A partir del dichoso murder ese (nada, que mi marido, al que tantísimo quiero hasta este mismo momento, me derrito por sus huesos, es un en potencia asesino a toda hora, horror de horrores, me acabo de dar cuenta, yo deduzco, Watson, querido, la o con un canuto, no como otros, mi cabeza, de hecho, humo echa, como una máquina de vapor o una cafetera) hasta el final chistoso, Lynch follando como Benny Hill en medio de la Carretera, perdida, para más señas, guarrería no tan española, no salimos de (la karraka matraca) esa o, del mecanismo averiado diabólico bobo, eso, sí, no, sí, no, sí, no, sí, no, sí no..., tiroriro, Dios, cuánta tontería niñera idiocia a espuertas, qué jodido aburrimiento, esto parece un pleno del puto ayuntamiento, un mierda de medida, sorpresa, sorpresa, del gobierno, lo hacen por nosotros, todo para el pueblo mientras me cago en ello, en todos ellos, un burócrata haciendo tiempo, venga usted mañana, viejo, Alfredo, para variar, nos vuelve a tomar el pelo, por el pito del sereno, nos ve como a moscas, de las que se pegan o chocan contra la ventana una vez tras otra, a gallinas, turulecas, o a monos, ni siquiera.
Ella es/taba preciosa (la escotadura supraesternal o Bósforo de Almasy) y qué bien interpretaba (el doblaje es perfecto, ayuda, no, en este caso, molesta), la cabrona, maravillosa (quién la pillara por banda, La herencia, no te confundas, querida, lo primero es el juego, caballo ganador, Dinero, para el amor siempre hay tiempo, como para de la nada crear todo un universo), una tigresa que hace de angora gatita y no hay quién se lo/a crea, él, como siempre, eternamente (lo mismo le daba Shakespeare que un vodevil, a la juerga y la chanza, la pantomima y la caricatura, el arte, mucho menos el cine, no es para sufrir, por eso le gustaba tanto al jefe de todo esto, afinidades electivas, cuestión de gustos y chuscos), (de) caricato, de chufla, payaso (por ahí lo de asesino, todo encaja y rima), sin falta, si hasta ¿rompe? la cuarta pared, la tira abajo a las risas, se chotea, se mea, se carcajea, la narración es envolvente y eficaz y se derrenga o desbarranca en/con esa dinámica de feria de barraca ya sobrada suficientemente señalada, todo ese entramado tan ridículo y grotesco, ni al que asó la manteca, montado para tratar de crear tensión y/o alarma, entretenimiento, estupor, suponemos, el beneficio de la duda le daremos, cuando, ya decimos, con observar las (in)morales mezquinas miserias de semejante rampante verbenero desaforado jotero trepa o tipejo y a/con su pánfila alelada esposa ya era una jodida obra maestra del humor, perfecta, pues no, nada, a joder la marrana se ha dicho, lo sabido y conocido, ni una a derechas, como defecar en la Capilla Sixtina, herejía, este hombre orondo no sabría reconocer una buena historia ni aunque le mordiera la barriga o tripa, la pifia, tuercebotas, a la madera, todas fuera, se ceba, yerra, gula.
Sí, a las mujeres les gustan los Granujas (a todo ritmo) y los fornicadores (las veinticuatro horas del día, a diestra y siniestra), comprobado, por ese orden, y a ellos..., bueno, no dar golpe, vivir por encima de sus posibilidades y que cuando digan, ellas, quién si no, sí, sea sí y no, por lo que sea, no, y al revés igualmente, se me entiende, claro, la ley es la ley, ante, y de repente.
Bébete toda la leche, no te quejes, no hagas melindres, hidrátate, bebe, bebé.

Sí, el final es increíble. Al parecer, era inimaginable que Cary Grant fuese un malvado, y menos aún un asesino, así que la historia debía acabar con un happy end. Los productores (la pasta) mandan. El problema es que, si cada película tiene su final, el de ésta no podía ser el que se nos propone. El desenlace le sienta a este film como a un Cristo dos pistolas. Después de todo lo que hemos visto, no es verosímil que el personaje de Cary Grant, finalmente, no sea un asesino. Pero aún eso podría tener un pase. Lo que ya no puede admitirse es que al final resulte que en todo momento ha estado perdidamente enamorado de su mujer. Eso no hay quien se lo pueda tragar. Algunos han querido interpretar ese imposible final como una manera de poner un desenlace abierto, de modo que podamos pensar que, en la última escena, Cary Grant ha engañado a Joan Fontaine, una vez más. A mí no me convence, ni creo que eso fuese lo que pretendía Hitchcock. He leído cuál era el final que el director quería, y desde luego es mucho mejor que este disparate.

Una pena, porque a mi modo de ver este final revienta la película. Quizá en 1941 esto era más digerible. Ahora, no.