Un perro andaluz (C)

Demasiado acostumbrados al arte racional y figurativo, un cortometraje como éste no puede dejar indiferente a nadie. Unos lo odiarán por irreverente y otros lo ensalzarán por extraordinario. Si se quiere disfrutar de ''Un perro andaluz'', hay una clave: no hay que intentar explicarse nada. Lo fundamental para el espectador no es buscar símbolos y atribuirles un significado, sino imaginar que uno está soñando. Los sueños no tienen lógica, ni espacio, ni tiempo (de ahí esos saltos temporales absurdos que anuncian los letreros). ¿Acaso los sueños son inmediatamente significativos? Una operación mental como ésta requiere mucho esfuerzo. Por eso, ''Un perro andaluz'' tiene que ser vista en más de una ocasión.

Una vez que se ve el cortometraje como una inmersión en el mundo de los sueños, se empiezan a apreciar sus virtudes. Merece una alabanza la narración dinámica, ágil, ayudada en gran parte por la música y los constantes cambios de espacio. La sucesión de hechos, completamente inverosímil, es divertida. Por otro lado, el tándem Dalí-Buñuel se adentra con total naturalidad en lo obsesivo, en los deseos más persistentes y ocultos, únicamente presentes en los sueños. El resultado es que el espectador acaba contemplando en medio del corto sus propias pasiones y rarezas.

En conclusión, ''Un perro andaluz'' merece verse todas las veces que se pueda.

1) El ojo para ver películas convencionales será inutilizado por Buñuel. Lo rasgará con una navaja barbera recién afilada.
Los hábitos visuales vigentes son frontal y provocadoramente asaltados. Tras el shock inicial, el espectador necesitará una mirada nueva para sumergirse en la corriente de imágenes irracionalmente asociadas.

Buñuel había soñado con el ojo, Dalí con el hormiguero de la mano, y a la semana tenían completo el guión, escrito con enérgica fantasía, desechando toda imagen susceptible de interpretación simbólica o cultural: el guión de una película como jamás hasta entonces se había filmado.


2) Escenas iniciales, como muestra:
Érase una vez un ojo… ¡Fuera el ojo!
Ocho años después, un ciclista adornado con manteletes como una granjera bretona, y portando una caja de rayas, se cae ante el edificio donde la mujer del ojo abre un libro por ‘La Encajera’, de Vermeer. La mujer baja a besar al accidentado y sube para colocar sobre la cama unas prendas de él, más la caja, como si un hombre invisible estuviera tumbado. Cambia la corbata por una de rayas. De pie, el ciclista mira fijo la palma de su mano, convertida en hormiguero, un agujero central por el que entran y salen los insectos, transformado en pelambre de axila al encadenarse fundidos; en erizo de mar, en cabellera vista desde arriba, luego en grupo callejero en torno a una elegante dama masculina que con su bastón mueve en el suelo una mano cercenada y suelta, hasta que la recoge un gendarme, la guarda en la caja de rayas y dispersa a la muchedumbre. Cuando la masculina dama se queda sola, un coche pasa por encima de ella.
Desde el piso, junto a la mujer del ojo, el ciclista (ahora sin atuendo ornamental), se comporta excitado, pareciendo más adulto; acomete con fiereza, manosea pechos que se convierten en nalgas mientras babea con ojos en blanco, al borde de la ‘petite mort’…

Las potentes imágenes, hilvanadas sin nexo descifrable, continúan según hierve el deseo, se acerca a la consumación o se aleja; según las oscilaciones de lo masculino y lo femenino polarizan y tensan a los personajes, o los confunden y apagan.
Articuladas con la gramática de los sueños, imágenes como la de los burros putrefactos sobre los pianos (cosecha Residencia), la boca sustituida por un pubis, o la pareja semienterrada en un pedregal playero, mantienen íntegro su poder sugestivo y enigmático.


3) El vanguardismo radical con que el film “Un perro andaluz” fue creado lo hizo sintonizar con la teoría surrealista del conocimiento, que preconizaba una revolución mental a gran escala, basada en la liberación del deseo. El grupo de Andrè Breton aupó al film de inmediato, y admitió a Buñuel y a Dalí en sus reuniones.

En el Primer Manifiesto del Surrealismo, Breton proclama: “Amada imaginación, lo que más amo en ti es que jamás perdonas”.

"Un perro andaluz" es una de las primeras obras de Luis Buñuel, y considerada además uno de los mejores ejemplos de surrealismo cinematográfico que se han hecho. A pesar de que toda la película es excelente, una de las mejores escenas- que fue la que escandalizó al París de los años veinte- es también una de las más conocidas: al inicio de la película, Luis Buñuel se acerca a una mujer y con un cuchillo le cercena el ojo mientras una nube pasa a través de la luna llena. El primer plano del corte es angustiosamente realista, especialmente sorprendente dada la limitación de medios de la época, y también una perfecta introducción a la locura de imágenes que aparecerá a continuación.

"Un perro andaluz" es un proyecto que surgió al mezclarse los sueños de Dalí con los de Buñuel. Pero el resultado, más que un sueño, es una perturbadora pesadilla, una retorcida galería de sucesos sin sentido, imágenes absurdas y una impecable capacidad para dejar al espectador sumido en un sentimiento de espantosa irrealidad. A través de la película- que no llega a los veinte minutos- podremos ver todo tipo de imágenes que abarcan cientos de interpretaciones (posiblemente todas incorrectas) y ver lo que realmente es representar un sueño o pesadilla en una película: nada de estúpidos filtros borrosos y diálogos levemente ilógicos, sino un verdadero caos de imágenes y sensaciones perturbadoras.

La verdad es que, servidor no tenía pretensión alguna de ver este film, sin embargo, tras exponernos el plasta de mi director que nos la iba a encasquetar decidí resignarme (por mi amor incombustible hacía Buñuel) y prestar atención. A ver si por lo menos esta vez sacaba algo de provecho.
Eso sí, no sin antes aguantar una insoportable charla del pedante que rige esa clase que, tras soltar que Un perro andaluz más que una película, era arte, se quedó más pancho que un nacho. Yo le hubiese espetado que el cine, como método para captar y transmitir emociones siempre ha sido arte, pero lo cierto es que pasaba de discutir con un tío tan petulante y plasta. (Y no es que lo parezca, necesitaba rajar un poco. Sin más)

Sumergiéndome en la cinta que Buñuel trazó ayudado por su camarada Dalí, cabría decir que sus primeros momentos son absolutamente portentosos, desde ese exquisito prólogo que nos sirve el mismísimo Buñuel mediante una controvertida secuencia que en su día se las debió tener, hasta, más o menos, cuando el surrealismo más descacharrante del autor español empieza a hacer mella y, entre ciertas ideas que se me antojan totalmente desfasadas (algo lógico, evidentemente) como para ser encumbradas hoy en día, o algunos momentos pasados de madre, rebajan el nivel de la cinta, no sin dejarla como un trabajo verdaderamente interesante sobre los problemas e impedimentos que puede acarrear esto del amor.

Posiblemente tenga momentos esplendorosos en forma de surrealismo y un final que le deja a uno con un palmo de nariz, sin embargo, su acelerado ritmo inicial, determinados instantes que, difícilmente pueden ser llegados a comprender totalmente y, algún que otro elemento añadido sin demasiada precisión hacen de la obra de estos dos señores una buena unión entre sus peores defectos y sus mejores virtudes que es necesario ver e intentar comprender por uno mismo.

Aunque en el fondo todo es cuestión de opiniones a mi esta película me parece demasiado extraña y rara. Es la típica película que aunque la he visto varias veces nunca la entiendo del todo; bueno, ni del todo ni en parte. A quien le gusten las cosas surrealista s con multitud de significados raros,... le encantará, a quien no le guste lo abstracto,.... pues se quedará pensando que las drogas son malas y que probarón de todas antes de hacer la película