Si algo me ha fascinado siempre de las buenas películas de monstruos es la cercanía que existe entre estos pobres seres, supuestamente incorregibles, y sus víctimas (elegidas o accidentales). Estos engendros, no dejan de ser creaciones desafortunadas, científicas extensiones de nuestros delirios de grandeza, lo que no se ve pero está contenido en la zona negra del espejo. Nadie se parece tanto a estas peligrosas deformidades peregrinas como el ser humano, su artífice.

Para Mary Shelley, la muñidora de estas bestias que nos ocupan, estaba bien claro que eran la personalización de los traumas, los miedos, los fracasos...; la parte más negativa de nuestra conciencia anticipándonos el destino ineludible, que no es otro que la muerte.

El inglés James Whale (1889-1957) ya había estrenado, en 1931, la que en España se tituló: El doctor Frankenstein; con un éxito suficiente para que Universal Pictures le encargue esta secuela que, para muchos, supera a la primera. Vuelven a protagonizar Boris Karloff y Colin Clive, aunque la presencia de Elsa Lanchester (Mary Shelley y la novia) y Ernest Thesiger (Doctor Praetorius), dotan a la obra de una mayor consistencia y diversidad.