Cuando se tienen quince años (casi dieciséis) las vacaciones, y en general la vida, transcurren agigantadas delante de nuestros ojos o bajo la perspectiva que da la levitación. Porque si no flotas a esa edad; si no sueñas despierto; si tu corazón no bombea más, y más rápido; si el amor, sobre todo el platónico, no te hace llorar; si no pides a la tierra que te trague, al menos cinco veces al día........ es que tienes que hacértelo mirar. Esta bendita enfermedad (los que ponen nombre a todo la llaman adolescencia), que se suele ver desde fuera como una etapa de pavitos torpes e insoportables, es el momento de la eclosión de las emociones más sinceras, y aunque los más adultos sabemos que suelen venir con fecha de caducidad, e incluso con cargas detonantes a medio plazo, nadie puede abstraerse a la ilusionante energía que desencadena.

Este discursillo inicial, digno de cualquier rey tartamudo, es para enmarcar esta romántica crónica de un lejano verano del 42, que hace más de cuarenta años con buen pulso y acierto capturó Robert Mulligan, ayudándose de la pluma del guionista Herman Raucher. Y aunque "nosotros, los de antes, ya no seamos los mismos" no es difícil reencarnarnos en las pieles amelocotonadas y granujientas de nuestros hijos, sobrinos o nietos para volver a sentir la tragedia más amable de nuestra existencia: el primer gran amor.