París, Texas es una película única e insuperable, un clásico de los ochenta con una puesta en escena maravillosa, tan poética como árida, tan ausente como mágica. El paisaje que se contempla en el film bien podría sacarse de uno de los relatos de Crónicas marcianas, la célebre novela de Ray Bradbury. Y luego la música, esos acordes que resquebrajan el horizonte rojo de la fronteriza Texas, y que perduran en nuestra memoria como un grito de socorro, como un sollozo asmático. Porque París, Texas es ante todo una silenciosa historia del amor, el dolor y el perdón. Una road move atípica y existencialista, repleta de escenas y diálogos tan simbólicos como precisos, y he ahí el mérito del director y su equipo: una parcela vacía en el desierto, un padre y su hijo volviendo a casa cada uno por un lado de la acera, espejos que reflejan distintas historias según la variación cromática del ambiente.
Travis es un personaje tan impredecible y peculiar que es imposible describirle en una crítica.
Al principio no es más que un espectro errante, pero a medida que avanzan los minutos empieza a revelar sus secretos poco a poco hasta el desgarrador desenlace. Si uno siente curiosidad por el protagonista desde el principio, quedará fascinado por esta historia tan sutil como la aflicción de una decisión tomada en el pasado, ya irrecuperable.
Preciosa.