Julie Andrews alcanzó la popularidad a mediados de los años 60 gracias a papeles en los que ejercía de institutriz en comedias musicales con presencia infantil y canciones que trascendieron su época.

Esta larga y oscarizada película fue una de ellas, convirtiéndose en un absoluto clásico del cine musical y familiar.
Sin embargo, y a pesar de su tremendo éxito, tanto la trama como el texto y varios de sus personajes se antojan demasiado empalagosos, y el desarrollo de la historia presenta algunas fases verdaderamente cargantes y aburridas con niños bastante cursis y repelentes.
Además los números musicales, que incluyen famosísimas canciones de Oscar Hammerstein y Richard Rodgers, no se caracterizan precisamente por su imaginación en la puesta en escena.

Lo que sí es digno de alabanza en este sobrevalorado título son sus espléndidas localizaciones austríacas con un enfoque casi turístico por donde se pasean Julie y sus muchachos.

Basada en sentimientos reales, los sublima hasta la estupidez de pretender que con ser bueno tú luz transforma en bueno todo lo que ilumina. La he vuelto ver porque la ha puesto TVE. Y me he acordado de su primera versión “La familia Trap” que vi entre los 5 y los 9 años, en el colegio de monjas al que iba entonces. Recuerdo la primera escena (lo era?) en la que la monja protagonista bajaba “a todo trapo” deslizándose por la barandilla de la escalera. Fue reñida, por supuesto, pero a mi me encantó su naturalidad. El recuerdo de todo lo demás se borró, aunque se que era agradable. Cuando, de adolescente, ví “Sonrisas y lágrimas” supe que era un remake (aunque entonces no conocía la palabra) y me pareció lo mismo que decían las críticas de aquel entonces (que creo que son las que figuran en “Filmaffinity”. Pero vista desde ahora, 2024, resulta de una mojigatería insoportable. Los niños no éramos tan imbéciles, aunque necesitásemos fingirlo para sobrevivir a unos adultos sometidos a una estrechez de miras y autoritarismo que pretendían perdurar a través de sus hijos. Podría comentar más detalles, (como la de una madre superiora que ha vivido toda su vida aislada del mundo en un convento pero que tiene una sabiduría de sabio curtido por la vida social) pero parece innecesario para aquellos que opinen como yo.

DO – nde está el mando, por diosssss.

RE – sistir no puedo maaaaaás.

MI – cabeza va a estallaaaaaar.

FA – llará mi corazoooooooón.

SOL – o quiero descansaaaaaaar.

LA – razón yo perdereeeeeeeeeé.

SI – Julie vuelve a cantaaaaaaaaar

DO – ce tiros me dareeeeeeeeeeeeé.

Pequeña apostilla: No es que tenga nada contra Julie Andrews ni contra Christopher Plummer. Ni siquiera contra el director del engendro, Robert Wise. Pero creo que la familia von Trapp y su musical son una verdadera invitación al suicidio, al homicidio y hasta al genocidio.

Es extraordinaria en todos los aspectos: actuación, música. paisajes, argumento, emoción, aventura, romance. No puedo recordar cuantas veces la ví, pero fueron muchas y por supuesto tengo el video.

Orden y decoro.
Reuma que no Pneuma.
Feas amenazas manazas manzanas nenazas alemanas.
Entre lo cursi y lo siniestro se decantan o deciden, prefieren o eligen a la mosquita muerta, atrás, satanás, que no conoce a nadie y arrampla, Atila, se lo lleva por delante todo, ocho que ochenta, a la baronesa arpía revenida, a los niños repelentes en masa (o de uno en uno, no es lo mismo, pero tan parecido, pelotón de fusilamiento, babero) asesinables, al envarado y ridículo, un sonámbulo, von Trapp, El casoplón y lo que haga falta, no para en barras, Dios nos libres de las buenas personas, lobas o corderas, de las mujeres (a saber) vírgenes (queremos pruebas fehacientes, la del pañuelo o la que sea, estamos a la espera, los dedos huéspedes) y puras (esa es otra).
La Austria de los años treinta, esa que decía Thomas Bernhard (está claro, y meridiano, que minusvaloraba el poder, destructivo, núcleo irradiador, sobrecogedor, de la música popular -si por lo menos hubiera sido wagneriana, otro gallo nos hubiera cantado menos abyecto, vamos que nos vamos- pringosa), que algo sabía de todo esto, ¿con más razón que un santo?, que estaba asediada o concernida, acogotada o dominada, cariacontecida o asimilada, definida (su alma, su esencia) o sometida por un monstruo de dos (de tres si contamos las ya citadas recientemente más arriba tonadas tontadas a toda hora, la fanfarria, la charanga, los cantables abominables, es decir, sería, por lo tanto, mejor, un triunvirato, ménage à trois, también sentimental o sexual, tres, el número clave, padre, hijo y espíritu santo, Pelé, Vavá y Didí, Puskas, Gento y Di Stéfano, Uno, dos, tres de Billy Wilder, Los tres sudamericanos, Los tres mosqueperros, cha cha cha, los tres Reyes Magos, Jordan, Pippen y Jackson, Grecia, Roma y España, Xavi, Iniesta y Messi, las hermanas Brontë por todo lo alto, Nietzsche, Hegel y Shopenhauer, Mozart, Bach, y Beethoven, Velázquez, Goya y Picasso, Uno, ninguno y cien mil, Tú, yo y ahora... Dupree, Yo, yo mismo e Irene, Mis dobles, mi mujer yo, Uno, ninguno y cien mil, Yo, tú y él, léeme, léete, Ouka, léele, lerele, no seas lelo) cabezas, sea, por el nacionalsocialismo (todo junto) y el nacionalcatolicismo (todo junto), no distinguía (los perros de las longanizas, no confundir con Sergei, no Einsenstein, el mejor y el más -El- bello -Sergio- nombre de todos, Loznitsa, por lo que más quieran, ni con Lonnegan o Leviatán siquiera), para él venían a ser lo mismo o único, no para esta cosa maniquea que los enfrenta o separa o divide, rivaliza.
Las canciones son agudos martillos pilones en los tímpanos (me corto las orejas sin necesidad de ir a los toros, ni toro ni torero, Novecento, Reservoir Dogs, con perdón, -La oreja de- Van Gogh, Gong, Gog, horror), la trama es vana (formularia, tontorrona, sosa, vaga), qué entonces te queda, cierta belleza formal regia y él que estaba tan guapo o radiante (que lo tiraba o rompía, a rabiar, subido) y ella tan joven a su manera repipi insoportable igualmente (qué duda cabe, las monjas y Sade, ese tándem, qué mas quieres, las posibilidades, son enormes, La abadesa, abate, ábrete), la otra, la reina de Blancanieves, estaba ya un poco de vuelta y el cínico (el único personaje medio bueno, que, en verdad, tampoco, tenía que haber sido alguien como Walter Mathau por lo menos para arreglarlo, para poder insuflarle algo de vida a este muertazo en Coma profundo, hasta las trancas entubado), lo mismo, y corramos un tupido velo de paso sobe el clero, alrededor de Sor Citroën y sus compañeras pedorras hagamos el silencio, cordón de seguridad, cuarentena, celeste y pandemia.
Pretty Woman antes de tiempo, Oficial y Caballero, Cenicienta, Mary Poppins, La niña de tus ojos, La hermana San Sulpicio, María (como en West Side Story), llena eres de gracia, Viridiana (faltaría más, tal para cual, quizás, quizás, quizás), la madre o hija abuela nieta de todas ellas, variaciones sobre el mismo eterno (la carne sublimada, la jodienda cantada, la repanocha, en palmitas, en capilla) tema, del cordero la madre, en pleno El Gran Hotel Budapest, El mundo de ayer, Ser o no ser, Historia de una monja, La cinta blanca (algo más atrás), El huevo de la serpiente (la anterior década), Canción de cuna, Vivir su vida (y no está Ida, una gran pena).