Excelente película que nos muestra el mundo de los metaversos -- los mundos virtuales que intentan replicar la realidad a través de los juegos en un espacio colectivo y compartido --, y que serán parte de nuestras vidas en un futuro no muy distante. Si no tienes información acerca de la tecnología blockchain y de las criptomonedas perderás la oportunidad de comprender que lo que ves en la película no es fantasía, sino la realidad que está a la vuelta de la esquina.

De verdad que no entiendo la nota tan baja que le han dado a ese gran documental los críticos de Filmaffinity.

Se trata de una película que denuncia la completa falta de libertad en la Academia de Estados Unidos, donde el debate sobre ciertos temas está sencillamente prohibido hasta el punto de que aquellos que se atrevan a hablar sobre el asunto (la teoría del Diseño Inteligente en oposicion a la teoría de la Selección Natural) son llevados a la hoguera del despido y del asesinato de reputación.

Es interesante notar cómo los defensores del "statu quo" de esa Academia -- más inquisitorial que la mismísima falsa propaganda de la Inquisición que circula por los campi universitarios --, son también más fundamentalistas religiosos que aquellos a quienes comúnmente se les llaman "creacionistas" y a quienes se les rotula de retrógrados.

Sí, porque lo que queda claro con ese documental es que el evolucionismo, la defensa del darwinismo en la Academia científica, es hoy una verdadera religión con sus dogmas y sus dioses.

Excelente la escena en que Bem Stein, quien presenta la película, se postra ante la estatua de Charles Darwin, en la Down House -- la que fue la casa del naturalista inglés Charles Darwin y su familia -- en Londres. Simbolizando, así, la veneración que, durante hora y media de documental, el espectador ha notado ser el sentimiento que nutren eses hombres y mujeres "científicos" por el Padre de la Evolución, a la vez que destierran a Dios de la Academia y del Mundo.

"Das Schloß" ("El castillo") es una adaptación de la novela inacabada de Franz Kafka, rodada en 1997 por Michael Haneke, el genial director austríaco. Mientras la veía, me iban entrando ganas de abandonarla por la mitad, tal es el nivel de angustia que provoca. Pero yo sabía bien a qué me lanzaba: la desazón es un componente característico de la obra de Kafka, que yo ya había sentido mientras leía "Metamorfosis" y la también inconclusa "El Proceso".

Ulrich Mühe -- quién ha ganado un Oscar por "Das Leben der Anderen" ("La Vida de los Otros", 2006, de Florian Henckel von Donnersmarck) -- da vida a K., ese pertinaz agrimensor que, llegado a un pueblo lejano, con la intención de desarrollar con seriedad su profesión, se encuentra con una burocracia absolutamente absurda, a la que trata de enfrentar, sin cualquier éxito.

En sus intentos de llegar a hablar finalmente con las autoridades que le darán el tan codiciado permiso para iniciar su labor, K. vive una verdadera pesadilla, impuesta por un sistema burocrático frustrante, enajenante, espeluznante. Las similitudes con lo que los propios espectadores conocemos -- en nuestras alienantes vidas ciudadanas, sometidos que estamos a un sistema brutalmente irracional -- son demasiado grandes como para que no nos sintamos angustiados con sólo ver la película.

Los que hayan estado a vueltas con los temas del "absurdo" -- Teatro del Absurdo; Filosofía del Absurdo --, por pura atracción hacia el tema, sabrán apreciar la película. Sin duda lo sabrán.

Para empezar, hay que decir que es una película cruda, extremadamente angustiosa. Hay que elegir bien el momento en que se va a verla. Es imposible quedar indiferente, como pasa con todas las películas de Michael Haneke -- y hablo de las que he visto: "Amor", "La cinta blanca", "La pianista", "Funny Games", "Caché".

Arno Frisch, en el papel protagonista, está impresionante. Gran parte del éxito de la película se la debe Haneke a él.

Es la historia de una familia de lo más "normal" en los días actuales, al menos hasta el momento en el que el chico comete el acto bárbaro: padres muy ocupados con sus carreras como para perder el tiempo con su hijo, de tan sólo 14 años, que se mueve a sus anchas por una ciudad inmensa.

Sin que le falte absolutamente nada material, Benny va a una vídeo locadora después de la escuela, a buscar el ruido que traerá a casa y que le llenará de sonido la vida aburrida y solitaria que lleva. Los padres nunca están, ni siquiera los fines de semana; la hermana mayor vive independiente.

Benny no tiene con quien hablar y no ha aprendido a sentir empatía por los demás seres humanos. Ni el amigo de la escuela, de quien reniega en un momento crucial; ni la chica que ve seguidamente en la calle y que sufre; ni la madre que alguna vez llora -- no sin razón -- en el auge de la angustia; nadie conmueve la vena humanitaria de Benny, que ha crecido como un psicópata.

Los padres se dedican a ganar dinero y a encubrir las fechorías de los hijos, quienes han absorbido su manera de estar en el mundo. No tienen valores que les oriente más allá de aquél que parece regir la vida de casi todos en nuestras sociedades modernas y sin Dios: el estatus (a imagem pública) y el dinero son lo único que importa. En ningún momento los tres personajes se preguntan por la persona cuya existencia Benny destruye. La vida humana no tiene valor. Es igual que la de un cerdo.

Hay dos cosas en esa película por la que merece ser vista: los libros por leitmotiv y un amor discreto impulsado por el amor a ellos. Isabel Coixet da en el clavo. No es ninguna obra maestra, pero brinda dos horas agradables.