La versión de Sam Peckinpah sobre William Henry McCarthy (Billy el Niño, 1859-1881) y sus encontronazos, con lo que entonces llamaban justicia, representada en la última etapa de la vida del forajido por el sheriff de Lincoln (Pat Garret, 1850-1908), es una canción triste sobre una juventud truncada de manera violenta e inevitable. La leyenda del afamado pistolero, de orígenes maternos irlandeses, condenado a vagar por las inhóspitas tierras de Nuevo México, como cualquiera de nuestras coplas de ciego, está impregnada de alguna verdad, algún deseo, algún misterio... y aliñada con grandes dosis de imaginación.

Lo que hizo el director californiano fue poner carne, huesos y sangre sobre unos personajes convertidos en mitos por las inexactitudes históricas, el bisbiseo tabernario de un siglo y las elucubraciones de memorias poco fiables, cuando no interesadas. Y eso lo hizo bien, porque si algo supo hacer de forma sobresaliente este destructor de convencionalismos, fue encontrar algo de poesía en los pozos más secos, en las más adversas condiciones y hasta en los momentos más imprevisibles e inadecuados.

Solo en el área cinematográfica, se han llevado a cabo más de cincuenta aproximaciones sobre la "supuesta" corta estancia entre los mortales de Billy The Kid. Esta reformulación del salvaje oeste de la mano de uno de los padres crepusculares del género es, sin duda, si no la mejor, una de ellas.