El niño que pare Marta Etura, sin explicación alguna que acompañe a esos minutos finales, está inmune a la agorofobia que afecta a sus padres. Algo nuevamente absurdo porque Quim Gutiérrez casi la palma al cruzar el paso de peatones con una inverosímil zanca lenta que le separa del portal donde le espera su embarazada novia.

Y qué decir de lo del oso en la iglesia, del matarile que le dan y de su desplome sobre el citado Quim sin aplastarle ni un pelo. Solté una carcajada.

Pero cuando más me reí es cuando el niño es ya un mozalbete y, teniendo en cuanta que sus progenitores son de raza blanca, el susodicho adolescente resulta ser más un chiricahua amerindio o un nativo del Libro de la Selva que un europeo. ¿Acaso el personaje de Marta Etura se cansó de esperar que su novio Quim la preñase y tuvo trato carnal con un inmigrante suramericano? Y para aderezar aún más el barullo racial, los guionistas deciden, sin mediar motivo alguno, ponerle al jovenzuelo una mochila en la espalda y lanzarlo a recorrer mundo junto a una pandilla multiétnica que parece haber salido de un centro de menores. Otra brillante aportación a la sagrada y loada multiculturalidad. Puff...

-Aunque algunos comentaristas han alabado cómo se producen las elipsis o los saltos en el tiempo de la narración, lo cierto es que no ayudan a un idóneo seguimiento del desarrollo de la historia. Nadie sabe si el padre, cuando va a Sedán y Amberes, lleva una semana buscando a la hija, dos meses o un año.

-Hay escenas con personajes que se ignora cómo han sido contactados por el padre. Me refiero a ése que, en el interior de un barco, le muestra un montón de fotos de jovencitas occidentales que se han pasado a la morería. Se ha de suponer que es un falsificador de pasaportes o algo así.

-¿Qué hemos de imaginar en el episodio en el que descubre que una niña gitana lleva en su cabeza el pañuelo rojo de la hija? ¿Qué papel juegan los del campamento gitano en su desaparición? Cuesta creer que el yijadista que se ha llevado a la adolescente francesa confíe en los gitanos y precise de ellos, cuando en realidad tiene una auténtica red de escondites islamistas a lo largo de Europa. Otro asunto que queda sin resolver.

-¿Qué le ocurre al padre para tener ese accidente mortal? No recuerdo haberle visto cabecear por el sueño mientras conduce ni ninguna otra incidencia que produzca el vuelco del vehículo y su muerte. Otra licencia narrativa del director.

-Después la película da un salto y se sitúa en una de las zonas fronterizas de Pakistán con Afganistán. Allí el hijo conoce al americano que va de un lado para otro, algo altamente improbable para un estadounidense en territorio talibán y sin más protección que una pistola. ¿Y cómo sabe que aquel islamico que camina por la calle con una mujer tapada a la usanza es Admeh, el que en la lejana Francia sedujo, se llevó y preñó a la hermana?
-Vale, está bien que se apiadara de la paquistaní, ¿pero es creíble que los del consulado francés, tras sacarlos a los dos de la cárcel, no decidierán dejar a la joven paquistaní en algún campamento de refugiados u otro punto del país donde se encontrara a salvo, en vez de llevársela a Europa y entrarla en este territorio sin visado ni documento alguno? Demasiado fácil, ¿no?

-Y luego, cuando el hermano quiere proseguir la búsqueda en Londres -¿tal vez suponía que la capital británica tiene las dimensiones de una aldea?-, surge de repente un enamoramiento del cual al espectador no se le había dado pista alguna.

-¿Y cómo consigue localizar a su hermana en una tienda árabe en Bruselas? ¿De dónde obtiene la información?
Y lo que es absolutamente intragable después de todo lo que ha sucedido a lo largo de esos años de búsqueda: el tipo se queda mirándola, ella igual, con esa especie de vendaje a lo momia que sólo le deja la cara al descubierto, ¡¡y ninguno de los dos hace pegunta alguna!! ¡¡Ni tampoco él le ofrece volver a Francia!! Nada de nada, como si los años de búsqueda y continuos viajes por dos continentes hubieran sido una especie de turismo juvenil y mochilero en interraíl. Un final con tufo buenista e imposible.

Claro, se supone que la tortura y los datos de filiación que contiene la pulsera de Lunes son suficientes para que los malos se presenten en el piso de las apesadumbradas hermanas para darles matarile. Y allí, sin armas equivalentes a los del comando eliminador, las seis restantes Naomí Rapace sin una mísera pistola, aniquilan a los sicarios con tan solo una baja (creo recordar, porque hay que tener una libreta y un lápiz para llevar la cuenta de quién la palma).

Lo gracioso de lo que viene después del fallido asalto es que el cerco al edifico se disipa. Los malos ya no lo intentan hasta mucho más tarde; algo así, como si dijeran que es la hora del bocadillo y que ellos lo dejan por el momento hasta que hagan la digestión.
Hasta tal punto se desentienden los sitiadores de lo que ha ocurrido en el último piso que incluso sube hasta allí, sin impedimento alguno, el policía del bigote, completamente salido por las fantasías eróticas que tiene con Lunes, y se lleva al picadero de su piso a una de las virginales hermanas. Es decir, entran y salen del edificio como Roque por su casa, después de la escabechina y tiroteo que ha habido en dicho lugar, sin que los malvados sitiadores pongan algún impedimento. Genial: licencia para entrar o salir si es para un buen polvo.

A partir de este punto, los desbarres del guión ya son incontables y todo se torna tan crípticamente absurdo que no hay dios que pueda entender lo de la transfeencia de fondos y otros tejemaneges que embrollan aún más lo que estamos viendo. El colofón del disparate del guión lo pone, sin duda, la escena de la pelea de las dos hermanas, vestidas igual, en el baño del lugar donde se desarrolla el acto político de Glen Close. Menudo pifostio, sólo ápto para quienes tienen también hecha la cabeza un lío pero que tratan de disimularlo para que no se cuestione su capacidad mental. A éstos, únicamente les vale que todo termine en un final feliz, aunque de las siete cinco la hayan palmado. Si han llevado rigurosamente las cuentas con la libreta y el lápiz, a lo mejor hasta saben cuál de esas dos son las que se han salvado. Lo dicho: un truño de guión que hace que la película no se merzca más que una puntuación de 3.