... las imágenes grabadas por su maricón, qué desdoro u oprobio, me mojo, hijo mientras Lola, la Dueña de todo esto, le/e/o traduce, Lost in Translation, como en aquella película japonesa de infausto recuerdo hacía otra, no (Memorias de una) geisha, tampoco tan Coixet, Hacia la (más) luz, todo, máquina precisa, qué miedo, qué acierto, para más señas, pantagruélico, risa y dolor, Más (pena) que gloria, esa armonía perfecta; cuando ella ya vive con él, también, y nosotros lo sabemos/vemos por primera vez, y se pone las joyas de la corona, qué guapérrima, de mis amores amor, Roma y Audrey, el mejor matrimonio, mitómano; cuando ven Viaje en Italia, Te querré siempre, metáforas (des)encadenadas, venga; cuando habla de Ascensor para el cadalso, Jeanne que estás en los cielos; la foto cartel, eso me pareció ver, visiones, de Madres paralelas, la antesala de una gran mostrenca pifia; Lanzarote (con, todavía, José, tan majo, entre nosotros), el primer simpático y absurdo polvo; las tetas de entrambas, Manjar de amor, panal de (En tierra de sangre y) rica miel, de Kika, Viva la vida, y Cruz, ellas; él, que está la mar de gracioso y estupendísimo efectivo (Ciudadano Kane, El tercer hombre y Michael Caine o De los nombres de Cristo); ella, mayestática; José Luis, esas caras y miradas jaja, como de telenovela cutre maloso; y, sí, no se me olvida(ba), la Machi, qué macha, juego de palabras, una estatua, grandiosa, como matiza (y engrandece y adensa y expande) cada cosa, qué comica, monstruosa; y Chus Lampreave tan poco; y la voz de la fea, perdón, de la guapa de Palma, no necesariamente Brian; y, también, por qué no decirlo, no te reprimas, me sobra casi toda la media hora, como poco, final (además de lo mal contado/construido que está el personaje de Rubén, pobre, Ochandiano, tanto por fuera como por dentro, dando tristeza al calambre, una mera excusa o macguffin -la escena con Dani Martín, de locos- para mirar doble o triplemente, lo mismo que el del hijo reencontrado, La muerte de un viajante, otra treta o maña, otro buzón de voz, escuchante nato, por favor, tan puesto por el ayuntamiento de urbanismo concejal por lo menos), claramente la delirante, atorrante, lamentable confesión/arrepentimiento, en mala hora, en diferido, como el despido, de Blanca (siempre, otra que tal baila, bien, cómo lo hace, el secreto de su éxito, sobria pese al papel que le enjareta de convidada de piedra, mira y rabia, se come las uñas la cabrona, La malquerida o malfollada), para qué, aunque ese epílogo es delicioso, glorioso si te pones a ello, ya veo, algo, un poco, imagino, (tanto) monto.
En esta ocasión, ¿como excepción?, sus abundantes, a mares (la sobreexplicación, el lisérgico desaforado plagiado melodramón, el mal, lleno de remiendos y remedios ungüentos, guion) habituales pecados más o menos veniales o en verdad tan severos o graves grandes quedan redimidos por tanta virtud que le adorna, a espuertas, a saber; el formal lujurioso retruécano; el deleite estético como éxtasis abigarrado promiscuo summum de reflejos condicionados reduplicados que se miran arrobados agonizados en el espejo de (El mar, el mar) todos los espejos el primero, platónico materializado transustanciado mesmerizado; la precisión y glacial mirada de cirujano, de quién si no, de/sobre lo peor y más abyecto (está claro que le dan morbo los hospitales y las enfermedades, las batas, las radiografías y las jeringuillas, necrofilia, Siete mil juntos días) de la humana condición, de/sobre las bajas pasiones (los horrores y las -Juanita- calamidades, las hecatombes y las enormidades); Waters and Cassavetes estilizados al máximo, sublimados, alquimizados, pasados por la piedra, bravo, de Douglas o el tito Alfredo, maestro, del arte de birlibirloque del barroco folletinesco y (garrote y) tentetieso.
Morir, o espicharla, de cine, quedarte sin ojos de tanto ver, obvio, como el rey Edipo, Tacones cercanos, el hermano y su novio, no tan búlgaro, y Drácula, sorbe, chupa, sobre todo.

Y es que son los malos tratos, la violencia machista, los protagonistas indiscutibles de la cinta. De ahí el tono, y que sea tan oscura. No es fácil de ver, no levanta el vuelo "en plan Almodóvar"... pero creo que es lo correcto. Mantiene el pulso contenido todo el tiempo.

Odias tanto al maltratador, al que tiene el poder, que casi sales asqueado... Y no es así, gracias a que al final te consuela el "Chicas y maletas", y te sube la moral. Es el canto a la vida de Almodóvar. ¡Gracias!

Lamentablemente, en la vida real, el maltratador no es un millonario, ni la maltratada una actriz. Pero la historia es idéntica. No hay héroes. Sólo víctimas.