Entonces, nos viene a la cabeza Melancholia, el extraño planeta que Lars Von Trier hace un par de años hizo colisionar con nuestra bola gigante. Pensamos algunas, en que películas como esta, funcionan como señales apocalípticas más que como piezas de arte o episodios refinados de entretenimiento. Apabulla el hecho de estar dentro de la película, y de que esta se convierta en un metadiscurso de una realidad que desconcierta a todas las partes. Como en el llanto del androide cuando descubre la verdad. Sólo que ya escribieron acerca de esto. Acerca del estallido de las Torres Gemelas, mil y una veces, claro. Acerca del vivir la ficción hasta las últimas consecuencias, aunque esta ficción esté alimentada de pura realidad.

Después de todo, no se le puede culpar a nadie de buscar el neón en pleno abismo. No se le puede culpar a nadie el buscar el cálido refugio del electroduende.

No nos resulta extraña entonces esta parábola, cuando el propósito de desensibilización de la noticia, ha obtenido sus frutos, ofreciendo el cerebro generador de dicha noticia, una cadena de masacres perfectamente elegidas, como modelos antes de salir a pasarela y a la hora exacta: la de cenar. Diana pornoterrorista afirma que es ahí donde reside el esperpento, no en la desnudez o en el acto sexual explícito, por más que éste nos pueda llegar a chocar.

Nuevamente, no se equivoca.

Con este idéntico dar cuerda, algunos quizás, si hay tiempo, si cabe decir algo entre bocado y bocado, entre imagen nefasta y más nefasta, sorprendidos de repente por un imprevisto parpadeo, nos preguntemos: ¿Cómo puede ser que la explosión de este reciente meteoro aterrizado en tierras rusas, que liberó la energía de treinta bombas atómicas, el más grande registrado en un siglo, y que dañó a tantísimas almas, nos resulte tan trivial?

Renombrados astrónomos aseguran que los NEO (Near Earth Object) no suponen un peligro real para la humanidad pues poseemos la tecnología suficiente para poder evitar estas colisiones. Sin embargo ocurrió. Con tecnología punta y todo. Preferimos ignorar que incluso la bola tendrá un día, un fin. Quizás porque la conciencia de tal vulnerabilidad cósmica superaría con creces hasta el más último interés por el relleno, por las cosas, por lo perecedero: las vestiduras de la bola.

Más allá de lo fallido del medio que nos transmite la noticia, algo más no anda bien. Aquello que en la obra maestra de Von Trier, nos aterroriza; (la intromisión de un planeta que ponga fin al nuestro, que ponga fin de repente y sin aviso a nosso colectivo estofado de egos en un cosmos que pensábamos nos pertenecía) parafraseado por otra parte en nuestra realidad pesada (no ficticia), puede llegar a aturdir, a asombrar. Pero estirado hasta el máximo el chicle de nuestra capacidad para sorprendernos, con el consecuente deglutir que dicho verbo implica; caemos de bruces por enésima vez, en la pista accidentada del autoengaño. Necesitamos que así sea. Con la misma liviandad que la inescrutable blonda Dunst cuando manda al diablo a su atónito esposo en plena boda, porque sabe que eso no es nada comparado con lo que muy pronto se le vendrá encima-nunca mejor dicho-.

Comprometerse, agradar, cumplir con las formas y las normas, incluso mantener la cordura, sólo tiene sentido dentro de una línea de mínima eternidad. El problema es que esta engañifa no se sostiene por demasiado tiempo, y que sólo algo tan radical y poco frecuente como la explosión de un cuerpo celeste contra la Tierra, podrá despertarnos de golpe de un embotamiento que construimos involuntaria pero concienzudamente, gen a gen y ladrillo a ladrillo, bajo la promesa impuesta de felicidad desde el primer día de los tiempos. Puede que mereciera la pena, al fin de al cabo y después de todo… si los fragmentos cósmicos de Heráclito nos devolvieran la capacidad de soñar.

Deunavezyparasiempre.

Rosanna Moreda