La mujer del cuadro

Sábado noche: enfermo, decido no salir, quedarme en casa y ceder algunos momentos de mi escaso tiempo de ocio para ver la televisión.
En la Uno emiten por enésima vez una floja película de los años 80, mil veces vista ya, por lo que decido cambiar a La 2. En ella emiten un documental sobre la lucha de una mujer palestina por recuperar la custodia de sus hijos (demasiado freaki para un sábado noche, pienso), así que cambio al canal autonómico. Compruebo como emite un aburrido programa de corte local trufado de disparados y abigarrados motivos folclóricos, sólo acto para señores de avanzada edad.
Asustado, decido arriesgarme y termino por pulsar el botón 4 de mi mando, apareciendo el logo de antena 3; allí me encuentro el busto de un tipo engominado que parece ser el famosillo del momento. A su alrededor varios energúmenos chillan y le insultan; me estremezco, y nervioso pincho el número seis. Aparecen varios tipos corriendo en calzoncillos, !fútbol!, me digo, he de estar necesariamente conectado a la Sexta, así que me esfuerzo por cambiar de canal con celeridad.
Parece ser que me he metido en Intereconomía TV, más que nada, porque hay una tertulia política en la que de cada cuatro palabras tres son empleadas para criticar al gobierno. Quizá en la Cuatro encuentre algo que me entretenga; pero no, allí hay una serie americana que de tan melosa me provoca una subida de azúcar, lo que me obliga inmediatamente a pinchar, harto ya, otro numerito más de ese mando infernal.
Encuentro, en otro canal, a una rubia enseñando pechuga incitándome para que llame a un número de teléfono y conteste a una absurda pregunta a cambio de un dinero. En vista del panorama agarro el teléfono y empiezo a marcar, pero no, no llego a tiempo, parece que cambia el juego y ahora es un maromo cuadrado portando una camiseta ajustada de los tiempos de su primera comunión el que me insta nuevamente a llamar. Me asquea la imagen, así que vuelvo a cambiar. En otro canal de cuyo nombre no quiero acordarme se emite una anuncio sobre alargadores de penes; irritado, cambio con temor al número cinco (último refugio del desespero televisivo) y me encuentro a una enana haciendo un streeptease. Sus patéticos contorneos terminan por convencerme de que lo mejor es que invierta mi tiempo en otras cosas. Con ostensible cabreo aprieto botones de forma compulsiva, y sorpresa, en un canal local emiten una “peli” en blanco y negro. Resulta ser: “La mujer del cuadro”. Nunca la había visto y además, me habían hablado muy bien de ella, así que decido quedarme a verla. Al terminar, casi hora y media más tarde, satisfecho, me digo que probablemente sólo tres o cuatro despistados se habrán dado cuenta del pase de esta película. Allá ellos, pienso, yo me lo he pasado realmente bien. Orgulloso y eufórico siento que he pasado una fantástica velada y que hacía tiempo que no disfrutaba tanto de un sábado por la noche.
Por cierto, la película es una maravilla, os la recomiendo.

Otro papelón del gran Robinson, en una buena película policiaca del maestro Lang sobre mujeres fatales y hombres respetables, que por ellas cometen errores. Buen argumento y desarrollo y sobre todo un buen e inesperado final. Buena muestra del cine policiaco de los 40.

Magnífico exponente del cine de los cuarenta. Concretamente en 1944, tenemos otras dos joyas del cine negro como “Perdición” y “Laura”. Fue uno de los mayores éxitos comerciales de Fritz Lang en Hollywood.
A pesar de ser una de las referencias de cine negro, de hecho tiene numerosos elementos, yo creo que este le sirve como excusa o soporte para hacer una reflexión sobre otros temas. De hecho, el autor de “Los sobornados” aborda aquí dos de sus temas preferidos: el lado oscuro del ser humano, concretado en el deseo latente de de Edward G. Robinson, y el tema de la culpabilidad. Tampoco debe pasarse por alto la reflexión que hace de la Justicia, una vez más (“Furia” es el máximo exponente).

El film se presenta por sí solo en menos de 3 minutos. Un respetable profesor de criminología, impartiendo una clase sobre los grados de asesinato (con Freud escrito en letras grandes en la pizarra). Después se despide de su mujer (casi más vieja que él y no muy bella, quizá para acentuar su anhelo posterior) e hijos que se marchan a pasar unos días.De vuelta, ve el retrato de una atractiva mujer y se reúne con sus amigos, un fiscal y un médico en un club privado.
El film tiene tensión y una estupenda atmósfera. La fotografía es muy destacada, llena de luces y sombras, gracias a la excelente labor de Milton Krasner.

Edward G. Robinson roza la genialidad. Su composición de profesor envuelto en un oscuro asunto, saca a relucir su versatilidad: inocente, ingenuo, casi débil, al mismo tiempo que muy respetable. Quién diría que fue Cesare Enrico Bandello en “Hampa dorada” u otros tantos gansters. “Para mí, ha llegado el fin de la aventura de la vida. Me revienta esta solidez, esta seguridad”. 100% creíble.

Joan Bennett está también genial. El arquetipo de mujer fatal, exquisita en su trato, atractiva y sensual (magníficamente vestida), seductora e inteligente, etérea y volátil a la vez que cercana. Tiene algo que resulta especial. Perfecta para el papel.
Dan Duryea, muy directo, bastante chulo, algo altisonante para el tono general de la película, aunque convincente para contrarrestar a Joan Bennett.
Personalmente, el final me deja sorprendido. Supone una vuelta de tuerca inesperada.

Aunque el guión parecía nacer de una historia inverosímil y a ratos forzada, su sorprendente final califica a "La mujer del cuadro" como una película destacada dentro de la filmografía de Fritz Lang. No obstante, en mi opinión es inferior a otros trabajos del cineasta alemán especialmente por culpa de un desarrollo algo lento.
A Lang se le puede exigir un listón más alto, aunque es recomendable.

La vi hace 20 años, y pasé otros 20 deseando volver a verla.

Me enamoró hace 20 años de Fritz Lang y Edward G Robinson. Amor que matengo.

Algún comentario critica el final como poco consistente. Opino lo contrario, pues si bien la película está muy bien en su desarrollo, el final, conjugado con el principio, es lo que le da ese algo que diferencia las buenas películas de las obras maestras.