Peliculilla sobrevalorada a niveles de psicoanálisis y camisa de fuerza, en la que vemos a un borrachuzo viejuno al que una frígida inexpresiva dejó colgado el día que un avión de Icona reventó el depósito sobre la estación central de Paris, y al que eso le hizo tener cara de empachado para los restos. El tío se pasa toda la peli con la misma jeta de alegría de la huerta, pero es un pedazo de actor o eso creo que dicen los entendidos.

Sale también un negro que toca el piano cantando como Louis Armstrong con escozor de almorranas, un yayo más para allá que para acá tope cargante y chocho, un capitán de policía con más plumas que el corral del Avecrem, y un sindicalista o similar que moja menos que mi hamster, que lleva diez años muerto, pero que se la repampimfla siempre que pueda pegarse unos cantos en un bar en el que sucede de todo, que viene a ser como la cocina de Medico de Familia, que todo pasaba allí entre bricks de Zumosol y de leche Pascual.

El resto de la ciudad no sale, excepto la tienda de un moro que tiene menos pinta de árabe que David Beckham, y un aeropuerto con aviones de cartón.

Si quisiese ir de cinéfilo, diría que es una obraza. Pero como aún recuerdo los bostezos que me pegué, diré la verdad y tan ancho que me quedaré: Una caquita.

La batalla de las Termópilas dió fin a más de una cosa. Se acabaron los guerreros sudados y asquerosos: a partir de entonces, los soldados tenían aspecto de boy en plena despedida de soltera, y se creó la imagen del futuro marido que llega al altar con los cuernos bien puestos.

Frank Miller, un adelantado a su tiempo y un inveterado en historia antigua, traslada una batalla legendaria al campo de la sexualidad más actual.

¿Tíos barbudos, fondones, chaparros, cetrinos, y faltos de higiene?: Ni hablar. Ésos no son héroes. Sólo los malos pueden ser así de asquerosos. Y, si hace falta, les ponemos minusvalías que –ahora sí- definirán muy bien el talante barriobajero de Jerjes y sus ayudantes, que quisieron fastidiar a hombres bellos y talentosos.

Epopeya sobre la lucha inmemorial entre quienes se duchan todos los días, y los que sólo han visto el jabón en los anuncios, nos hallamos ante una obra colosal en la que solo cabe decir: “lo siento”, y sentirnos pequeños por el derroche de infografías que nos demuestran que el camino entre ser un cerdo, o un tio metrosexual que lucha en taparrabos porque está buenísimo, es más corto que el cerebro de un yanquee intentando comprender la historia europea antigua.

Viva el jabón, que lo inventaron los marines cuando liberaron Italia del yugo nazi. Si Leónidas volviese a nacer, a buen seguro que lo primero que haría es afiliarse al partido republicano, y a la asociación del rifle. Como debe ser.

En realidad, el rey de los troyanos se apellidaba Bush. Otra de tantas cosas que nos omite la historia, que no hace más que excluír al pueblo americano de sus logros más que probados..Y si la peli es entretenida y poco más, es porque han querido disimularlo hasta el límite.

Nada mas loable que ser discreto..

Olé cien veces por su humildad, que caramba! Viva la legión! Viva la sexta flota!

Por ahí danza un refrán que dice: "En esta vida sólo hay una cosa cierta: si hay quien levanta muros, otros se dedican a abrír puertas".

En este peliculón, de aquellos de ver con el babero puesto, el Robbins y el Freeman se salen dando vida a dos personajes que aman lo único importante en este mundo, que es el querer vivir.

Una crítica -acertadísima- nos habla de una escena bajo la lluvia: quintaesencia del cine, el saber conmover al público sin necesidad de palabras, tan sólo con la imagen, y con lo que nos lleva hasta ese momento.

Pero yo sumaría, como momento álgido, un aria de tremenda belleza entre tento feísmo y dolor, una puerta brevemente abierta a los sentimientos. Conseguír la libertad del alma, pese a saber de antemano que lo sufrirá el cuerpo. Sacrificarse a uno mismo, por tener siquiera un instante en el que poder ser uno mismo, vale la pena en este mundo y en cualquier otro.

En estos tiempos que corren, en los que escasean los principios fundamentales de educación y sociedad - díganme carca, viejuno, o lo que les salga de ahí, que no voy a oírlo y me importa un huevo- una película tan bien hecha, donde se homenajean valores tan importantes como la perseverancia, la amistad, la esperanza, el temple, o la paciencia, me merece el más sincero aplauso, y el deseo de que se repítan más a menudo maravillas como esta.

Concatenando de manera verosímil, ágil, y diestra, elementos de cultura urbana con otros más cercanos a la física cuántica, y a formulaciones sobre el nexo espacio-tiempo, nos hallamos ante una obra destinada a dar que pensar y -aún mucho más- a dar de que hablar.

Yuxtaponiendo opiniones, nos encontramos con críticas que exacerban su entusiasmo tras su visionado, y que incluso incluyen interpretaciones del mensaje, con otras que diluyen el pretendidamente soterrado discurso intelectual, en una pretenciosa caterva de chorradas sin pies ni cabeza.

¿Tienen razón quienes mean colonía ante esta peli, o los que vomitan con sólo nombrársela?

La solución está en aquella pregunta retórica (¿Que es más ofensivo: la ignorancia o la indeferencia?: Pues ni lo sé, ni me importa), y en lo mucho o poco que seas habitual a la cosa rara y al hacerte el diferente. Que ni es una birria, ni un peliculón. Que los extremos son malos, y tan sólo se trata de un entretenimiento que aburre a ratos y hace pensar en otros -si es que te gusta perder el tiempo en pensar qué coño es en realidad el tiempo, en lugar de vivirlo-.

Pero siempre dentro de las reglas del cine, que no son otras que intentar distraer al público, y nada más.

Para unos una castaña, y para otros arroz con leche: en mi caso, una peliculilla para echar el rato y nada más, que para pensar en cosas serias no me pongo a ver pelis, sino que me miro la nómina y el extracto de la cuenta.

Otro Calisay, pero sin tantos hielos: que las neveras son malas para el calentamiento global. Lo dijo el AlGore, o el Estepen Jawquing, o alguien así de puesto, pero no me preguntess quien, que ahora no tengo la cabeza para gilipolleces, que estoy intentando plasmarme mentalmente el mensaje de la peli.

Un barco oxidado remonta el Amazonas (o el Orinoco, o el Besós, o vete tú a saber) en busca de algo que nunca sabré, porque me fui a preparar palomitas.

Jon Voight es el malo, y Jennifer López la buena. Eso nunca lo hubiese sospechado, si no fuese por sus culos.

Pero bueno: la historia es acojonante, porque está repleta de intriga y acción. Los efectos especiales son asombrosos, y las interpretaciones de tan alta calidad que hacen sospechar si la academia de los Oscar no está en contra de los nalgatarios descomunales. Debe valer la pena ser un pedo, si has de salír por semejante desfiladero. Como para echar fotos. Hay gente que se va al Gran Cañón, pagando una morterada por exactamente lo mismo.

En fin: Que la peli en si es una maravilla, pero cierta escena la eleva a lo más alto de la historia del cine. Es justo en el momento en que Nacho Vidal muestra sus poderes, al grito de “Aquí estoy, Rocco”, y la culebrilla del italiano –comparativamente hablando- se aleja entre la maleza, como un guiño a las pelis de los ochenta en las que las señoras no se depilaban el parrús.

A partír de ahí, el señor Vidal se encumbra al olimpo de Hollywood, y ahí permanece hasta nuestros dias. Que pedazo serpiente, y cómo se menea.

Aunque quizás me equivoque, y algo de esto sea de la peli que ví después. Es lo malo de ver pelis con colegas y con amigas con derecho a roce. Pero, igualmente, la recomiendo por el buen rato que me hizo pasar.

¿O me confundo con lo que pasó luego?.. Esto…miradla, y ya me direis. Pero yo la recuerdo como un peliculón…