El final es más previsible que una fotocopia, pues al lobo hay que matarlo, aunque sea bueno y solo mate porque no puede controlar al animal que lleva dentro.

Un pin para aquellos que no descubriesen que el mangarrian del personaje de Anthony Hopkins, era el malo malísimo antes de su revelación.

Vemos un medidor oscilante con la tradición lobezna del repertorio ochentero de John Landis o Joe Dante – la labor del maquillaje del reputado Rick Baker así como la transformación heredada de su excelente trabajo en Un hombre lobo americano en Londres – el guiño hacia La maldición del hombre lobo facturada por el artesanal Terence Fisher y los parecidos fisiológicos de Benicio Del Toro con el corpulento Oliver Reed, algún vago recuerdo al Dracula de Coppola – los flashbacks que conducen a la niñez de Talbot, algunos compases de su banda sonora (por cierto un tema espinoso a resaltar en adelante), y esa historia de amor trágico redentor con la frágil Emily Blunt – dosis pictóricas del altar Hammer, aunque no tan abundantes como podrían pensarse, y demasiado débito de las novelas graficas de Allan Moore, From Hell y su envoltorio victoriano depresivo, las criaturas de La liga de los hombres extraordinarios, un poco de gore oportunista y tendencia al universo Marvel de superhéroes mastodónticos que aproximan su desenlace a parecidos razonables con el Hulk de Ang lee (la relación padre, caricaturesco Anthony Hopkins, e hijo), y al look desfallecido de viñeta solapada.

Con esta desastrosa recuperación de hombres-bestias que nos aburre en su entrecortado metraje hasta extremos engorrosos de soportar, el títere apocado de Joe Johnston, me cuesta encontrar un solo título decente en su filmografía, se luce en uno de esos combinados amargos por los cuales lo único que sentimos es una estomagante antipatía por haber perdido una llamativa oportunidad de borrar las nuevas tendencias teen hacia un genero terrorífico de carpeta bobalicona y lobos depilados, de obras acicaladas para generaciones emo, cultos al monstruo embellecido, de cuerpo danone y sentimientos turulatos que, sino al tiempo, van acabar de una vez por todas con la sacra imaginería del autentico terror cinematográfico.

LO MEJOR: Honestamente me cuesta un quintal destacar resultados positivos en todo esto, y es que cuando la base no es firme todo va cuesta abajo, por decir algo, y no ser excesivamente crítico, la interpretación de Hugo Weaving como el inspector Abberline de la policía metropolitana y el vestuario de Milena Canonero (María Antonieta, Barry Lyndon).

LO PEOR: La poca personalidad de Johnston, la falta de sentido del humor del relato, el cual por otro lado es demasiado irrisorio, rascando el ridículo, la inapetente narración que cansa en toneladas, no es ni un entretenimiento mainstream para el gran público ni un divertimento pulp de gimnástico recreo. El incomprensible mareo de créditos en el apartado del compositor musical, primero atribuible a Danny Elfman, después a Paul Haslinger y finalmente acreditado el propio Elfman con el score adicional de Conrad Pope y Edward Shearmur entre otros, en donde no aparece por ninguna parte la rúbrica de Haslinger, el cual si lo hace en la ficha técnica del cartel español oficial, vamos, un verdadero guirigay.