Carrie

Cuando veo las prom parties que se montan los yankis en las películas no puedo evitar compararlas con las fiestas de fin de curso de los centros educativos de mi barrio...
Para empezar, los adolescentes de por aquí no son tan altos ni tan guapos, y la mayoría están desaparejados; y los bailes, en lugar de hacerse en sitios chulos, se hacen en el gimnasio del instituto, que huele a pies; y en lugar de baladas románticas que permitan a los chavales relajarse y arrimar la cebolleta, ponen una música horrenda que retumba un montón; y los marginados de la clase no tienen poderes mágicos para defenderse de los abusones... Todo lo cual nos lleva a preguntarnos si la verdadera historia de terror no será la que estamos viviendo a este lado de la pantalla.

Pero si nos fijamos en la ficción, que a mí al menos me da menos miedo, el caso es que la premisa argumental de Carrie (las aventuras y desventuras de una rubita con limitadas habilidades sociales pero con la capacidad de lanzar la cubertería por los aires sin tocarla con las manos) es una chorrada (no en vano está basada en una novela del Stephen Burgerking), pero Brian De Palma es un virtuoso y es capaz de convertir un bestseller de terror paranormal (o parasubnormal, cómo dirían Ortega y Pacheco) en un festival de imágenes fascinantes.
Ya empieza la cosa con un largo plano secuencia protagonizado por un equipo de voleibol femenino en un vestuario en el que las chiquillas se cambian de ropa, se duchan, se peinan y se fustigan los traseros con las toallas a cámara lenta... y luego el nivel de voyeurismo decae pero el festival persiste.
Y venga a experimentar con a) escenas aceleradas, b) escenas desaceleradas, c) pantallas que se dividen en dos, d) planos raros y e) travellings alucinantes.

Corría el año 1976 y yo creo que el cine americano estaba llegando a la pubertad y dejaba atrás un montón de tabús y prejuicios y ganaba libertad creativa y empezaba a descubrir el cuerpo humano, y De Palma quería celebrarlo como se celebran las pubertades de las mozuelas: con unas memorables goticas de sangre.

Nota: notable alto.

Resulta muy dificil definir el significado de esta historia, pero voy a intentarlo:
Como dicen los mas importantes libros de ética, el ser humano rechaza todo lo aparentemente es diferente porque el "yo propio" o "ego" posee prestigio y disfruta humillando a los diferentes para que su prestigio se mantenga o crezca, pues esta película al igual que el libro en el que está inspirada es una buena muestra de ello.
Carrie es una chica que no es capaz de integrarse en la sociedad, y sus compañeros de clase por ello la ven diferente, la insultan, la pegan, la humillan y se burlan de ella. Para sus compañeros de clase es la tipica "pardilla" o "rara", pero Carrie es una chica buena, sensible, cariñosa y muy guapa. Y la pregunta es ¿quien es entonces la loca o la antisocial, Carrie o sus compañeras de clase?
Es una película que ha despertado en mi todo tipo de sentimientos: ternura, emoción y dolor por parte de Carrie y rabia, odio y venganza por parte de sus compañeros de instituto.

Un guión excelente, imagenes y efectos especiales sorprendentes.
Esto sí que es excelente cine de terror.

...y así rezaba el cartel original de la película de 1976.


Carrie es una chica solitaria, tímida, un alma cándida y sin maldad, que sólo quiere ser aceptada por sus compañeros, quienes por otra parte, la ven como la cabeza de turco, una inadaptada social con creencias religiosas que la excluyen de todo contacto con la realidad. Es fácil, pues, contemplar el paradigma Carrie: humillaciones que no cesan, insultos, desprecios y el más absoluto de los destierros sociales. A ello añadimos el fervor religioso y aterrador que le hostiga su madre, pues más allá de los muros de su hogar, todo parece pecaminoso.




Las críticas la situaban como una de las mejores películas de terror de los 70's, pero ciertamente, no me lo parece, es un drama, una visión de la crueldad de las personas, del bien y el mal, de lo correcto y de lo sofocante del infierno.

Magistral actuación de Sissy Spacek como Carrie White, maravillosa dramatización a su cargo, que la hace cien por cien creíble y espeluznante. Destaca también Piper Laurie caracterizada como Margaret White, la obsesiva madre de Carrie.

La iluminación o más bien, falta de luz, en algunos planos, la dotan del clima perfecto para los momentos críticos, de justicia divina o terroríficos.


Es sin duda, la película que más veces he visto y que sigue sin perder el gancho por muchos años que pasen. Aquí se nos demuestra que el terror y la angustia no están reñidos con unos efectos especiales sencillos, en contraposición a la excesiva demanda de medios de hoy en día.



El libro: la adaptación de la novela sufre algunas alteraciones en su versión cinematográfica, algunas escenas no aparecen precisamente por ser una película de bajo presupuesto, sin embargo, no se echan excesivamente en falta.




LO PEOR: la TERRIBLE secuela de Carrie 2, desprestigia absolutamente a este estupendo film. No la veais, es sencillamente un espectáculo pueril, sangriento y sin sentido.

Una película que se devora, una auténtica maravilla dentro del cine de terror.
Stephen King nunca tuvo un mejor aliado y es que De Palma superó las lindezas de la novela con creces.

Todos los actores están muy bien, sobre todo la Spacek y su madre Piper Laurie. Una puesta en escena puramente setentera que hace que algunos planos (la famosa pantalla partida made in De Palma) resulten trasnochados y demasiado añejos, que sin embargo son parte del encanto del film.

Lo mejor: El inicio. Esas duchas acompañadas de la maravillosa partitura de Pino Donaggio (un maestro que se superaría con la score de "Impacto"). De Palma en estado puro.

Lo Peor: Perogrulladas setenteras, perfectamente perdonables.

"Carrie", como historia de monstruo, es una historia genial. La película, ya algo envejecida y pasada de rosca, no lo es tanto. Pero la secuencia mítica, tan mítica como el final de "El planeta de los simios" o el bailecillo de "Pulp Fiction" sigue siendo tan espectacular que hasta los desmanes setenteros de un Brian DePalma hasta arriba de farlopa cinéfila se acaban perdonando.

Una secuencia grandiosa, que se prepara con inteligencia desde que el primer hilillo de sangre recorre la pierna de Sissy Spacek en la ducha del instituto. Del hilillo a la debacle sangrienta del final, se pasa por un crescendo de tensión apenas interrumpido por un par de escenas absurdas (el castigo de la profesora de gimnasia o los preparativos del hortera baile) que indican que la farlopa no era únicamente la cinéfila.

Pero de la escenita en cuestión se habla largo y tendido. A mí lo que me fascina más de Carrie es que es la historia de una chica buena y tímida enfrentada a una plétora de monstruos, desde su mamá loca religiosa (desfasadísima Piper Laurie, que luego se reencarnaría en la menos chunga, aunque igualmente sobreactuada Barbara Hershey de "Cisne Negro") hasta los adolescentes acosadores de su instituto.

Aunque también es la historia de una chica peligrosa con poderes telequinéticos que desata una masacre de fuego el día de la mayor victoria y la mayor humillación de su vida.

"Carrie" es, en realidad, la historia de un monstruo sin monstruo; simpatizamos con una asesina de masas, deploramos las acciones de unos cutre-acosadores de instituto. Desde un lado perverso, nos alegramos de lo que les espera. Porque es tan cruel el crescendo que desarrolla la película desde que Sissy Spacek hace su primera aparición, que nos posicionamos sin poder evitarlo, de una manera que resiste toda racionalización.

No deja de retorcer aún más la premisa de la mítica "La parada de los monstruos" de Tod Browning: el monstruo, como lo humano; lo humano, como lo monstruoso. Carrie repele por su físico grimoso, su nula autoestima, su sumisión bovina a las ofensas y los maltratos de sus necios compañeros de clase. Pero a Carrie empezamos a verla con otros ojos cuando saborea la gloria y se le arrebata. Aquí vuelvo a insistir sobre la magistral secuencia del baile; si Carrie no usa sus poderes en plenitud antes, es porque hasta ese momento no ha conocido lo que es el amor propio. Lo empieza a albergar y de pronto, algo se lo quita. Carrie simplemente, explota. ¿Es un monstruo?

Se puede tomar la implacable venganza final no como la masacre brutal que aparenta, sino como la sangrienta declaración de principios de una persona nada dispuesta a seguir siendo puteada.

Y sí, al final es inevitable hablar sobre ello: todo está en el baile.