Iris

El final siempre es un inicio; y por tanto, el tiempo jamás existe. Bianca huele como los árboles cuando llueve. Son los primeros días y los últimos del verano. Son las noches de reloj con manecillas invisibles.
Cuando me acuesto, todo acaba.
Cuando me levanto, todo continúa.
Hoy empieza todo.



Alice

La escapatoria es posible, aunque jamás sepa hacia donde me lleve. Aunque intuya que no hay mejor madriguera que la conocida, aunque el camino se llene de automutilaciones y la blancura de la nieve me impida ver la oscuridad del camino. Bianca huele a final del camino. Iris sólo huele a miedo.
Ser la mejor.
Ser especial.
No ser azul.
No existe diferencia.


Bianca

Primavera de mariposas. ¡Muerte a las larvas! Y los años de un tiempo que jamás existe. Como el agua que se lleva la corriente, así siento mi vida deslizarse, sin freno que activar. Iris huele a inocencia, a ropa liviana, a las pequeñas gotas vaporosas que lo mojan todo alrededor del río. Como gotas frías, como sonidos aislados, como ninfas del bosque. Existo y no existo. Nazco y perezco cuando todo empieza... cuando todo acaba.
Y cuando la sangre me cubra el cuerpo...

“Yo estaba llorando y no quería hacerlo, mirando venir a las niñas bajo la luz del atardecer. Yo no estaba llorando”.