27 horas

27 horas es el tiempo en el que se desarrolla la película, espacio suficiente para el retrato de una pareja de yonkis de Donosti, una jovencita Maribel Verdú y un joven desconocido.
Un tiempo perdido, sin brújula ni esperanza para una generación olvidada por la memoria colectiva y que fue la gran víctima de la ignorancia de los unos y de la complicidad de los otros. Las víctimas que si fueron recordadas por una generación de cineastas comprometidos y vinculados a este drama: Saura, de la Iglesia y Armendáriz.
Esta es la propuesta de Armendáriz, uno de los cineastas actuales más interesantes del solar que es el cine estatal, y del productor y guionista Elias Querejeta. Bajo una idea localizada y definida, la obra se desliza con sencillez y elegancia en las húmedas calles de Donosti para a través de un día cualquiera y de unos yonkis cualquiera, radiografiar el veneno que corre por sus alcantarillas. Se limitan a mostrar el horror, el vacío, la necesidad del marrón. No entran, acertadamente, en diseccionar sus necesidades, en buscar un porqué (que ni los mismos personajes saben), simplemente de un modo naturalista les acompañan .
Es una denuncia un poco light, en una propuesta deliberadamente respetuosa. Aunque polémica al no mostrar y por tanto mitificar, el porqué de la película.

A las siete de la mañana comienza otro día más en la vida de un joven donostiarra. En una San Sebastián de principio de los ochenta los problemas a los que se debe enfrentar Jon (Martxelo Rubio) le hacen tambalear y no solo a él sino a toda una generación. Ahogados por el paro, incomprendidos por unos padres anclados en unos ideales y pensamientos del pasado y amenazados por unas sustancias hasta entonces inalcanzables y que comenzaron a invadir sobre todo los núcleos metropolitanos más desfavorecidos, estos jóvenes caminan en el filo de la navaja sin saber a ciencia cierta que es lo que les deparará el futuro.

El cinenasta navarro Montxo Armendáriz, con la ayuda en el guión y la producción de Elías Querejeta, toma la senda de Eloy de la Iglesa o José Antonio de la Loma para adentrarse en el, a mi juicio, subgénero español por escelencia: el bien llamado "cine kinki". Cine "kinki" que no dejó de ser un cine denuncia a la situación de una juventud que se consumía en un pesimismo y una depresión angustiante. Si bien está claro que esta no es una cinta tan explícita como otros títulos bien recordados por todos, los lazos comunes que le unen a los, por ejemplo, directores anteriormente citados son claros: representación de unas amistades fuertes pero marcadas por la presencia de la droga, relaciones complicadas con la familia u otras más técnicas como la utilización de actores desconocidos (gran parecido por cierto entre el protagonista y el gran José Luis Manzano) y una fotografía que da una especie de ambiente "retro" a estas producciones.

Es sin embargo "27 Horas" una película bastante íntima. O eso pretende el director con sus imágenes y su música. Enfrascada en una San Sebastián tremendamente romántica y con un sabor añejo bastante atractivo para el espectador, le traslada sin esfuerzo a unos años y una década no tan lejana. Concha de Plata para el lanzmiento a la popularidad de este profesor de electrónica que más tarde durante su carrera ha dejado muestras claras de su buena mano para con el cine juvenil y de su facilidad para dirigir a jóvenes promesas (Maribel Verdú, Antonio Banderas, Lucía Jiménez o Juan Diego Botto) en historias sobre ellos y para ellos.

...esa sustancia que vuelve al noble plebeyo y al plebeyo lo vuelve noble. Ese "manjar" desconocido, que cuando lo pruebas no puedes vivir sin él. Esa lastimosa realidad, que viéndola desde la 'barrera' no tienes ni idea de como puede "embestir", pero que si te metes en el ruedo y te coje... te mata.
Todos los que hemos hecho alguna "capea" con élla sabemos a toro pasado el peligro que encierra, pero como no nos ha cogido damos la experiencia por buena. ¡Mentira Puta! Nunca es una buena experiencia conocerla.
"No montes ese caballo, pa'pasar de la verdad, mira que su nombre es muerte y que te enganchará". Y lo que decía "el Ríos" era una inmensa verdad; verdad que sólo conocen, por desgracia, todos aquellos que pasan ese límite inapreciable, esa fina línea que divide la claridad de la oscuridad, una oscuridad que se me antoja densa, seca, espesa y que no debe haber forma de tragarla.
Es una suerte que los que no hayamos pasado esa línea lo podamos ver así. Otros, no han tenido esta "suerte" y se los ha tragado esa tenebrosa tiniebla, ese mar negro que los envolvió y los hundió en la más honda de las simas.
Si lees esto y estás "capeando" por las noches esa mala "vaquilla" deja de hacerlo. Podrías recibir esa cornada mortal de la que muchos nos hemos librado... de pura suerte.

No es que esté lejos del 'cine quinqui', es que no tiene nada que ver. Los yonkis de Montxo sufren y padecen lo mismo que los de Madrid, por no decir que el frío que les invade cuando el mono se sube por sus espaldas es el mismo frío que el de Al Pacino en Nueva York cuando el caballo no sale a las calles y hay que hacer de todo para sobrevivir a esa ausencia. No, la película de Montxo Armendáriz no es la de los delincuentes ochenteros y tampoco cuenta con ningún actor como el estadounidense. Fue una apuesta especial, situar en Donosti el drama no fue mala idea, pero del casting no hay más que decir que fue un desacierto enorme.

El problema es que pasan los años y quieres ver algo de los ochenta y la nostalgia te empuja a sobrevalorar películas de la época. "27 horas" es tan políticamente correcta que apenas vemos una aguja en toda la película. La heroína era un problema monstruoso y aunque el mensaje es el que es, la película es tan superficial que apenas queda nada. Siento decirlo así, pero el denominado 'cine quinqui' al menos tiene la gracia de la crudeza de su delincuencia. En Donosti hemos visto poca desesperación, apenas a las 24 horas, antes de la fatídica hora número 27, llegan los problemas. El dinero, el frío y el caballo que por fin galopa.

Y Patxi, el pobre Patxi que parece que apenas entiende nada, interroga a sus amigos mientras pescan chipirones sin saber que él es el verdadero superviviente de los ochenta.

Tal vez la toma de distancia que muestra Montxo Armendáriz con sus protagonistas, es su mayor logro; vidas vacías, sin alicientes, sin objetivos... Esa rutina cansada moviéndose por la ciudad húmeda, resulta fascinante. Creo que han sabido reflejar con un historia sencilla, todos los matices de un tipo de juventud desorientada, que formaba parte de la sociedad de los años 80.

Un 6.5