Principios de los ochenta. Los barrios residenciales de Estocolmo amanecen como anochecen: cubiertos por una gran capa blanca de nieve. La cámara nos muestra una ciudad gris, casi deshabitada donde al inicio de una larga noche alguien puede desangrar, cual marrano, a la víctima de turno en medio de un parque público. Cuatro árboles sin follaje, tal vez, sirvan de escondrijo. En cinco minutos el director nos da a conocer al primer personaje sin que aún hayan aparecido los diálogos. Torpe, miedoso, con la voluntad de hacer un trabajo que considera necesario a pesar de no gustarle. Ya lo digo, nadie ha hablado todavía.

Alfredson tiene en sus manos la técnica y las ideas para contar una historia donde los hechos vayan surgiendo con espontaneidad, donde las cosas se cuenten sin muchos diálogos, pero el director también tiene en mente la taquilla, el público que no quiere perder y las ganas de saltar a la palestra con aquello que vende. Y por ello, poco a poco, la película va perdiendo fuerza y va ganando en salpicaduras, combustiones espontáneas y demás clichés. Todo lo ganado, todo lo que posiblemente había de sugerente, desaparece en su tramo final. Sus últimos coletazos, ya a modo de burla o de ganas de pasarlo bien me parecen muy fuera de lugar. Y aunque la escena (1) en sí genere humor y no quede mal, acaba por redireccionar una nave hacia aguas menos profundas en lugar de buscar la aventura mar adentro.

Quedan por el camino pequeñas anécdotas que no supo cerrar (o incluso abrir) (2) como un improbable testigo que omite el delito por miedo a un interrogatorio y unos amigos, cómplices en el silencio, que como mucho buscan su venganza particular. Me quedo con la sensación de haber visto una película interesante, donde existe la posibilidad de encontrar futuros trabajos fuera del género fantástico en los que el director quiera usar el potencial que ya he visto. De momento, dejémosle entrar.