Poco o nada que no se haya dicho ya del bueno de Kurt podemos añadir a estas alturas. A no ser, y aquí llegan las buenas noticias, que te llames Brett Morgen y tengas entre manos decenas de grabaciones caseras, centenares de dibujos y tropecientos garabateos y anotaciones privadas que realizó nuestro atormentado protagonista a lo largo de sus días. En tal caso, y con la posibilidad de entrevistar a sus más allegados, debes concentrarte en subrayar lo esencial, estar excelso en el montaje y sumergir al espectador hasta las cloacas del microcosmos de Cobain para que, una vez allí, sea el propio músico quien nos narre sus vivencias invitándonos a pasear de la mano de sus demonios. Un muy buen trabajo, sí señor. El director aprueba con nota y el resultado es brutal y desolador, adjetivos que definen al milímetro la efímera e intensísima existencia del prematuramente extinto líder de Nirvana. Lógicamente el documental se convertirá para sus incondicionales en una joya imprescindible que revisitar con asiduidad, pero no es requisito obligatorio ser un acérrimo fan del de Washington para concluir el visionado impactado, conmovido y por supuesto satisfecho con el film.

No seré yo el que se extenga divagando sobre el personaje en sí, o sobre filosofías vitales, o sobre lo aislados e indefensos que podemos llegar a sentirnos, o sobre el papel de los medios de comunicación en el mundo moderno, o sobre la importancia de una plena educación infantil, o sobre si las drogas son el enemigo o más bien el problema radica en otras direcciones, etcétera, etcétera. El que sí voy a ser yo es ese entrometido que os invite a no juzgar con ligereza y a intentar empatizar y entender a los demás. Porque amigos, un día fue el estandarte del grunge, otro día puede ser el vecino y algún día podría ser un familiar el que sufra una profunda crisis vital, y aprender a observar, a comprender y a tender una mano es toneladas más útil y enriquecedor que pensarse superior, porfiar y enjuiciar.

Me gustan los cantos a la vida. Castaway on The Moon es un canto a la vida. Un canto que, como la vida misma, transmite calidez, desesperación, tristeza, alegría, esperanza… No saber vivir en este mundo no es de locos, de hecho creo que es lo más cuerdo que hay. De locos es disfrutar viviendo como vivimos sin cuestionarnos nada.

El protagonista (por cierto, me he pasado un rato pensando de qué me suena el koreano este, hasta que he comprendido que era el hermano de David Silva) desea suicidarse y lo consigue. Acaba con su vida, con sus miedos, sus ataduras… en definitiva, con el personajillo trajeado que conocía. A cambio, renace un nuevo y verdadero hombre, un ser inteligente y hábil capaz de valerse por sí mismo, mediante su ingenio y sus ganas de vivir.

Siempre que veo una película que toca este tema, no puedo evitar sentirme ridículo con las mil pijadas que tengo y que hacen mi existencia más cómoda, o mejor dicho, más insulsa, más borreguil y más artificial. Ya no realizo complicadas operaciones mentales, tengo calculadora; ya no me intereso por retener conocimientos como antes, tengo el google; tengo, tengo y tengo, y no tengo nada.

Castaway nos invita a reflexionar sobre estos asuntos, al mismo tiempo que nos emociona y nos arranca más de una decena de sonrisas auténticas. La pareja de actores bordan sus interpretaciones y aportan a sus personajes los mil y un matices que se merecen, aderezado todo con un guión que nos deja unas cuantas perlas a retener en la memoria. Sin duda, un aburrimiento perfecto de dos horas, que no te recomendaría, únicamente, si te gusta la comida china y estás a dieta, porque es inevitable tener unas ganas locas de zamparse unos tallarines y un cerdo agridulce en el chino de turno al acabar de verla. Por lo demás, ¡que aproveche!

Eres un Kiwi. No puedes, asúmelo. ¿Hay una frase más triste que “no puedes, asúmelo”? Soñar no es que sea gratis, es obligatorio. Al igual que es obligatorio luchar por esos sueños en mayor o menor medida. El miedo es un cáncer para la gran mayoría de la gente, pero nuestro Kiwi es un auténtico valiente. Lo tacharán de loco, de flipao, dirán que tiene pajaritos en la cabeza… Pero si es un loco que ha perdido la cabeza en busca de sus certezas, y el no comulgar con lo que los demás rezan es preocupante, ¡vivan las preocupaciones de aquí en adelante!

Kiwi, crack.

Inevitablemente "Selma" parte con el handicap de que el respetable la va a comparar con "12 años de esclavitud", tanto por la candidatura a la estatuilla como por tratar, cada una en su contexto, un tema tan nauseabundo como el racismo. Y ya que el año pasado la de Steve McQueen se llevó el gato al agua, el film sobre Mr. King y las marchas en pro de los derechos civiles deberá conformarse con su meritoria nominación y la propaganda que ello conlleva, que tampoco es moco de pavo ni mucho menos. Al fin y al cabo, y esto es cosecha propia del huerto de mis preferencias, la película que nos ocupa se encuentra a un escalón de "El Gran Hotel Budapest", "Birdman" o "Whiplash", no por adolecer de taras notables, que apenas las hay, sino porque aquéllas son -muchísimas gracias a la madre que parió a los que las rodaron- sencillamente enormes.

No amigos, no estamos ante una película más sobre el repugnante problema del racismo: es un canto a la esperanza, una motivación para luchar sin flaquear, una muestra de que en nuestra mano está combatir las injusticias, y entre otras muchas cosas más, una clara lección de solidaridad -que buena falta nos hace-. Como suele ser reseñable en este tipo de producciones las interpretaciones rozan lo memorable, meritoria mención especial a Oyelowo, y a buen seguro el carismático líder negro estaría muy orgulloso del gran trabajo de la señora Ava DuVernay, quien relata con garra y precisión un extracto de su corta existencia, dedicada prácticamente por entero a intentar que la vida de su pueblo fuera lo más justa y digna posible.

Bienvenidas sean todas las obras que no exentas de calidad nos hablen de personas imprescindibles como en este caso lo fue el maestro Luther King, héroes cuyo legado es imperecedero e impagable. Por favor, señores cineastas estadounidenses, sé que están leyendo atentamente mis palabras, faltaría más, así que les insto a rescatar más a menudo del baúl de los recuerdos a los grandiosos y verdaderos héroes que nos ha brindado la historia, les apremio a que dediquen más empeño y pasta en proyectos relacionados con ellos y dejen algo más de lado esos artificiales héroes de calzones, capa y antifaz. Como de todos es sabido, lo poco agrada y lo mucho cansa, y ustedes se están volviendo tanto o más cansinos que millonarios, que ya es decir.

Muchas gracias.


“NO SOY NEGRO, SOY HOMBRE”
-Martin Luther King-

Sin ánimo de lucro y en un acto de palpable generosidad que honra a mi honrosa persona, ahora que tengo el corazón reblandecido por los estertores de un 2015 que muy en breve ahueca el ala, os voy a regalar en primicia la siguiente exclusiva: Tarantino también tiene detractores. ¡Boom! En efecto filmaffitoides, en cuestión de gustos ya se sabe, no hay nada escrito y patatín patatán, pero claro, si Da Vinci los tuvo y Michael Jordan los tiene, ¿quién está a salvo de tener su séquito de defenestradores? Anda que no hay que ser un bicho raro de tres pares para no contar con alguien que desinteresadamente te injurie. ¡Acabáramos! Si existe un ser con ningún maldiciente a su favor, si existe ese infame, os juro que yo lo odio. Pero hasta el mayor odiador de Quentin, hasta el individuo que vete tú a saber por qué recónditas causas no disfruta en absoluto con su cine, hasta ese estreñido humanoide debería tener la capacidad de admitir que aquel señor de facciones extrañas y peinado truculento, aquel señor que se ha tragado cintas que ni han visto sus propios directores y que han sido rodadas en países todavía por descubrir, ha nacido para hacer películas. Joder, eso debería ser tan indiscutible e innegociable como que Hendrix nació para aporrear una guitarra, Rajoy para presidir un país y CR para ser un mamarracho (una de estas tres afirmaciones es falsa; no es la última).

La historia de estos odiosos, queridos filmaffitungos míos, es un ejercicio de cine fastuoso de principio a fin; una obra de artesanía pulida con mimo y quietud hasta su último ribete; una oda a la depravación humana tan talentosa que ofende; un prodigioso derroche de cinefilia que se prolonga alrededor de tres horas. En resumidas cuentas, es la obra maestra de un maestro del celuloide. Un maestro que en su octavo trabajo (como él mismo, tras mostrarnos los primeros encuadres de un gélido Wyoming, se encarga de recordarnos con esas letras amarillas sobre fondo negro tan marca de la casa) ha recuperado su mejor nivel. Aunque ciertamente podemos preguntarnos si el ya cincuentón, cómo pasa el tiempo, alguna vez bajó el pistón. Al igual que muchos supongo se cuestionarán si “The Hateful Eight” es lo mejor que ha rodado hasta la fecha. ¡Chi lo sa! Personalmente, “Pulp Fiction” aparte, opino que de no serlo no anda nada lejos.

Por fin refugiados del peor de los vendavales en la Mercería de Minnie, el de Knoxville nos ofrece lo mejor de su particular y más que reconocible universo: teatralidad a raudales, denso suspense, guiños cinematográficos, escabrosidad sin concesiones y, cómo no, una retahíla de personajes variopintos que vomitan, en ocasiones literalmente, un guion tan hipnótico como la cojonuda banda sonora que Morricone ha tenido a bien preparar para la ocasión. Sí filmaffitianos, una comilona navideña en la que te calientas al fuego, comes estofado y bebes café y brandy; una comilona indigesta en la que todo funciona como un reloj y fluye como una sucia y chabacana coreografía que, obviamente, no podría ser más perfecta. Una comilona guisada por un chef experto en hacer estrambóticos refritos con ingredientes que si alguien se atreviese a mezclar, ni un chucho hambriento se acercaría a olfatear, pero que al calor de sus fogones te lo zampas hasta rebañar el plato con gula y sin perder bocado, quedando soberanamente extasiado, pero como es obvio y al mismo tiempo, con ganas de más. De mucho más.