He aquí una playa desierta… Ah!, no, perdón, no está desierta… a lo lejos se puede ver a una pareja de tortolitos… Acerquémonos a cotillear… Pero… ¡mi madre!... ¡qué es esto!

Mírenle a él. Qué admirable osamenta, que bien luce el bañador, qué apolíneo, qué simpática mirada, cuánto desparpajo.
Mírenla a ella. Parece que se acabe de escapar de un campo de cebollinos. Que traje de baño tan ortopédico. Y eso de la cabeza ¿qué es? ¿Un cucurucho de helado de marisco?

El mundo de los negocios es un universo hostil, en el que todo vale para llevarse el gato al agua, y este apuesto caballero lo que se lleva al agua es a un bodrio de mujer con cara de cerdita malhumorada y un apaño capilar atroz, pero lo hace porque es muy astuto, y sabe que camelándose al engendro conseguirá el contrato que ansía.

El glamour de Doris Day sólo es comparable al de una zapatilla de andar por casa, de esas de cuadros en tonos beige. Imagino que la insistencia en emparejarla con del hermoso Hudson sería una coña de los productores de la Universal, pero resultó un éxito. Los cándidos espectadores aceptaron la abominable unión con agrado, debido, sobre todo, a que las muchachas normaluchas de pueblo que vieran las pelis de la pareja podían soñar alegremente con ligarse a un tío buenorro, como lo hacía la Day, sin importarles que como pareja tuviesen química cero y hasta resultasen ridículos.

Al final de la peli, claro está, y como en toda comedia romántica que se precie, el vistoso mozo termina metiendo a la bicha en casa y el espectador no tan cándido se hace cruces.

La película puede resultar entretenida, no lo niego, pero también casposa, mentecata, repolluda, rancia, indigna y caduca. Sólo apta para el que soporte sin esfuerzo a la pazguata platino y al primo de Mónica, que tampoco es moco de pavo (ni primo de nadie).