Woody Allen, histérico. Diane Keaton, amojamada en el papel de alegre detective adolescente. Alan Alda, átono y viejuno. Angelica Houston, escasa y tan fea como siempre. Manhattan, pijo.

La película está bien narrada, pero cuándo el guión sólo es ocurrente, el resultado sólo es intrascendente. Con todo, hay un leve trasfondo de la crisis que puede afectar a las parejas maduras ya algo aburridillas. Dice el poeta Jaume Marín que todo pasa, y que del amor nos quedará el recuerdo del día en que llegó prometiéndolo todo. Por mi parte, empiezo a dudar que Woody me gustara algún día.

No sé, amigos, llega un momento en que, de lo bueno, lo mejor. Para cabronadas entre vecinos y asesinos, me quedo con La Ventana Indiscreta.

Y ahora, a vilipendiar esta crítica, ya lo sé.