envía un sms al 8200 con la respuesta correcta entrará en el sorteo de un jamón". Ah, pues vale. Por lo visto la respuesta era "Éxodo 8, 2" porque se ponen bíblicos y llueven ranas hasta en los camerinos. Bueno, al menos el númerito éste no es tan hediondo. Pero Lazarov, chico, has hecho programas mejores. Hasta las Mammachicho tenía más chicha que esto.

El final está copiado de revista de cabaret: la chica guiñando al público. Propio de Valerio, nada que objetar aquí.

En fin, burdo intento de llevar la telebasura a la gran pantalla. Naturalmente con éxito de crítica y público, como todo lo que tocaba este peculiar Rey Midas. Son cosas que pasan.