En la larga lista de amores trágicos que ocupa una buena parte del cine del norteamericano Nicholas Ray, esta película es posiblemente una de sus realizaciones más logradas, por su perfección narrativa y su desaforado romanticismo, trágico y sombrío, al borde del abismo. Tal vez sea el guion absolutamente perfecto de Andrew Solt, con sus diálogos cincelados en mármol, bajo un marco gramatical sólo en apariencia de cine negro, tal vez el brillo decadente de su pareja protagonista, una Gloria Grahame como la diosa de gesto mínimo e ironía a raudales o un Humphrey Bogart demasiado humano, frágil como un león herido siempre dispuesto a estallar, que busca con desesperación y violencia su última oportunidad en el amor, no sé, quizás sea el conjunto de secundarios -Art Smith en el papel de comprensivo representante o Robert Warwick como actor alcohólico en decadencia- o sencillamente sea la enorme sutileza de una película cuya clave intima, sin la cual no se puede comprender el desquiciado comportamiento del protagonista, está sólo vagamente sugerida -en el fondo, deberíamos verla como una película más sobre los devastadores efectos de la guerra en las personas-, pero el caso es que Ray nos regala esta desesperada, triste, ambigua, sutil y sobrecogedora película, una de sus mayores, si no la mayor, de sus abundantes obras maestras.