Realmente no creo que exista persona española o residente aquí asentada durante una cantidad de años no excesivamente prolongada incapaz de no sentir algo, además de otras sensaciones que más tarde comentaré, temiblemente familiar. Se encuentra tristemente retratado porque habla de cualidades del español innegables e inherentes. Hay muchas otras, valiosas, dignas...pero tan reconocibles no.

"Crímen de Cuenca", podría haberlo sido el de Zamora, Alicante, Lugo, Cádiz...es algo intrínseco. España y sus gentes han mostrado a lo largo de su historia unas cualidades absolutamente míseras y prosaicas, sin embargo, llegando a lo criminal y bárbaro con ligera sencillez.

Un país de vileza, crueldad, envidia. Eso es lo que se plasma aquí haciendo lamentablemente un ejercicio de retrato, no precisamente minucioso, y de realismo. Salgo del cine con muchas emociones encontradas, pero con la sensación de una madre cuando le llaman del colegio para informarle del comportamiento lamentable de su hijo; ves algo que te gustaría negar pero que inevitablemente no puedes renunciar. Es tu hijo, tu pueblo, tus vecinos y tu España.
Y baste decir, para el fanático enfundado en bandera, que lógica y afortunadamente no todos son así (tengo la gentileza de incluirme) mas si bien cotidianamente no se llega a ciertos extremos como el asesinato o la tortura, sí que se alcanza con total naturalidad la calumnia, la codicia y envidia de lo ajeno, el desprecio a la meritocracia, la degradación del otro gratuitamente y la vileza ante el opuesto.
En este caso, se traslada la acción a unos humildes pueblos de Castilla, sin embargo, esto no es una particularidad campestre ni de bajos estamentos, en cualquier circunstancia, ámbito y lugar de este país uno puede confirmar los comportamientos antes descritos sino es en la observación en la amarga introspección.

Dejando de lado este doloroso y sentido aspecto, el filme creo que tiene cosas muy positivas como hecho artísitico, creo que hay una buena dirección en la consecución de ritmo y dinamismo así como, y es lo más destacable, el alcance soberbio de la tensión y el hábil y convincente retrato de las torturas. Las escenas más macabras, sórdidas y espeluznantes que he visto en nuestro cine están aquí, en competencia con el landismo y Martínez Soria persiguiendo extranjeras. Bromas aparte, consigue producirte una sensación de angustia e incomodidad, y en contadas excepciones como esta, en una sala de cine ello es pausible.

El reparto es acertado y las interpretaciones a la altura de la crudeza de la historia aunque me creo más a ellos, ya que a Amparo Soler la encuentro sobreactuada en sus súplicas y estados de ira ante la muerte de su hijo. Me gustaría destacar a Fernando Rey, con él los primeros planos tienen una capacidad de comunicación alterables al ánimo así como el genial Guillermo Montesinos, un gran secundario no del todo reconocido.

En resumen, es una película que indistintamente de si compartes el trasfondo que me aventuro a dilucidar acerca de lo sociológico del español, es creíble y hecha con pulso y tesón, cuenta con grandes actores de nuestra historia reciente, y unas escenas de torturas insólitas en la filmografía española. En cualquier caso, si no está de acuerdo con mi visión del retrato explícito a qué significa muchas veces ser español y convivir con los mismos, le invito a pasar una temporada aquí y a decir lo que piensa y ser como es, no tardará en notar sensaciones vistas en la película.

Desgarradora. Ver "Amanecer" supone un ejercicio terapéutico de reconciliación con la vida.
Salgo del maravilloso Cine Doré tras una operación a corazón abierto, prácticamente sin aliento y con serias dificultades para articular una frase estructurada sobre lo que acabo de ver. En cierto modo me siento agradecido por haber podido ver esta película.
"Amancer" es un mal sueño, un horror que acaba en el último suspiro con un rayo de esperanza cegador, es una oda a la capacidad de hacerte sentir, de conmoción en una sala de cine. Y es que mientras uno ve esta película realmente se le olvida completamente que está sentado en una butaca; nubla cualquier noción de tiempo y de espacio, la pantalla te engulle desde la primera escena.
La fotografía contiene un arte bellísimo, como buena muestra de ello es la escena entre los amantes furtivos ante una luna magnánima y embaucadora, casi tanto con la maltratada seductora.

Asimismo, cogiendo aire para proseguir, hablo ahora de los actores. George O'Brien se encuentra impecable, un personaje al que no empiezas sino despertando repulsión y desprecio, y que finalmente acaba consiguiendo que se te erice la piel con mentar el tenebroso final que le acechaba.
Y, ésta vez cojo aún más aire, llego a Janet Gaynor. Honestamente no recuerdo haber empatizado jamás tanto con un personaje en toda mi vida. Tendría, y son para mí palabras exorbitantes, remontarme a la dulce y encantadora Cabiria del genio de Rímini. Creo que en algún momento todos somos ese noble perro nadando hasta la barca para salvarla de la atrocidad de su repulsivo marido.
Es tan sencillo como que me he enamorado de ella, de su ternura, de su paz intrínseca, su bondad, su capacidad de amar, de vivir amando, de secarse las lágrimas para seguir adelante, de ver luz en la desconfianza y perdón en la aberración; de haberme conmovido como hacía bastante tiempo que no me ocurría.

El final de esta joya se dislumbra con la sincera sonrisa de ver triunfar la felicidad. Se apagan las luces y sales a la calle. Sales con el corazón abofeteado, con ganas de amar y decir todo lo que quieres a tus seres queridos.
Paradójicamente, camino saliendo del cine en una noche que no ha supuesto sino un amanecer.

Y de nuevo sin querer, como sucede en el enamoramiento como el que se nos presenta, caigo en un profundo ensimismamiento a manos de una obra prístina en todos sus matices.
Comencemos por un guión perfectamente válido, y así me lo he figurado, para el arte teatral, hay una armoniosa conjunción de escenas, diálogos ingeniosos, cambios de registro...es apabullante el ejemplo de ritmo cinematográfico que alcanza la película desde el primer paso que ponen al bajarse del coche. Puro dinamismo, nunca decae el interés, es más, aumenta conforme avanza y vamos conociendo mejor al conglomerado de personajes magníficos.
Hablando de estos últimos, es magistral el ejercicio de profundidad y humanidad del que se les dota. Se tiende, y así muchas veces de igual manera se pone en bandeja de plata, a relacionar comedia con superficialidad en cuanto al plano más intimista de los personajes, dando por sentado que esa responsabilidad, o al menos intención, es de naturaleza melodramática. Bien, adivina qué película da una lección al respecto.

En poco más de hora y media te da la sensación de que no sólo has llegado a comprender sus sentimientos o que les conoces sino que sabrías decir qué desayunan y a qué hora. Podría escribir líneas para todos ellos pero en especial me parece admirable el papel Katharine Hepburn. Y es que su personaje no se me antoja sino el gran espejo por el que el espectador se ve reflejado, hacemos el mismo viaje. Desde un aturdimiento inicial, una aceptación y comprensión hasta una verdadera defensa basada en la convicción más férrea de que así deben de ser las cosas. Es revelador cómo pasa del desmayo a echar a su empleada en apenas en un par de horas motivada por una de las mayores fuerzas conocidas hasta la fecha en el ser humano: el ímpetu de sus valores.
Los cuales, por otro lado, juegan una mala pasada a otro actor inmenso como es Spencer Tracy el cuál muestra a un hombre que por primera vez se ve frente una encrucijada entre lo que siempre había predicado y lo que ahora tiene que asimilar, siendo su discurso final uno de los más trascendentales en la historia del séptimo arte.

Sutil y de buen gusto es la metáfora del helado de vainilla con frutos del bosque que en una escena se pide el padre de ella, puesto que no es sino un ejemplo de lo que el director trata de enseñarnos con esta obra; algo que no habíamos pedido pero que sorprendentemente nos ha acabado gustando.
Y así, con esa premisa, unos más tarde que otros, todos los personajes terminan por degustar el dulce postre de ver cómo quienes quieren deciden casarse y aventurarse a ser felices. Desde el entendimiento nacido de la más llana naturalidad como es el del Monsignor Ryan, el llamamiento a los sentimientos, la pasión entre los enamorados y su primacía sobre todo el resto de argumentos por parte de la señora Prentice, en una aportación tan necesaria como hermosa, o fruto de una exploración consensuada entre lo que traerá dolor o no como le sucede al padre de ella.
Lo que realmente me resulta doloroso por otro lado, el propio racismo que tanto el padre de John como Tillie tienen hacia sí mismos, fruto de, como señala el propio John un monólogo antológico
con su padre y que da nombre al título, el tremendo desprecio sufrido durante tantos años que ha acabado por el horror de hacerles creer a los mismos despreciados esas crueldades.

Y no. Jamás pensaré que el arte ha de ser un educador que tenga esa responsabilidad y función social, pero cuando en ocasiones y con tanto corazón emplea su medio de expresión para narrar este tipo de historias se me antoja de igual ignorancia no reconocer y eludir a las mismas. Ojalá esta película no sólo sea vista por cuantos más ojos posibles sino que inspire a directores noveles a defender como defiende Katharine Hepburn
una derecho que no debería ser puesto jamás a debate, un freno al prejuicio ridículo e inhumano.

Ojalá alguno se pidiera de vez en cuando una helado de vainilla con frutos del bosque.

Tierna, noble y , sobre todo, bella. Muy bella. La metáfora sobre la que gira está película no puede encontrar un adjetivo más adecuado.
Y es que, ¿cuántos Edward podríamos encontrarnos simplemente con salir a la calle? Personas que, como dice Peg, siempre serán especiales, que han sufrido lo indecible y que la sociedad no hace sino mantener encerrados en un castillo.
Tim Burton propone una historia hermosa en la que somos invitados al renacer de un marginado social y los juicios que la misma hipócrita sociedad va emitiendo hacia él, desde el morbo e interés, el reconocimiento y la aprobación, hasta el más aberrante rechazo y persecución.
Sumido de lleno en ese paraje onírico como son los mundos del director estadounidense, no puedo evitar caer en la ternura más maternal que me produce el personaje de Edward, de su bondad e inocencia.
La metáfora es explícita: siempre hay que saber llevar unos ojos de repuesto.
Otros, por si los primeros no te dejan ver con claridad lo que realmente hay tras una persona, permitiéndote así ese absurdo esfuerzo de dar una oportunidad.
La película, comercial, cae en ciertas escenas cómicas algo prescindibles pero que consiguen funcionar muy bien, y eso no es sino gracias al ensimismamiento en el que uno se halla ante el personaje de Edwar, sus gestos tímidos, su sonrisa ladina, sus breves intervenciones...

Y al final quizá por acercarme sin precaución acabo totalmente devastado. Verdaderamente la escena final me es un mordaz cuchillazo en lo más profundo de mi sensibilidad.
Supongo que sólo un rasguño sin importancia si Edward me preguntara por mi dolor.

Estamos ante una película peculiar. Por un lado tiene aspectos que me parecen de gran interés y valor, y sin embargo, no termina de convencerme.
Siempre he concebido bastante inútil y absurdo hacer suposiciones acerca de si las cosas hubieran ido por otro lado e incluirlas en medio de la elaboración de una crítica de cine, y mucho más tenerlas en cuenta, pero voy a saltarme la dieta: había una gran idea, una que no ha sido capaz de desarrollar todo el potencial que albergaba. Porque lo albergaba. Y no era para menos, Carlos Saura y Fernán Gómez escribieron el guión. Se dice pronto.

La historia era muy conmovedora. Un catedrático de cierta edad decide tras quedarse viudo trasladarse a su segunda residencia en el campo. Pero apenas pasan un par de días y la soledad le consume hasta tal punto que trata de suicidarse. Y ahí toma contacto por primera vez con la encargada de devolverle la vida, la ilusión por sentirse útil de nuevo y volver a prender en él una llama de pasión que parecía extinta.

Es cautivador ver a este símbolo de nuestro cine en este trabajo, Fernán Gómez retrata a la perfección un viaje por el que la obsesión, la toxicidad más egoísta y la necesidad de posición embadurnan lo que en un principio era tan puro e inocente. Está muy bien narrado ese proceso tan doloroso en el que ves sin poder hacer nada más allá de arrastrarte y dar lástima, que la otra persona ha concluido su estancia en tu vida, que ya no formas parte de la suya, si es que en algún momento creíste haber estado, y que sólo queda observarla en la distancia desde la que realmente siempre estaste. Observando desde una rejilla.

Creo que hay ciertas escenas muy prescindibles. Mencionar especialmente la del concierto de heavy, no entiendo por ningún lado a qué venía insistir tanto en ese concepto tan alejado del cariz del filme, de la trama... así como en la propia representación del teatro de calle, que no consigue ni producirme risa ni ninguna sensación más que la del tedio. Por último, la escena con Paco Rabal (su personaje en sí, más bien) siento que no viene a cuento. Su aparición en esta película la encuentro bastante forzada.

Al final obtenemos algo demasiado desdibujado para la obra, que como ya he dicho, se podría esperar.
El guión es demasiado resolutivo, no termina de profundizar en las relaciones entre los personajes por lo que debes de poner mucho de tu parte para poder a llegar a sentirte sensible a su historia. Es como si estuviera escrito con prontitud, como si el rodaje se hubiera llevado a cabo con poco margen de tiempo.

No podemos llegar a disfrutar del todo de esa historia de amor, ni de un Antonio Banderas en jovencísimo que ya apuntaba maneras o de lo que ella sentía realmente. Todo parece resumido a lo escaso.

La escena final es sumamente inspiradora. Podemos ver a un hombre de formas cabales y tranquilas, un tipo recto y formal totalmente desbastado por una pasión "adolescente" (como él mismo menciona) que le supera y no hace sino llevarle a un intento fallido de final romanticista. Lo que le dio la vida acaba siendo la culpable de que quiera quitársela.

En cierta forma, acabamos como él, observando desde lejos algo que nunca llegamos a entender