Pauline se guarda algo, algo profundo. Su hermana también, y el pulmotor no alcanza. Haciendo gala del tono general de la peli podemos decir que si te provoca un vómito y no la toleras, o te genera escozor y la adoras por el mero placer de rascarte, pues Excision decide por vos y planta posición casi, casi, ay casi, transgresora. John Waters anda por ahí, cómplices de la coprofagia.

Sin vueltas, que el lenguaje de esta crítica lleve la firma de su mentora execrable: resulta jodido que una parafilia se manifieste tan abiertamente sin ánimo alguno de redención. La mierda que te mueve dentro es inquietante. Bosta humana fermentada desde lo visual y conceptual, Excision ejerce un atractivo imposible desde su prota: una McCord tan enferma como puta cara, muy cara, que debuta en pleno período y aún así te folla por dentro, se mete en tu cabeza (las dos) y copula sin riesgos. La sangre adorna, a veces tapa un poco y satura (convengamos que impacta, pero está lejos de representar lo revuelto de la situación). Por eso mismo la peli no resulta perfecta, más bien atractiva, lasciva, provocativa, pero no perfecta. Es decididamente barroca, en su mejor y en su peor perfil: lo jodido interior es hermoso, y se plasma en el afuera de manera lúcida y decadente. También es cierto que ese rojo constante, saturado y que satura, recrea un estilo orientado al desborde.

De culto, de acá a kilómetros. Que esta bajeza se te imprima en la retina. Merecido lo tiene.