Bastantes de los españolitos que viven, de aquellos que babeando, en el 1972, tomaron trenes y autobuses para San Juan de Luz, Biarritz y otras poblaciones francesas adyacentes, con la rijosa y oscura intención de ver a una Maria Schneider desnuda, rebelde y objeto de perversiones; se pondrán colorados cuando, si han madurado, revisen esta estupenda obra (entendiendo ahora los diálogos) sobre la cruel soledad, el hiriente frío del desafecto, la incapacidad de muchos mortales de amar y ser amados en la misma fracción de segundo, el insufrible dolor de la existencia estéril.....; y ya habrán concluido en que fueron víctimas de un espejismo lúbrico, hijo directo de la ignorancia y la represión; y convendrán conmigo en que la auténtica aventura hubiera sido ponerse en marcha para aplaudir a un joven y desinhibido italiano, llamado Bernardo Bertolucci, capaz con treinta años de profundizar tan hondo, intentando llegar al lugar exacto en el que brota la tristeza, esa que convierte a la vida en una hemorragia de imposible taponamiento y que desemboca en el inmenso océano del sueño eterno.

París, la ciudad de la luz y el amor, se convierte en una negra trampa para parejas nihilistas que reptan por sus calles, bailan en sus cloacas iluminadas, se encuentran en viejos pisos sin muebles y se anudan en una agónica fornicación, tan placentera como la tortura que nos despierta para que no olvidemos que seguimos vivos.
"Last tango en Paris", aquel irreverente y escandaloso grito existencialista flota aún tras cuarenta años, porque está hecho con el insumergible material de la poesía; aunque pertenezca a ese oscuro rincón de la lírica, en el que algunos nunca estarán dispuestos a pernoctar.

La fotografía, prolongación de la mirada de los peces que boquean fuera del estanque, es del gran Vittorio Storaro y la música de Gato Barbieri (última opción del director), el único, según dicen, que no dió calabazas a Bertolucci; que había pretendido la banda sonora del gran maestro Astor Piazzola, que enfadado por tan irrespetuosa propuesta a un ferviente católico como él, ni se dignó contestar.