Pues romperé una lanza a favor tanto de Bill Murray como de Andie MacDowell. Resulta increíble lo infravaloradamente que se someten a juicio las carreras de ambos intérpretes, sobre todo en lo que a él respecta. Es un actorazo. No responde a los prototipos, ¿de quién? ¿ha estado encasillado en papeles cómicos y/o de serie secundaria durante tiempo? ¿Y qué? Su interpretación en, para mí, “El Día de la Marmota” lo resarce con creces.

Probablemente sea un caso atípico en el que el tiempo y la cordura ofrezcan al film de Ramis su justiprecio, como si tratase de una expropiación forzosa por parte de unos críticos cegados y gilipollas a otros, esos mismos que en su día no supieron valorar la película de referencia como se lo merece de lleno: una genialidad, barata y por eso desprestigiada.

Está llena de sorpresas, es un vaivén de ocasiones múltiples en los que jugamos con él (Murray) al azar, a la vida, al arrepentimiento y a la superación; un azar con el que todos fantaseamos, ese... ¡ojalá! hasta el momento en que pueda convertirse en la peor de tus pesadillas: RUTINA. ¿Habrá algo más triste?

No es una comedia y sin embargo puedes reír y reír, al lastre de una situación amarga y solitaria. ¿No veis que Murray sufre y sufre sólo y abandonado durante todo el 2 de febrero eterno?

De esa situación sumamente amarga, en clave de comedia (no hay más que ver sus caretos de hastío), la rutina maldita evidencia que su/tu vida ha de ser replanteada por cojones.

Y si no es porque tú ni te enteras, sea entonces porque a la marmota se le antoja jugar contigo e involucrarte en su mundo reiterado, malgastado: criando hongos en el sofá, quejándose de uno mismo, apestándose y lastimeramente lamentándose de la vida que nos toca en suerte seguir o... ¿quizás cambiar?

¡La marmota es genial! Ojalá fuésemos más animales, no en sentido peyorativo que lo peyorativo es ser humanos.

Esta película nos ofrece disfrutar del atemporal día de la marmota hasta despertar, como Murray, a la magnífica vida.

Y acabo. Yo en su caso, no cambiaría la canción al despertarme, “I got you baby” (GENIAL) de Bob Dylan, por mucho que me despabilasen del comatoso estado en el que vivimos todos. Imagínate que te dicen que el chico de Minnesotta te va a canturrear durante el eterno retorno! Jaajajajaa. Puestos a pedir, elegid la canción que os despierte todas las mañanas a las 6:00. Yo me quedo con Bill y con Dylan. Otro acierto grandísimo de una historia que nos recomienda a todos: tómate tu tiempo con tal de salir adelante y campante.

Me encanta. Vedla.

De lo primerísimo de Woody Allen, nada despreciable pero sí, un film acusado de las neuras que luego el director norteamericano repartirá con mucho mayor criterio, madurez y sedimento en sus posteriores obras. Queda claro que las padece desde el principio.

En "Toma el dinero y corre", Allen se atropella a sí mismo. Tales ansias por contar tantas cosas y en tan poquito tiempo menoscaban, al igual que lo hace la voz en off, una narración desenfrenada. De permutar esta película por una made in Spain, los directores y actores protagonistas serían aquí Josema Yuste y Millán Salcedo aka Martes y 13. Para que se hagan ustedes una idea.

Genial el guiño a "La leyenda del indomable" el que se permite el director lunático de "Manhattan" en su ópera prima.

Incisivo en esta cinta, por ende, con crítica social que Allen le cuela a Nixon, a los rabinos, a los banqueros, a la institución matrimonial y a todo lo que no le vaya bien pero, con su mordaz peculiaridad, ya tan temprano y cínico - peli para todos los públicos, por supuesto- que pasa por ser de lo más inocentona. Uno que sabe de malabares.

Ninguna peli de Woody Allen se queda sin moraleja. Su ingenio le permite esquivar censuras desde que empezó en el cine. Algo digno de mención llevando este señor 40 años de carrerón como director y actor sin haber sido acusado aún de maldito. Un culebrilla, vamos.

Al fin y al cabo... ¿Quién va a reprocharle a Allen sus neuras cuando ya de niño...? :

- "¡Mamá! ¡Mamá!" ¡El universo se expande!"
- "¡Calla niño! Esto es Brooklyn y Brooklyn no se expande!".

Cosas de un genio en ciernes.

¿Quién sale a la calle en bragas corriendo detrás de un pichafloja, en diciembre, en Londres y bajo la nieve?

¿A qué neurótica se le ocurre cocer unos espárragos atados a un hilo de plástico azul? y peor... ¿cómo es posible servir después, una crema azul de espárragos cocidos en pvc? Ya no digo más pero ¿qué pasa? ¿que no hay "chinos" en Londres a domicilio?

¿Somos así las treintañeras? ¿Esta tía tiene sentido de la vergüenza ajena? ¿dónde? Lo pregunto porque a mi me puede un sentido del ridículo que despilfarran a base de niñateces consentidas todas estas pijas, incluidas _ las que recogen el testigo_, cuatro newyorkinas de Sex and the city...

En fin, que no pierdo comentando la peli ni "una décima de segundo más" (Antonio Vega, genio, no debería mencionarte aquí pero en algún lugar quería testimoniar mi cariño).

Un insulto de película. No hablemos de su segunda parte. Es lamentable lo que nos echan de comer...

Para una tarde de domingo puedo jurar que lo menos recomendable es esta película.
Histriónica, chillona, interminable con cuarente dejà vu y con una Helen Mirren que se pasea en pelotas toda la cinta.

El que sí se ha lucido desde luego, Galiano con el vestuario.

Del resto... poco más que añadir: una bacanal culinaria de dos horas con un tirano que no se calla ni para respirar, dos escenarios (una cocina de plebeyos con un Espartaco de los fogones; un comedor para patricios que vomitan su ¿hedonismo?) y un elenco de secundarios estrafalarios y vestidos de prêt à porter. Fuera del restaurante, en los camiones de recogida, toda la inmundicia y las sobras de la clase alta, los perros despedazando los restos y un cadáver sobre la mesa. Desprecio a los libros (el amante) y al buen gusto.

Buena pieza musical (eso sí, se repite de principio a fin). Nada. No me ha gustando nada.

Mendes se ha superado. Y por encima de él, su esposa Kate Winslet, dando vida, con crudo realismo, al personaje universal: al que cada mañana al despertar se pregunta ¿a dónde me conduce esta vida enfilada desde niña? A ese trabajo de oficinista, a la escrupulosa observancia de los horarios de las comidas, a las relaciones sexuales programadas para el sábado, a los diálogos contenidos, a los cumpleaños, a la renuncia a los sueños por los que hace unos años lo hubiera dado todo, a los cánones estéticos de según qué moda o estilo y a la frustración.

Betty Frieday escribió el ensayo probablemente más impactante, dentro de la tercera ola de la filosofía feminista (tras Wollstonecraft con "Vindicación" y las sufragistas de Seneca Falls en su "Declaración de sentimientos") y junto a Simone de Beavouir, autora de "El Segundo Sexo". Aquella obra de Frieday, "La mística de la feminidad", se convirtió en un revulsivo para las mujeres de clase acomodada. Poco después, la emancipación de la mujer, incorporada al trabajo y en disposición de controlar su ciclo reproductivo gracias a la liberación de la píldora anticonceptiva, hizo que se tambaleasen los cimientos del androcentrismo.

Winslet-April, se rebela contra esa vida "irremediablemente vacía" que le ha tocado en desgracia y en la que se diviniza a la mujer como esposa y madre, como hembra antes que como ser humano. Ser ama de casa en un barrio residencial era el sueño dorado de todas las jóvenes norteamericanas y la envidia de las mujeres del mundo. Las amas de casa liberadas gracias a los electrodomésticos de sus duras faenas, de los peligros del parto y de las enfermedades de sus abuelas, eran sanas, hermosas, organizaban clubes de lectura, talleres de cocina, reuniones del tupper ware, fantásticas fiestas de cumpleaños, ocupándose en exclusiva de sus casas, hijos y maridos... "Sé una buena esposa. Atiende a tu esposo cuando llegue a casa, cansado. Descálzale los zapatos, masajéale los pies, cálzale las zapatillas y arrópalo con la bata de casa. No le hagas esperar por la cena".

Habían encontrado la verdadera ocupación femenina. Millones de mujeres vivieron sus vidas según la imagen que sugerían aquellas fotografías de la esposa despidiendo con besos al marido desde el porche. Todo aquello, se divinizaba más aún con las portadas de la revista Life. ¿Cuál es el problema? Que April no lo acepta.

La película plantea una cuestión en verdad aterradora y que nos ha tocado vivir, a todos (él también es una víctima). Pero, ¿si pudieras? ¿qué elegirías? ¿Morir? ¿o perder la vida?

Ciertos toques con “Las Horas” e _infinitamente mejorada_ con “American Beauty”, esta última también de Mendes. Excelente guión, ritmo, musicalización y por encima de un notable registro de Di Caprio, una soberbia interpretación de Winslet. Otro gran acierto: la intervención del "loco" hijo de Kathy Bates, el único cuerdo en realidad, el único que grita verdades como puños.

Estupenda. Qué grata sorpresa...